HIJOS DEL SILENCIO

CAMBIO DE RUMBO

2011-05-15T11:35:00.008+01:00

Días que pasan con el aliento adormecido de tanto creer que otra idea, otro proyecto, es fácil de hacer y de convencer. Días que se convierten en horas frustradas, en pensamientos ajenos, en luchas desclasificadas pero eternas, sin recorrido y a penas sin deslumbrarse el camino.

Horas que te recuerdan que el tiempo pasa y que cada vez es mayor el laberinto. Que dejas cosas sin hacer cuando ya estás emprendiendo otras que en un momento de incertidumbre descontrolada, dejarás también para ocultar en un roído y descascarillado cajón. En el cajón donde encontraste los recuerdos de un reloj de bolsillo parado y una pipa de fumar tabaco que aún conserva el olor a años vividos. Horas que se hacen minutos. Aquellos que de pequeño sorteabas en corredurías clandestinas por calles oscuras y deseos efusivos. Que en más de una ocasión te obligaron a esconderte, perseguido por la mano del señorito que ordenaba lo que estaba bien o mal escrito, en las leyes de los suyos, con los rezos de sus Cristos y siempre con el sombrero bien puesto y la mala fe oculta en sus pensamientos. Y mi padre seguía luchando en sus adentros por conseguir hacer de mí un hombre de provecho. Cuantos segundos perdió en el intento. Segundos que hoy, yo daría, por estar juntos, y que desde la ignorancia del que tuvo que marchar lejos para alimentar a la prole que dejaba atrás,estaría satisfecho de pedirle consejo. De decirle cuanto lo siento-Pero ya sabes padre que soy un papel al viento, hoy aquí, mañana lejos, sin saber lo que quiero, ni lo que dejo-

Por eso he decidido una vez más cambiar de rumbo e inventar otro camino. A ver si éste me lleva más lejos y por fin puedo encontrarme, como dije en cierta ocasión, mar adentro. Os espero en el nuevo sendero...

DESDE HOY HIJOS DEL SILENCIO CIERRA SUS LETRAS. SE CIERRA EL TELÓN DE ESTE ESPECTÁCULO. APARECERÁ OTRO BLOG, CON OTRO TÍTULO, CONTANDO OTRAS EXPERIENCIAS, PERO PARA ELLO QUEDA UN POCO DE TIEMPO, DE MOMENTO:"GRACIAS Y HASTA PRONTO"

AUTORETRATO

2011-04-29T00:45:00.001+01:00

PILLADO POR LA PRENSA. EL FOTÓGRAFO FOTOGRAFIADO. CÁMARA EN MANO ESTOY FICHADO.

Himno de riego / ¡¡POR UNA TERCERA REPÚBLICA!!

2011-04-18T21:03:00.000+01:00

SALUD Y UN POCO DE REPÚBLICA

2011-04-18T20:41:00.003+01:00

Si mi llanto ha sido un llanto ocultado bajo la piel desgarrada de un canto, no te olvides que hay otros llantos escritos con palabras de sangre, tapados bajo el manto de esta tierra que hoy reclaman los que un día quedaron abandonados. Si mi llanto fue escrito para no ser olvidado bajo la pluma de un teclado, abre tus secuestradas manos para hundirlas en el barro, arrancándole a la tierra las raíces que debieron ser de aquellos que un día quedaron abandonados. Y si hago amago de poeta defenestrado que quiere hablar callado, no olvides a aquellos que un día quedaron eternamente enterrados, y haz del llanto el canto y de tu mano manto para devolverles lo que le quitaron a los que un día quedaron abandonados.

UNA PARANOIA SIN CORREGIR

2011-03-31T21:39:00.001+01:00

YA VENDRAN, YA VENDRAN El anciano se acercó con ropajes andrajosos. El azul de los dedos era frío de otoño en un Madrid de bombas despertado y tristeza en los derrotados. El fuego de los vencedores flameaba en “Porlier”; debajo, en los sótanos, exhalan sus últimos vahos los republicanos. El anciano instinto en mano llegó para calentar su cuerpo traicionado: pero no había sitio para él bajo ese palio. Soldado, hace frío y hambre- gritó el encorvado anciano, hambre de tu mismo barrio- aún así fue expulsado. El anciano miró indignado con el coraje violentado oculto tras los años. -Ya vendrán los míos, ya vendrán- gritó con un hilo de voz asustado ante el fusil en su frente encañonado. Abrochándose hasta el cuello los botones, regio como un árbol, espetó al joven ataviado: -¡ya vendrán, ya vendrán los meses de julio y agosto y la estufa en los cojones te meterás!- Se marchó riéndose el anciano.

POEMAS ELIMINADOS

2011-03-09T00:56:00.001+01:00

Por razones de fuerza mayor he tenido que borrar todos los poemas escritos hasta ahora en el blog, pero en breve, apareceran de nuevo, así como, los últimos escritos.
Un abrazo...

Nathalie Cardone Comandante Che Guevara Hasta Siempre

2011-02-03T23:36:00.000+01:00

AHORA MÁS QUE NUNCA

PAÍS DE PANDERETA

2010-09-26T00:20:00.000+01:00

Veo un retrato de mis padres bailando. Ella tiene cara de felicidad. Él de responsabilidad, de esfuerzo y trabajo duro. Es posible que la fiesta a la que están invitados sea en Francia. Eran emigrantes.
Viendo este retrato intento hacer una abstracta similitud con la situación actual de nuestro país. Un país de pandereta, donde hacen princesa a una famosilla del papel cuche y hasta se atreven a presentarla como candidata a unas futuras elecciones nacionales, incluso vaticinando los escaños que pudiera obtener y los votos que restaría a otras formaciones de izquierda. Lo dicho, un país de pandereta.
Pero esto ocupa todos los programas de televisión y las audiencias se disparan.
¿La huelga General? Eso no importa, ya nos encargaremos de desacreditar a los agentes sociales llamados sindicatos de clase y convencer al pueblo del fracaso de la convocatoria. Ese es el pensar de la mayoría de los medios de comunicación que no quieren peder sus importantes beneficios, prebendas, favores y concesiones de todo tipo.
Todo ello, evidentemente, aliñado con un poco de prensa amarilla y unos tertulianos con el mismo discurso antisindical. Ahora toca cuestionar la legitimidad de los sindicatos y atacar su papel constitucional en la defensa de los trabajadores / as de este país.
La Reforma Laboral no interesa: no vaya a ser que los trabajadores comprendan la magnitud de esta reforma y tengamos que romper el cheque en blanco que se les ha dado a los empresarios abaratando los costes laborales y legalizando el despido libre y prácticamente gratuito. Lo dicho un país de pandereta.

Está es una reforma Laboral a la medida de los empresarios, de la patronal, donde se institucionaliza la temporalidad. Donde se incrementa el poder de las empresas cuestionando los convenios colectivos.
Está RL amplía el despido por causas económicas sin exigir pérdidas ni justificación del peligro de viabilidad a la empresa.
Introduce el despido preventivo: no es necesario que la empresa tenga pérdidas, sólo con preverlas para un futuro puede extinguir los contratos de trabajo.
Se abarata el despido hasta un 80 %, dejando las indemnizaciones en 20 días por año de servicio – con un máximo de 9 mensualidades- de los cuales 8 días los paga el FOGASA.
Se nos puede despedir: por pérdidas actuales o futuras, para favorecer la competitividad en el mercado, por una evolución negativa en las ventas, en la facturación, etc.
Despido exprés, despido por absentismo al estar de baja por IT.
Pero esto a los medios de comunicación no les importa, sólo quieren saber:
¿Son necesarios los sindicatos?
¿Quién legitima a los sindicatos?
¿Quiénes son los liberados, y cuantos?

Preguntas que están reguladas en la Constitución, en el Estatuto de los Trabajadores, en la Ley Orgánica de Libertad Sindical y otras muchas leyes.
Lo dicho un país de pandereta.

Desacreditar a los sindicatos es atentar contra los derechos fundamentales de los trabajadores / as y ciudadanos / as.

YO EL 29 S... SI VOY

Felipe Boluda Cabrera.

Me dicen que no quieres

2010-09-24T14:07:00.000+01:00

Somos (Labordeta)

2010-09-24T14:03:00.000+01:00

Videoclip Huelga 29S.dat

2010-09-23T11:42:00.000+01:00

YO VOY

2010-09-21T23:22:00.002+01:00

FIRMA !YA!

2010-09-10T13:04:00.002+01:00

ENTRA EN AMNISTÍA INTERNACIONAL Y FIRMA ¡YA! POR LA VIDA DE SAKINEH SU VIDA SIGUE CORRIENDO PELIGRO.
LA UNIÓN HACE LA FUERZA.

GRACIAS.

Quiero informarte de que las autoridades iraníes han suspendido temporalmente la lapidación de Sakineh Mohammadi para revisar su caso.Las firmas de cientos de miles de personas en todo el mundo han parado las piedras de momento, pero Sakineh aún puede ser ejecutada si las autoridades levantan la suspensión de la condena o fabrican nuevos cargos contra ella. Desde Amnistía Internacional, seguiremos ejerciendo toda la presión de la que somos capaces para que la condena a muerte de Sakineh sea revocada definitivamente. Y eso sólo podemos lograrlo con tu apoyo.Hemos demostrado, una vez más, que la suma de pequeñas acciones pacíficas de muchas personas es una herramienta muy útil para cambiar las cosas. ¡Y eso es Amnistía Internacional! Hoy son noticias esperanzadoras, pero nos queda mucho por hacer para salvar la vida de Sakineh. Por eso, te pido que nos ayudes a conseguir muchas más firmas y te impliques más haciéndote socio/a de Amnistía Internacional. Por muy poco dinero, puedes luchar contra muchas injusticias todos los días.De todo corazón, gracias. Esteban BeltránDirector Amnistía Internacional - Sección Española

Periodista español Drogado!!!

2010-09-06T20:09:00.000+01:00

... el abogado de Sakineh

2010-07-29T22:47:00.004+01:00

YO YA HE FIRMADO

El Gobierno iraní ha reaccionado a la presión internacional contra la lapidación de Sakineh con una campaña de acoso y amenazas. El abogado de Sakineh, Mohammad Mostafaei (en la foto), está en paradero desconocido desde el 25 de julio, un día después de ser interrogado por las autoridades iraníes, quedando luego en libertad. Antes de desaparecer, Mohammad dejó escrito en su blog: “Es posible que me detengan”. Ese mismo día, su mujer y su cuñado fueron detenidos. Además, esta semana hemos mantenido una reunión con la Embajada de Irán en Madrid, a petición suya, lo que demuestra que la presión internacional está surtiendo efecto. Desde Amnistía Internacional ya hemos enviado más de 236.000 firmas a las autoridades iraníes contra la ejecución de Sakineh y necesitamos que nos ayudes a conseguir muchas más para ejercer toda la presión posible. Habla con tus amigos/as de Sakineh, de la lapidación, y pídeles que firmen en Amnistía Internacional para salvar su vida. Con tu apoyo, sabemos que podemos parar las piedras. Y es que tu apoyo es muy importante para muchas personas que son perseguidas, encarceladas o condenadas a lapidación en Irán. Por eso, hoy te animo a que te unas a Amnistía Internacional y cierres este e-mail con la satisfacción de saber que estás contribuyendo a salvar vidas.De todo corazón, gracias.

Esteban Beltrán.Director Amnistía Internacional – Sección Española

FIRMA POR SU VIDA. AMNISTIA INTERNACIONAL

2010-07-18T23:44:00.002+01:00

Irán: Mujer en riesgo de ser ejecutada por adulterio

Sakineh Mohammadi Ashtiani. Fuente: Iran Human Rights www.iranhr.net
¡Actualización! Durante los últimos días y posiblemente debido a la presión internacional se han sucedido una serie de declaraciones por parte de miembros del gobierno iraní con informaciones contradictorias sobre la situación legal de Sakineh Mohammadi, y la posibilidad o no de que sea lapidada. Es necesario que las autoridades iraníes aclaren de manera oficial a sus hijos y abogados cual es la condición jurídica actual de Sakineh Mohammadi. Mientras tanto, no se puede descartar que Sakineh Mohammadi sea lapidada en cualquier momento. Además, el hijo de Sakineh, Sajjad Qaderzadeh, fue citado en la Prisión Central de Tabriz, y se cree que ha sido interrogado por funcionarios del Ministerio de Información, que posiblemente le han amenazado para que no conceda más entrevistas sobre el caso de su madre.Tu firma sigue siendo importante.

Sakineh Mohammadi Ashtiani, madre de dos hijos, está presa desde 2005. En mayo de 2006 fue condenada a recibir 99 latigazos por mantener una "relación ilícita" con dos hombres. Con posterioridad, fue declarada culpable de tener una "relación extramatrimonial" y condenada a morir por lapidación. En el juicio, dos de los cinco jueces del tribunal la declararon inocente, señalando que ya había sufrido una condena de flagelación y que no había pruebas suficientes de adulterio contra ella. Sin embargo, los otros tres, incluido el presidente del tribunal, la declararon culpable basándose en el “conocimiento del juez”, un principio de la legislación iraní que permite a los jueces adoptar una decisión en relación con la culpabilidad del acusado, aun en ausencia de pruebas claras o concluyentes. El Tribunal Supremo confirmó la condena de muerte el 27 de mayo de 2007. Su indulto pende de la decisión de la Comisión de Amnistía e Indulto, que ya se lo ha negado dos veces. El gobierno iraní hizo público un comunicado el 8 de julio en el que informaba de que Sakineh Mohammadi Ashtiani no sería lapidada; posteriormente, el 13 de julio el Ministro de Exteriores de Irán, Manucher Mottaki, desmintió estas afirmaciones atribuyéndolas a “propaganda occidental”. Ante esta situación, es necesario que las autoridades iraníes aclaren a sus hijos y abogados cual es la condición jurídica actual de Sakineh Mohammadi.Hasta que tanto ella como su abogado hayan recibido una notificación oficial, estas declaraciones contradictorias no permiten descartar que Sakineh Mohammadi pueda ser lapidada. El 14 de julio, Sajjad Qaderzadeh, hijo de Sakineh Mohammadi Ashtiani, fue citado en la Prisión Central de Tabriz, y se cree que ha sido interrogado por funcionarios del Ministerio de Información, que posiblemente le han amenazado para que no conceda más entrevistas sobre el caso de su madre.
¡Actúa!
Rellena tus datos para que enviemos un mensaje en tu nombre ( leer ) al Líder de la República Islámica, Ayatollah Sayed Ali Khamenei (el mensaje enviado contendrá tu nombre, apellidos y correo electrónico).

Entra en Amnistia Internacional y deja tu firma.

POETAS EN EL AIRE

2010-07-06T23:41:00.003+01:00

Cuando parece que el olvido ha invadido tu espacio vital y el cansancio de tanta medicina te deja abatido en plena Gran vía de Madrid, es cuando a lo lejos divisas el mar.
La cresta de una inmensa ola precede al placer de escuchar el sonido de una ballena.
Y es en Madrid, donde el transeúnte tirado como una colilla se confunde con el asfalto, donde revienta la voz y la palabra de la Blancura de la Ballena.
La voz étnica de dos cordobeses, el paso del tiempo en la mirada de Pablo y la juventud de una guitarra que acompaña el canto claro y profundo de la Argentina soñada, dan paso al poeta.
Gracias Rodolfo por esta tarde.
Gracias Pablo por esas cortas palabras saboreando el humo de un cigarro en las puertas de un Madrid que sigue caminando.

Mañana, o ya hoy miércoles, Radio Vallecas me da la oportunidad de hablar de mi poesía y de los poetas que han sido y son una referencia para que yo siga escribiendo.

POETAS EN EL AIRE 107.5 FM DE TU DIAL A LAS 22.30 H RADIO VALLECAS www.radiovallecas.org

MIGUEL HERNÁNDEZ

2010-06-18T11:33:00.002+01:00

Los poetas somos viento del pueblo, nacemos para pasar soplados a través de sus poros y conducir sus ojos y sus sentimientos hacia las cumbres más hermosas [...] El pueblo espera a los poetas con la oreja y el alma tendidas al pie de cada siglo.
MIGUEL HERNÁNDEZ

Miguel Hernández Gilbert, nació en Orihuela en el mes de octubre de 1910.
Por este motivo se lleva celebrando desde hace ya varios meses, el centenario de su nacimiento, siendo el / los actos cumbres en el mes de octubre de este 2010.

Pertenezco a la tertulia poética “POEKAS” del centro cultural Paco Rabal, en Vallecas, he asistido a varios homenajes al “poeta del pueblo”, conociendo personalmente a su sobrina- nieta Rosa, en el acto celebrado en el Colegio de Veterinarios de Madrid.
En estos días “POEKAS” como grupo poético esta invitado a los homenajes que se van a celebrar en Vallecas y que a continuación os voy a detallar, por sí alguno quereis acercaros.

Viernes 18-junio-2010 acto homenaje frente al busto del poeta en la estación de metro Miguel Hernández ( Vallecas ) a las 20.00 horas, intervendrán varios poetas del grupo y otros más invitados al acto.

Domingo 27-junio-2010 homenaje a Miguel con motivo de las fiestas del barrio Madrid Sur ( Vallecas) en la plaza del Cine a las 13.00 horas. En este acto solo participaran los miembros del grupo POEKAS y algún invitado especial.

Ahora, independiente de los homenajes, el grupo esta invitado a recital poemas propios en el edificio OKUPA “El Dragón” en la entrada principal del cementerio de la Almudena, seguido de la proyección de un documental. Este acto tendrá lugar el jueves 24-junio-2010 a las 19.00 horas.

Seréis bien recibidos: un poeta

ES UNA CUESTIÓN DE MORAL, DE RESPETO

2010-04-14T13:15:00.000+01:00

Cuando detrás de cuarenta años de dictadura y de unos treinta y cinco de democracia, todavía hay una estela de intereses, de ramificaciones de quienes quieren continuar el franquismo de Franco.
Cuando, después de la lucha por las reivindicaciones, del exilio, de la injusticia, de la represión y de la humillación soportada por este pueblo, sigue habiendo tumbas clandestinas, crímenes no esclarecidos y asesinos no juzgados.
Cuando un juez de la Audiencia Nacional, Baltasar Garzón, va a ser juzgado por el el Tribunal Supremo por prevaricación tras intentar investigar los crímenes de la dictadura franquista en España, después de una carrera dedicada a detener a terroristas y dictadores.
Cuando una asociación llamada “Manos Limpias”, que ironía, y un extinto grupo Falange Española, falangistas causantes de los fusilamientos y las desapariciones que el juez quiere investigar.
Cuando todo esto ocurre, es que LA GUERRA TODAVÍA NO HA ACABADO.

La Administración de la Justicia es un acto Soberano y por tanto corresponde al pueblo.
Estamos hablando de una cuestión moral, de respeto por los que lucharon y dieron su vida por lo que hoy disfrutamos.
Ahora corresponde al pueblo volver a defenderse, no volver a dejarse humillar por los que un día ganaron una guerra injusta, cruel arrebatando la legalidad a un pueblo y convirtiendo la victoria en venganza sembrado la tierra de este país de cadáveres ocultos, de desaparecidos, de torturados, llevando a las casas el miedo, el terror.
Ahora, después de todo lo vivido y lo sufrido, vuelven los golpes a la puerta en la madrugada. Golpes de la mano de las togas y las flechas de los Reyes Católicos.

En las elecciones de 1977, los mayores de este país que sufrieron el genocidio franquista, votaron libremente. Algunos mayores, muy mayores se acercaban a los interventores / as y les decían: “Mi marido era rojo y lo fusilaron ¿Saben ustedes cual era ese partido por el que él murió? porque votando a ese partido le voto a él.(Blanca Estrella Ruiz, presidenta de la asociación Clara Campoamor en 2009)
Pues eso, que defendiendo hoy al juez Baltasar Garzón, estamos defendiendo y dignificando la memoria de los fusilados, de los desaparecidos, de nuestros muertos republicanos, de la libertad, de la justicia, de la democracia.

Susan George dijo: No hay mayor ignorancia que la del hombre cercado y”el pensamiento secuestrado”. Hoy hay algunos jueces que ante las manos sucias de sangre de los falangistas nos quieren volver a secuestrar.

ISMAEL SERRANO

2010-03-18T15:02:00.002+01:00

SUERTE AMIGO.
ESPERO QUE ESTE NUEVO PROYECTO SEA TAN GRATIFICANTE Y TENGA EL EXITO DE LOS ANTERIORES. NOS VEMOS EN UNA BUTACA OSCURA CON UN HAZ DE LUZ ILUMINANDO EL REGRESO DE LA PALABRA HECHA MÚSICA, UN CONCIERTO EN UN MADRID ETERNO.

El próximo 6 de abril saldrá a la venta "Acuérdate de vivir", el último disco de Ismael Serrano, que contiene 15 canciones, y es el noveno de los que ha grabado en estudio. En el vídeo, "Podría ser", primer sencillo del disco.

DIARIO DE UN CARDIÓPATA

2010-03-17T11:14:00.005+01:00

ESTRÉS

Después de unos días de ejercicio físico controlado (tensión arterial, peso, frecuencia cardiaca, etc) el martes día 16 asistí a una charla informativa en el aula del centro sanitario Hermanos Sangro en Vallecas (Madrid).
Las charlas están preparadas y organizadas para ayudar al infartado (yo) para intentar conocer y asimilar la enfermedad, las posibles causas o desencadenantes, soluciones o medidas ha tomar, sin dejar por supuesto, entender nuestros miedos e incertidumbres y cómo atajarlos.
Hoy ha tocado el “Estrés”. Impartido por el Dr. Francisco Duque, psicólogo del Hospital Gregorio Marañón (estupendo profesional, empatía, capaz de hacer del trauma un chiste malo de la vida, pero al fin y al cabo un chiste para hacernos reír y ver el problema desde otra perspectiva), bueno después del peloteo nos metemos en materia.

El estrés es sinónimo de presión, pero ahora bien, ¿es bueno o malo el estrés? ¿es necesario o hay que acabar con el?
El estrés siempre existe, nos acompaña en todo momento y en cada acción de nuestra vida, llegando incluso a ser necesario para salvar una situación inesperada, repentina, de la cual difícil habríamos salido sin ese subidón de estrés, gracias al cual hemos superado ese inesperado momento.
El estrés puede ser una energía positiva necesaria para realizar actividades diarias: trabajar, estudiar, conducir, etc.
Pero ojo, por que puede pasar y convertirse en perjudicial y por tanto negativo cuando alcanza un nivel alto y continuado, una presión insoportable que causa síntomas y trastornos de todo tipo y por supuesto una cardiopatía.
Las causas o lo que los profesionales denominan estresores son:
1.- Ambientales: ruido...
2.- Sociales: económico-político...
3.- Laborales: exceso trabajo-paro...
4.- Familiares: esposa-hijos-enfermedades-fallecimientos...
Y el conjunto de todos ellos en mayor o menor medida lleva a la causa del factor PERSONAL.
El personal es la causa más importante ya que es la que identifica nuestra capacidad para asumir el problema. Es nuestra inseguridad, dependencia, fobia, es decir, nuestra VULNERABILIDAD.
No hemos dado cuenta de que somos tocables, de que las cosas que ocurren a nuestro alrededor también nos puede pasar a nosotros, hemos dejado de ser OMNIPOTENTES.
La percepción que tenemos de la realidad es distinta a la que tienen los demás, cada persona tiene una realidad una verdad y tenemos que estar preparados para lo que pueda venir y aceptar el reto.

Hablar, expresar sentimientos y pensamientos, ser capaces de decir “no” es una buena manera de mantener el estrés en el nivel óptimo. Nosotros ponemos los límites, sabemos, cada uno de nosotros, hasta donde podemos llegar, cuales son nuestras posibilidades:”los límites los marca uno mismo”
Por tanto y después de esta charleta, la conclusión en forma coloquial y un poco burda, es que tenemos que disfrutar de lo que tenemos, de cada momento que vivimos, por que no estamos exentos de nada, somos vulnerables. Y por tanto, hay que dejar de pensar en que la culpa la tienen los demás, los otros, que el enemigo esta fuera. tenemos que mirarnos dentro, nuestro interior, nosotros ponemos el límite.
Yo elijo, yo tengo la responsabilidad de mis actos. Hay que eliminar el concepto de culpa y cambiarlo por RESPONSABILIDAD.

Han sido dos horas muy amenas y muy necesarias. Esto es un pequeño resumen de ello y desde mi punto de vista, lo que yo he entendido, lo que me he guardado. El resto de asistentes tendrán el suyo, tendrán su realidad, la mía es esta, y permítame doctor el atrevimiento y la confianza para terminar así:
Gracias Paco.

LÁGRIMAS EN EL AIRE

2010-03-11T19:32:00.001+01:00

Hoy he vuelto a la estación del Pozo.
Todos los años me acerco y contemplo las fotos, las cartas,
los poemas. Las flores que alumbran las velas, las velas que dan calor
a las flores. No rezo, no soy creyente, sólo contemplo y pienso.
Se me humedecen los ojos y me hago preguntas que nadie me responderá.
Cada vez veo menos flores, menos velas, pero yo sigo yendo y contemplo y pienso...

Lo siento.

TAMBORRADA

2010-03-09T21:29:00.002+01:00

Este año 2010 tampoco podré ir a la tradicional tamborrada de Mula, con este será el cuarto año que no acudo a la llamada de Mula Suena. Mi corazón, un poco pachucho, esta con los muleños.
Ánimo compañeros que ya queda poco.

Mula suena con el toque tradicional.

SOPLANDO EN EL VIENTO

2010-02-24T21:18:00.004+01:00

Aquí os dejo un anticipo de lo que puede ser mi próximo libro, sí es que soy capaz de escribirlo, ese es mi nuevo reto.

BOB DYLAN

¿Cuántos caminos tiene que andar un hombre
antes de que le llaméis hombre?
¿Cuántos mares tiene que surcar la paloma blanca
antes de poder descansar en la arena?
Sí, ¿y cuánto tiempo tienen que volar las balas de cañón
antes de que sean prohibidas para siempre?
La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento,
la respuesta está soplando en el viento.

Sí, ¿y cuánto tiempo tiene un hombre que mirar hacia arriba
antes de que pueda ver el cielo?
Sí, ¿y cuántos oídos tiene que tener un hombre
para que pueda oír a la gente gritar?
Sí, ¿y cuántas muertes se aceptarán, hasta que se sepa
que ya ha muerto demasiada gente?
La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento,
la respuesta está soplando en el viento.

Sí, ¿y cuántos años puede existir una montaña
antes de ser bañada por el mar?
Sí, ¿y cuántos años deben vivir algunos
antes de que se les conceda ser libres?
Sí, ¿y cuantas veces puede un hombre volver la cabeza
fingiendo no ver lo que ve?
La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento,
la respuesta está soplando en el viento.

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LOS HACES Y LAS SOMBRAS

2010-02-18T13:51:00.004+01:00

ELEGÍA A UN PUEBLO

Pequeño pueblo, así te conocí.
Callejuelas estrechas de procesiones y misas,
de abuelos sudorosos en sillas de esparto,
contertulios en guerras, hambre y no encontrados,
cabezas agachadas al paso del señorito amo,
hembras de pies enlutados
hablando de ropa sucia en otros terrados.

Emborrachados, maldicen el tiempo que les ha
[tocado,
vida de pantano: cieno y barro;
aquellos que después de la victoria, habían sembrado
en la cara, el miedo a sus hermanos.

Hace tiempo que la plaza fue reformada,
vestigios de antaño,
y abierto el casino a los pies descalzos.

A pesar de los tiempos más sanos
en el cuerpo brilla el azul de la metralla,
heridas que supuran rencillas,
fétido hedor del nuevo alcantarillado.

Alguien plantó un sauce
en el tapial de la desesperada huella
donde se acuñó el metal,
cuneta florecida de amapolas,
disimulada piedra que marca el lugar.

He vuelto buscando la sombra del llorón
de la piedra clandestina,
golpes en la puerta del viejo caserón
esperando para este dolor
la medicina que me alivie;
y rascar la tierra con las uñas
devolviendo al pueblo su memoria
y enterrarte en tumba digna.

Que me he topado con la noche herida,
los cerrojos echados, las huertas vendidas,
el senil vecino sentado en la esquina,
más cansado y arrugado
con la levedad de los años gastados
me ha susurrado: no vuelvas al pasado.

Acariciando su palma mortecina,
levantando su mentón recién afeitado,
con el silbido entrecortado de mis labios
le he susurrado: sin memoria no hay vida;
y cabizbajo me he marchado,
sin saber cundo volveré
a este pueblo condenado.

Del libro los Haces y las Sombras (www.bubok.com y www.boludaca.bubok.com)

MARCOS ANA

2010-01-25T13:36:00.003+01:00

Tiene 90 años pero él dice siempre que de vida tiene 67, la diferencia son los 23 años que pasó en la cárcel. Con 19 años, en mayo de 1939, entró; en 1962 salió: libertad compañero, libertad. Es la persona que más tiempo ha pasado en las cárceles franquistas.
Salud compañero.

Pequeña carta al mundo
--------------------------------

Los dientes de una ballesta
me tienen clavado el vuelo.

Tengo el alma desgarrada
de tirar, pero no puedo
arrancarme estos cerrojos
que me atraviesan el pecho.

Siete mil doscientas veces
la luna cruzó mi cielo
y otras tantas, la dorada
libertad cruzó mi sueño.
El Sol me hace crecer flores,
¿para qué, si estéril veo
que entre los muros mi sangre
se me deshoja en silencio?

No sabéis lo que es un hombre,
sangrando y roto, en un cepo.
Si lo supieseis vendrías
en las olas y en el viento,
desde todos los confines,
con el corazón deshecho,
enarbolando los puños
para salvar lo que es vuestro.
Si llegáis ya tarde un día
y encontráis frío mi cuerpo;
de nieve, a mis camaradas
entre sus cadenas muertos…
recoged nuestras banderas,
nuestro dolor, nuestro sueño,
los nombres que en las paredes
con dulce amor grabaremos.
Y si no nos cerráis los ojos
¡dejadnos los muros dentro!
que se pudran con el polvo
de nuestra carne y no puedan
ser nuevas tumbas de presos.
No sabéis lo que es un hombre
sangrando y roto, en un cepo.
Si lo supierais vendríais,
en las olas y en el viento,
desde todos los confines,
para salvar lo que es vuestro.
Si llegáis ya tarde un día
y encontráis frío mi cuerpo
buscad en las soledades
del muro mi testamento:
al mundo le dejo todo,
lo que tengo y lo que siento,
lo que he sido entre los míos,
lo que soy, lo que sostengo:
una bandera sin llanto,
un amor, algunos versos…
y en las piedras lacerantes
de este patio gris, desierto,
mi grito, como una estatua
terrible y roja, en el centro.

(MARCOS ANA: POETA Y REPUBLICANO)
http://www.marcos-ana.com/

SILUETAS

2010-01-14T00:28:00.005+01:00

DESAPARECIDOS DE LA GUERRA CIVIL(1936-?)

Desaparecidos, muertos sin nombre. Asesinados en las paredes blancas de cualquier cementerio, de cualquier tapial. El coso de la fiesta nacional de Badajoz fué testigo mudo de 2000 fusilados en veinticuatro horas. La matanza seguiría en la región alcanzando una escalofriante carnicería.

Los moros mercenarios"harkas", soldados del Tercio, la Legión Extranjera, al mando del coronel falangista Yagüe, no dudaron en ser los protagonistas de la barbarie, quemando los cuerpos con gasolina, obviando su identidad y su registro.

Desaparición física de unos¿50.000; 60.000; 80.000...?un número indeterminado de españoles republicanos y fieles a la voluntad de un pueblo.

"Ese cadáver nadie sabe de quién es"de la novela "Ese Cadáver"

Desaparecidos, niños perdidos en la huida, en los bombardeos. Desaparecidos por el terror fascista por el que se desvanecieron. Acribillados en Melilla, en Málaga, en Toledo, en...

Madres que no volvieron a ver a sus hijas, hijas que no volvieron a ver a sus hombres, que se los llevaron a dar el paseo. Desaparecidos en los hospitales, en los enterramientos de campaña, en las batallas, los que flotaron en el río, los desaparecidos en vida, los que enloquecieron y desaparecieron de sí mismos.

Fosas comunes que sarpullen todavía, horrorosamente, el suelo de España.

Sombras invocadas, siluetas.

Del libro Desaparecidos"Testimonios de la Guerra Civil" de Rafael Torres.

INOCENTADA

2010-01-08T20:28:00.008+01:00

Llueve en Madrid, es veintiocho de diciembre, el día de los Santos Inocentes.
La calle Goya esta atestada de gente haciendo las últimas compras de navidad.
Son las ocho de la tarde(20:00 horas)y estoy trabajando en los grandes almacenes de la capital. Me encuentro agotado y nervioso, tanta muchedumbre, vorágine consumista me recuerda porque conforme van pasando los años voy odiando cada vez más estas fiestas. Ya es tarde para lamentaciones, el proceso no tiene marcha atrás.
El pecho se me hunde, la presión es tan fuerte que duele y provoca la sensación de estar en una prensadora donde las paredes cada vez se acercan más, tienes menos espacio vital y te falta la respiración. El brazo izquierdo no es ajeno a ese constreñimiento y comienza a quedarse inerte, sin fuerzas. Busco desesperado, jadeando, a mi mujer que también trabaja en el mismo edificio. Sobran las palabras, mi gesto lo dice todo y ella lo ha comprendido.

Gracias a la policía municipal y al servicio de urgencias 112 y SAMUR que desplegaron todo su arsenal aplicando el código 12.
Gracias al servicio de urgencias del hospital Gregorio Marañón de Madrid que ya estaban esperándome y que atendieron incluso a mi mujer con su amabilidad y profesionalidad.
Gracias a la Unidad Coronaria por su diligencia, atención y profesionalidad, a los cirujanos que me atendieron, al personal que se tuvo que desplazar desde sus domicilios para atenderme, a los enfermeros y auxiliares.

Gracias a todos ellos, hoy sigo vivo.
He podido empezar un año nuevo del que espero mucha felicidad y salud para compartir con mi mujer y mis dos hijas. Se que a partir de ahora tengo que cambiar costumbres, hábitos, dejar vicios y sobre todo tomarme la vida con más calma, siendo consciente de que yo solo no puedo cambiar el mundo, y que todo, en mayor o menor medida, tiene solución, menos la muerte.

Y como hay año nuevo y vida nueva que mejor que empezar con un libro: mi libro.
Por fin ya esta editado y disponible en www.bubok.com el poemario:”Los Haces y las Sombras”.
Un paseo por mis sentimientos con fotografías de un pasado reciente, un proyecto que ve la luz, un canto a la vida.
Te quiero Nines, por lo vivido y lo sufrido

VERDAD Y JUSTICIA

2009-12-07T20:09:00.001+01:00

NOCTURNE

2009-11-29T13:37:00.002+01:00

Llueve en Madrid

UN RELATO

2009-10-27T23:00:00.001+01:00

EL RETRATO DE DON AVELINO

Abrió el portón ajustando sus fuerzas al peso que aparentaba tener aquel umbral de hierro forjado, pintado del color de las praderas que paradójicamente escaseaban en este lugar tan seco y desértico.
Llegó como el que llega a un bar abandonado en el lateral de una carretera, asustadizo y sin saber que pedir, con la certeza de no encontrar lo que busca. Mucho tiempo ausente, ausente en los recuerdos. Había perdido la conexión con su presente, pero ahí estaba, dispuesto a enfrentarse a su último reto, a su último destino.
Regresó envuelto en una sombra perdida, más viejo y más cansado. La ciudad le trató con desprecio, con soberbia, y en su cuerpo se dejaba notar el trasiego, la humillación del transeúnte acobardado ante el ruido, la contaminación, el peregrinaje de sus congéneres atrapados en el subsuelo de un vagón de tren.
Pero allí estaba él, con su abrigo nuevo y su sombrero aterciopelado, taciturno, vagando por las estrechas y sinuosas callejuelas del cementerio. Sus pasos, dirigidos por el misterioso deambular de los ausentes, le condujeron firme y erguido hacía su tumba. En el reflejo del cristal de uno de los panteones vio su figura enjuta, y un mechón de pelo canoso que sobresalía de su preciado sombrero no le dejó la menor duda: había envejecido.
Se resignó y pensó que volvía a una existencia apátrida, a un lugar perdido en la memoria donde el lujo y los bienes conseguidos no tienen sentido, donde el valor de lo material no se puede canjear. La repentina lluvia y el inesperado viento le despojaron de sus miserias, apareciendo en el reflejo del cristal la estampa entreverada de su propio espectro. Miró a su alrededor con tristeza y recordó el tiempo pasado. No encontró respuesta a su existencia, ni un ápice de placer en lo vivido. Estaba solo. Solo ante su tumba, aferrándose a ella. Solo ante la polvorienta y sucia tumba. Sacó un pañuelo bordado con sus iniciales y con mimo y delicadeza lo frotó sobre una agrietada fotografía, aquel retrato que dejó paradas las horas. Ensimismado en sus quehaceres no dudó en hacer un giro de improviso ante el crujir de la hojarasca que el caprichoso viento acumuló en sus pies y se quedó atónito frente a la marmórea palidez de aquel rostro que, sin saber de dónde había salido, tenía tras él, y que no dejaba de mirarlo fijamente. Enseguida cayó en la cuenta de la visita; era el carcelero de las ánimas, el enterrador, que se había quedado petrificado mirando de soslayo la tumba y a don Avelino, que seguía frotando con su pañuelo bordado la vieja fotografía.
La voz ronca y entrecortada del enterrador se dirigió a él con un ligero silbido tembloroso en los labios, y le saludó, esbozando una sonrisa incrédula –Buenos días, don Avelino. Sin dejar de mirar la fotografía le señaló con su dedo índice, tartamudeando -es usted, usted es el que esta ahí enterrado- y tuvo que apoyarse ante la fragilidad de sus piernas: era el fantasma de don Avelino, la reencarnación de su alma, el cuerpo presente de su ánima, la visita del más allá... Y así continuó el pobre enterrador intentando desentrañar el misterio.
Don Avelino no pudo reprimirse, y cortó de golpe la verborrea del enterrador con una brutal y escandalosa carcajada ante la mirada desconcertada del jovencísimo sepulturero.
-Llevas poco tiempo en este oficio, posiblemente lo has heredado de tu padre, el cojo, y tu imaginación es propensa a lucubraciones sacadas de alguna mala película o de algún programa de medianoche con psicofonías y almas que están en el limbo y no encuentran la paz después de la muerte. - Mal oficio has elegido, jovenzuelo. El enterrador escuchaba desconfiado y se distanciaba ligeramente de lo que todavía consideraba un alma perdida.
-Entonces, el retrato ¿de quién es? ¿ es quizá su hermano gemelo, o su padre del que tiene los mismos rasgos físicos?-interrogó el joven.
-Me marché del pueblo hace mucho tiempo sin intención de volver. No tengo familia ni descendencia. Estoy tan sólo como tú entre las tumbas y las flores marchitas. Y, Cuando yo muera, ¿quién me acompañara en este definitivo camino? ¿quién velará mi cuerpo, quién guardará mis recuerdos y llorará mi ausencia?. Cuando muera este hombre para todos extraño, ¿de dónde vendrán las manos que limpien este nicho?, ¿quién se encargará de poner flores frescas? Nadie. Porque no habrá nadie que sienta mi ausencia, estoy solo. Y sabiendo que el camino se estrecha y que el tiempo me ha de poner en el otro lado, que suena la danza de lo inevitable, he vuelto solo como me fui, para comprobar que sigue estando ahí lo que hace muchos años dejé, el último recuerdo de lo que soy : mi fotografía.
Y siguió, con su pañuelo bordado y una tenue sonrisa, sacando brillo a aquel misterioso retrato en sepia.

OTRA CANCIÓN

2009-10-22T10:04:00.002+01:00

MEMORIA

Quiero contarte una historia
que un anciano me relató
temblándole la voz,
temblándole la voz.

Caminaba él por un sendero
cuando alguien gritó,
hasta el alma le tembló,
hasta el alma le tembló.

A punto estuvo de yacer
cuando a todos vio descender,
arrugadito se quedó,
arrugadito se quedó.

Oyó las detonaciones
y el golpe seco de un cuerpo caer,
paralizada se le quedó la piel,
paralizada se le quedó la piel.

De repente una mirada le atravesó
y el guiño de un primo hermano le salvó,
allí plantado miró,
allí plantado miró.

Él solo recuerda
el montículo en la cuneta,
de lo demás se olvidó,
de lo demás se olvidó.

Hoy me lo cuenta,
la memoria volvió,
postrado en esta cama,
diciéndome adiós
y el lugar exacto
para que puedan descansar los dos.

UNA CANCIÓN

2009-10-08T11:15:00.003+01:00

MI VIEJA COMPAÑERA

La noche se echó de repente
mirando hacía atrás, para verte
hermana de amores y aguardiente

soñando con volver a acariciar
tu cuerpo redondo y recordar
lo que fuimos en este lugar.

Se apagan las luces, silencio
me tiemblan las manos, es el comienzo
un nuevo amor, un nuevo sueño

un nudo en mi garganta
me ahoga, me atrapa
y el sudor me delata

que ya no eres tú, no son las mismas notas
las ovaciones han quedado rotas
cuarteadas como aquellas viejas botas

de los comienzos, de aquel presente
y como una luz, un rayo, de repente
te acercaste, besaste mi frente

y me diste mi gastada guitarra,
la acaricio, la beso, me agarra
queriendo compartir esta velada

y ahora si, los ojos se empañan
de mi voz ronca se desentraña
una canción de hoy y de mañana,

no soy nadie, sin mi vieja guitarra
de amores y aguardiente, mi hermana.

ANGED

2009-10-01T10:47:00.001+01:00

LA DICTADURA DE “ANGED”Y SU CAUDILLO “EL CORTE INGLÉS”

Como en toda dictadura existe un principio que hay que seguir a rajatabla y este no podía ser otro que el control de los medios de comunicación y la creación de asociaciones de trabajadores bajo el seudónimo de sindicatos obreros o, coloquialmente, sindicatos verticales o amarillos, para así tener a la plebe controlada. No hay que olvidarse de la herramienta principal: el miedo.
En el ámbito laboral el miedo viene principalmente por quedarse sin trabajos(en estos momentos de crisis más: más miedo), a las presiones, al acoso laboral, a la movilidad funcional.
En el terreno de los medios de comunicación el miedo va de la mano de la publicidad; que se corte el grifo de los contratos millonarios en radio, televisión y medios escritos es una putada. Si todo esto se aliña con fundaciones, apoyo a la Cruz Roja, un espacio para la ayuda contra el cáncer, regalitos a algún que otro político, deferencias a escritores y periodistas, amenazas al gobierno de turno con despidos masivos y algún que otro espacio cultural en algún que otro periódico digital, pues esta claro, la mezcla hace intocable a la Asociación Nacional de Grandes Empresas de Distribución y a su caudillo. Un poder paralelo al que nadie quiere meter mano.
Un gobierno en el que sé atenta contra los principios básicos de los trabajadores, reconocido en la Constitución y él en ET: libre sindicación, negociación colectiva real y no la pantomima a la que están acostumbrados, derecho a la adopción de medidas de conflicto colectivo, al respeto a la intimidad y a la dignidad, a un trabajo digno y de calidad y por supuesto un sueldo digno y sobre todo a una jornada de trabajo que permita el derecho a la conciliación de la vida personal, familiar y laboral, al descanso: a vivir.
Un gobierno a la sombra dentro de un Estado de Derecho que se permite el lujo, junto a sus correligionarios amarillos, de aprobar un convenio colectivo más cerca del siglo XIX que de este mal llamado Estado del Bienestar.
Un convenio que va ha desrregularizar la jornada laboral, permitiendo que un trabajador haga una jornada de nueve horas, más una de descanso para comer, más una de transporte público, estando fuera de su entorno familiar hasta una media de doce horas, trabajando casi sesenta horas semanales cuando la empresa lo considere oportuno, liberalizando los horarios gracias a los Comités Intercentros controlados por los susodichos amarillos.
Un convenio con un incremento salarial solo para el 2009 de un 2% sobre el salario base(843 €)haciendo desaparecer la cláusula de revisión con respecto al IPC, acercándonos por tanto al salario mínimo interprofesional.
Un convenio que hace desaparecer el derecho que teníamos a cobrar los tres primeros días de baja cuando enfermamos.
En definitiva un convenio hecho a la medida de la patronal, tercermundista y no ha derecho, con condiciones inferiores a convenios anteriores, donde tenemos que pagar los platos rotos de la crisis los trabajadores, en empresas que a pesar de la bajada en el consumo y en las ventas ha seguido teniendo beneficios con cifras de negocio de millones de euros y nuevas aperturas y /o ampliaciones de los centros existentes.

Pero de esto no habla nadie, no interesa a los grandes diarios nacionales ni a los periódicos digitales, no vaya a ser que les retiren la publicidad.

SEAN CAPACES SIEMPRE DE SENTIR, EN LO MÁS HONDO, CUALQUIER INJUSTICIA REALIZADA CONTRA CUALQUIERA, EN CUALQUIER PARTE DEL MUNDO. ES LA CUALIDAD MÁS LINDA DEL REVOLUCIONARIO.(Ernesto Che Guevara)

EL MUNDO EN UN PAPEL, MI VIAJE

2009-03-03T21:48:00.001+01:00

Hoy me he asomado a la azotea del tiempo transcurrido, a la mirada del pasado aprendido; ese que deja huella.

Hace un año emprendí un viaje del que no tenía seguro el billete. No sabía si me iba a bajar en la primera parada, si el equipaje era suficiente para tan largo recorrido, si las personas con las que compartiera este viaje y me encontrara por el camino iban a estar dispuestas a aceptar mis contradicciones, mis paranoias, mis sueños y esperanzas.
Al emprender este viaje decidí abrir mis sentimientos, esos que se guardan bajo llave, sin esperar, que algún peregrino de esta ruta, recogiese este testigo que lanzaba y caminar juntos por esta senda de la vida; hay un anuncio publicitario que reza: lo que te defraudará de esta vida, es lo corta que es. He aprendido muchas cosas en este viaje y he recorrido parte del mundo que nos rodea.
En Argentina he bebido hierba de mate con una bombilla desgastada de tanta bondad, la bebida de la amistad(vos si que sabes vivir, vos sos la vida) En Chile he paseado por la Alameda recordando a Allende y canturreando a Jara, torcí la esquina por Ecuador antes de doblar por Uruguay.
He tomado chatillos de vino, olido las flores y sentido el calor del Sur de España, el verde frondoso y fresco del Norte me sirvió de cuna.
He quemado sueños en Valencia y acariciado la piel tersa y el repique de tambor en Teruel y en una ocasión brindé por el Sporting en Gijón.
He escuchado la dulce voz hecha canción de Maria del Sur y sentido el deber libertario de Juan Manuel Vela.
He paseado por las calles de “Madriz” con z como dicen los madrileños(esta frase es de Ismael Serrano) y me he asomado a los balcones de Cecilia, y con la voz escrita de un poeta “Serrano”(querido Rodolfo)he conocido a: Pablo(escrito en una piedra), Gelman(País que fue será), Biedma(todos, todos sus poemas), y tantos otros.

Este año he conocido de cerca, demasiado cerca, la pérdida, la inevitable marcha de la voz y la sonrisa, el final de la vida, el otro viaje...

K@ri desde Argentina me dejo un poema que suavizó mi garganta herida y Martona desde Girona me animó a continuar por este mundo de esperanzas(Petons, sempre)
GRACIAS
Ahora, después de un año complicado, me pesa la maleta y me he quedado sin voz de tanto gritar, gritar a la vida. Pero esto no es una despedida, es un hasta luego, por que gracias a vosotros y a este espléndido viaje, se me ha quitado el miedo a volar y estoy ordenando la mochila, para de nuevo, ligero de equipaje, emprender un nuevo viaje, del que espero de todo corazón, seáis mis compañeros en este Inter.-rail de los sueños.
Gracias a todos por compartir mi vida.

Argentina: Kari, Anakarenina, Valevi, Sole, Marcelo, Angi, Lucina, Andina, Miriam.
Ecuador: Gaby
Chile: Francisco Álvarez, Pabloncho Hario
Uruguay: Eclipse
Catalunya: Marta(Girona), Yraya(Barcelona), Javi(Barcelona), Regina(Barcelona), Rara(Girona), Isa(Barcelona), Javi(Ripollet)
Sevilla: Gema. Teruel: Eva. Valladolid: Andante. Zaragoza: Sara. Cartagena: My
Asturias: Saray. Santander: Laura. Gijón(Begoyrafa)
Madrid(Madriz): Álvaro, May, Azul(vallekas), Cecilia, Juan Manuel, Sigrid, Carlos vk, Alicia, Rodolfo.
También: Yo mismo, Olvido, Antonio, Paseando por tu nube, Difistinto, Mamapi, Mi despertar, Abril, Martes, Fernando Manero.
Y como no a la desubicada y joven Maria del Sur.

Gracias por este viaje, nos vemos en la próxima estación.

TE DEJO MARCHAR

2009-02-03T19:49:00.001+01:00

Todavía son recuerdos dolorosos; los momentos más tristes de una despedida.
Hacía frío, demasiado frío. Se que te gustaba la noche y como no podía ser de otra forma, de noche te marchaste; con el cambio de hora, como queriendo arrancar más tiempo a la vida, te dejaste llevar.
Aún siento el fino hilo de la exhalación, del último suspiro que marca el final, de la última mirada tras aquel cristal.
Me estoy consumiendo(a pesar de la apariencia); son imágenes constantes del dolor, de la desesperación, de no poder hacer nada, del último adiós.
Hoy he decidido”: Dejarte marchar”
A partir de ahora solo quiero recordar los momentos bonitos. Los domingos de “seiscientos” con tortilla de patata regada con bota de vino. Del agua cristalina del río, de la sombra del huerto y de las comidas familiares y de tu sonrisa. De los viajes por España, de las pensiones, de la playa. De las noches de Castillos(fuegos artificiales en la madrugada) y del chocolate “calentito” antes de irnos a la cama y, como no, de mi triciclo.
A partir de ahora solo quiero recordar lo bonito.

TE DEJO MARCHAR

Adiós, al definitivo adiós,
a aquel que se rememorará al alba
en las lagunas de lo incierto,
en la sequedad de mis ojos;
en el último retrato.

Adiós al después de todo,
al reflejo de mi asustada retina:
maduración del fruto perdido
infancia que se va con el último adiós de tu suspiro.
Silencio
silencio último después del todo.

Que he partido hacia aguas bravas;
se apago la luz del faro que me guía;
abismo al filo del tropiezo
en la última tormenta de mí vida.

El fotograma se ha revelado, contrapuesto,
sintiendo que no sientes
mis lloros y lamentos.

Adiós al fin
después del fin de todo.

Encallecida mi alma, esperpento
cicatriz que dejó tu silencio,
que he madurado, cuanto lo siento;
paso lento del tiempo, ausencias
que dejaron la infancia vendida.

Se ha desgarrado en la tierra,
en la luz, en la sombra:
las palabras secas de la noche;
no sé, donde llevarte mis manos,
¡allí tan solo! te hemos dejado,
fin de todas las palabras
después de la última bocanada.

Ahora solo queda el reflejo de las flores secas,
luz que ilumina el mármol,
lividez que quedara
siendo el niño tras tus pasos,
que al final de la gruta
estarás esperando.

Último aire,
fin de todo
lo que fue a mi lado.

A MIS VIEJOS AMIGOS

2008-12-03T12:46:00.001+01:00

Pensé que podía hacerlo. Por un momento acaricié el sueño con la punta de los dedos. Vi las primeras hojas en blanco y aturdido desperté con una sonrisa en mis labios. Tembloroso aún sigo soñando y me ronronean palabras y versos.
“Pido la paz y la palabra”leyendo a los grandes, aquellos ya muertos, me he dado cuenta, que no sirvo para esto. Que los poetas están catalogados en generaciones y encuentros: los del 98, los del 27 y el 36, la pos-guerra y tanto dolor. Licenciados y viajeros del mundo, comprometidos en luchas y batallas perdidas pero eternizados con sus letras.
Algunos fueron asesinados, otros murieron de pena y condena, muchos otros acariciaron la tragedia y el suicidio y algo de ellos nos queda.
Me acerco a los del cincuenta: Ángel González, José Hierro, Brines, Claudio Rodríguez, Bonald, Biedma, Valente... no sé si pisaron la cárcel, pero recibieron golpes, frustradas promesas.
Leo con asiduidad a un no-poeta, según él nos cuenta. Un periodista que los lunes nos regala un poema. Habla de Apaches y de amores lejanos y de ondas pirenaicas y tiene un hijo que recita en conciertos acariciando su guitarra y su voz es verso.
Las generaciones avanzan imparables, son los del setenta, los Novísimos. Y que decir de los más jóvenes, los nuevos poetas. Sin padres ni referencias, sin complejos y que llaman a la revuelta con mensajes MSM.
Poetas, poetas de ayer y de hoy que nos embaucan, que nos alertan, que disfrazan la vida en un poema.

Nací en el 64 y no soy poeta: pensé que podía serlo. Me perdí la lucha por las libertades de este país. Conocí la inmigración siendo un bebe recién nacido en las frías montañas de los Alpes. Siendo estudiante no aprobé ni el recreo y no acompañe a los caídos en aquellas manifestaciones de estudiantes. Participé en las marchas a Torrejón contra la OTAN como individuo independiente, fui militante de la Unificación Comunista y repartí el”Mundo Obrero” en los Primero de Mayo, pero fue fugaz y efímero. No participé en revueltas ni luchas de aquella recién inaugurada democracia y me perdí acontecimientos históricos, aunque si recuerdo el deceso de la Pasionaria y si grite el “no pasaran” e independiente y solitario me marché.
Al fin, después de dar tumbos de un lado para otro, llegue a la universidad, fui con mi mujer y estábamos embarazados, tuvimos que dejarlo.
Ahora con los cuarenta apretándome el estomago se me esta cayendo el pelo y empiezo a quedarme calvo, me doy cuenta que me he perdido muchas cosas y que es tarde para recuperarlas.

Los sueños los tienen incluso los ancianos y yo sigo soñando. Algún día escribiré un buen poema y os llegará con el viento, volando. Abriré mis puertas y alguien me llamará poeta.
De momento seguiré siendo un apátrida generacional, independiente y solitario.
Seguiré soñando.

ÚLTIMO VIAJE

2008-11-04T14:01:00.002+01:00

Aquí estamos, ya de vuelta, el viaje a terminado.
Por el camino: la nostalgia de aquellos años de seiscientos y bocadillo de filete empanado bajo la sombra de un árbol y el chorro de una bota de vino, sonrisas y cigarros. Yo apenas tenía seis años y era el menor de cuatro.
A lo lejos se divisan los molinos de viento y mi padre nos cuenta la historia de un loco que se enfrenta a unos gigantes, un tal Don quijote de la Mancha. Los girasoles nos dan la bienvenida y el sol de justicia hace que tengamos que abrir las ventanas del minúsculo coche mientras los cabellos largos de mis hermanas revolotean por mi cara. Hacinados y entumecidos nos quedamos dormidos. El cántico de mi padre escuchando a Valderrama nos despierta en el justo momento de la línea divisoria y al unísono gritamos: la frontera. Un gran cartel nos invita a la región de Murcia, ya solo quedan tres horas para llegar al pueblo, pero las cinco horas que llevamos a nuestras espaldas han dejado mella y empezamos a pelearnos, los nervios están a flor de piel y un solo grito: - me cago en... -devuelve el silencio al seiscientos y de nuevo nos dormimos.
Paramos en Hellín y compramos caramelos de anís. En otras ocasiones pasando por Tobarra hemos visto a Nazarenos tocando el tambor...
Ahora el camino ha sido distinto. De nuevo lo hemos hecho juntos pero en coches distintos, ya solo se tarda cuatro horas en autovía y lejos quedan los molinos y los caramelos, aún así al llegar a la frontera he vuelto a gritar.
He aprendido muchas cosas que me habías ocultado y que desconocía por completo, me las han contado tus amigos de mozos, aquellos con los que compartías vinos y charlas. Me han contado lo bien que te portaste con ellos en Francia, aquellos largos años de trabajo, frío y miseria. Como los fuiste llamando uno a uno para que trabajaran contigo y tuvieran también su oportunidad. He visto como abuelos de setenta y muchos años, lloraban ante tu presencia, no sabía que tenias tantos amigos y que tanto te apreciaban.
Te he llevado a mis hombros, como tu deseabas y te has quedado para siempre allí, en tu última morada. Será difícil vivir sin ti. Descansa.

Te llamó la luz del azahar en flor
en la morada de una tierra enraizada,
en la profunda humedad de los árboles enclavados;
terciopelo amarillo de melocotón,
notas de trinos al infinito vuelo del cantor,
de la fresca brisa, del Dios Ra que se ocultó.
Te llamó la algarabía que en tiempos fuera de ti
piedras escritas con sangre y sudor
de una terca mula que tira del arado,
de cartón en polvorientas maletas
vacía de contenidos, de sueños llena.
Te llamó la espesa sangre del caldo de los Dioses
embaucadora con sus presentes aromas
al balanceo de destetadas figuras en movimiento
por senderos de huertas y eras,
para exhalar el preludio del último sueño.

Te grito la vida
empujándote al abismo.

Te llamó el vagón completo de canciones y rimas
con parada en desconocidas viñas,
enarbolando al aire la hombría
de ser el primero en cruzar la línea,
que la casta en esta frontera, no se olvida.
Te asustaron los desengaños en la helada
y rememorar los calores primitivos
de los llantos del niño recién nacido
de los ahorros en recuerdos merecidos
del regreso al camino antiguo.
Ya no hay estiércol que amasar,
ya son tus manos las que abrazan la tierra
y el señorito el que va detrás,
que te han dejado las puertas abiertas
los que antaño fueron tus dueños.

Te grito la vida
te empujo al abismo.

Mi padre José Boluda falleció el día 26-octubre en un triste hospital.

REFLEXION EN UN DIA DE LLUVIA

2008-10-22T12:29:00.000+01:00

Llueve en Madrid y el aire intenso ha destrozado algunas ramas de los árboles, el viento hace timbrar las persianas y a lo lejos se oyen las sirenas de los bomberos. Por la ventana observo como los paraguas se revelan a sus dueños y algún otro papel traicionero se enreda en la pernera de un viandante. Hace frío. El cielo plomizo, se va, cada vez más, oscureciendo, formando un colage de tonos negros que da miedo, tengo la sensación de que hoy el día no traerá buenas vibraciones y el problema es que yo tengo que ir a trabajar, y si ya de por sí, odio estos días, el tormento de la laboriosidad me cimbrea las sienes.
Y es en este momento, escribiendo, no se sabe muy bien, para qué ni para quién, cuando uno se pregunta como podemos ser tan mezquinos y egoístas. Como teniendo el privilegio de estar en casa caliente, con unas babuchas en los pies, mirando por la ventana, sin otra preocupación, que encontrar las palabras mas acertadas para poder expresar un sentimiento, teniendo la comida preparada encima de la mesa, un plato caliente, y dispuesto a ir a un trabajo; insisto, como podemos ser tan mezquinos y egoístas de quejarnos y en cierta forma de despreciar lo que tenemos.
La otra tarde leyendo el blog de Ismael en su visita a Guatemala y la reunión que mantuvo con la gente de Oxfam y la precariedad en la que viven los agricultores guatemaltecos y la pobreza del mundo rural, no sé por que, me vino a la memoria, las terribles escenas de un campo de refugiados en África que se escenifica en la película “El jardinero fiel”. El hambre, la desesperación, la violencia, la desidia, el poder de unos cuantos frente a la miseria de muchos otros, la utilización de seres humanos en experimentos farmacológicos para el enriquecimiento de los países occidentales, en definitiva, la necesidad de un mundo pobre para que el mundo rico y desarrollado pueda, como yo, quejarse del privilegio de poder estar tranquilamente en casa escribiendo, mientras llueve en Madrid.
Pero no hay que irse tan lejos, en esta ciudad, en la que se invierte en soterrar autovías urbanas, que se gasta cantidades desorbitadas en proyectos de juegos olímpicos, que se aprueban presupuestos millonarios para engalanar la ciudad de cara a las navidades que se avecinan; cuyos regidores ganan más dinero al año que el que pudiera ganar yo en toda mi vida laboral, y que a pesar de la crisis, todavía nos exigen más impuestos, para seguir, claro esta, manteniendo su status. Pues como iba diciendo, en esta ciudad triste y gris, fría y húmeda, también hay miseria y pobreza.
La crisis esta dejando a muchas familias sin los recursos necesarios, hay personas mayores en el umbral de la pobreza, desatendidos y solos, núcleos chabolistas que se inundan con las primeras lluvias y que por única compañía tienen a las ratas rondando por sus pocas pertenencias, familias desestructuradas a causa de la falta de estabilidad y futuro, y muchas otras situaciones de pobreza, miseria y desarraigo.Pero todo esto no importa por que el dinero que hay se destina a salvar entidades bancarias, que a pesar de haber ganado grandes fortunas, no se sabe como, ahora están en quiebra. Para el resto, ya llegaran tiempos mejores. Y yo, ignorante de mí, preocupado de que esta lloviendo en Madrid.

ENGAÑOS Y MENTIRAS

2008-10-13T16:18:00.001+01:00

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.
(Jaime Gil de Biedma)

A veces deseo que emprendas el viaje
que dejes de temblar en tus recuerdos,
que nos han engañado,
que mintieron, que todo es efímero.

A veces deseo que vuelvas a alzar la mano
que nos digamos cosas de las que arrepentirnos,
que la vida nos ha defraudado
que nos ha golpeado en el último momento
cuando teníamos que estar paseando, hablando
de aquellos otros tiempos, en que todo
era eterno, que nos han engañado,
ahora no dudo que nos mintieron,
que después del sueño, solo queda vacío,
que nos han engañado,
te lo juro, por lo que no creo,
que nos mintieron, que nada es eterno.

Ahora entiendo, cuando por los setenta
los bares y las copas hasta la madrugada
te acompañaban y aprovechabas
cualquier momento para volver al pueblo,
y te gustaba comer y regar
con vino tu aliento,
y dudo su fuiste promiscuo, hace tanto tiempo,
que ya sabias que nos engañaron,
que nos mintieron.

No sé, a veces te veo rodeado
en brazos ajenos
en ahumados antros de vicio y dinero,
pero me cuesta creerlo
-a veces lo deseo-
ya sabias que nos habían engañado,
que nos mintieron,
los maldigo, a todos ellos.

Lo que darías por un trozo
de tocino y un trago de vino,
lo que darías por quitarte el polvo de las botas
-o echarlo-
lo que darías por sentirte vivo...
que te he visto muy triste
y he llorado.

BENEFICIO Y MISERIA

2008-10-08T12:26:00.002+01:00

Leo una noticia en la sección de economía de un periódico no afín a mi ideología pero que me llama la atención por la dedicación de una de sus páginas a los escasos recursos económicos de algunas personas.
Resulta que países como Austria con una renta per cápita elevada, tiene una red social al borde de caer en la pobreza y la idea de algunas empresas privadas a sido crear una red de supermercados especiales para desfavorecidos.
Se ponen a la venta productos desechados por las grandes cadenas de alimentación, bien por estar con alguna falla en sus envases o por estar próximos a su caducidad. Bueno y barato es el lema de estas cadenas. Productos de primera necesidad, huevos orgánicos por 20 céntimos de euro, un litro de leche por 30 céntimos, el pan se entrega gratis al igual que los yogures o la nata.
El requisito es demostrar bajos ingresos; jubilados, personas solas, estudiantes e inmigrantes, son la clientela de estas cadenas de supermercados. La nómina no debe superar los 800 euros al mes.
Y lo que me corroe y me preocupa de esta iniciativa, no es él echo de la situación económica a la que nos están llevando nuestros gobiernos, que de por sí ya es preocupante, ni siquiera, el beneficio de estas empresas de bajo coste, que indudablemente lo tendrán, sino de que se iban a preocupar ellos de crear estos establecimientos;un nuevo nicho de mercado para explotar la crisis. Lo que me preocupa es lo gilipollas que somos, y perdón por la expresión, al consentir pagar precios tan desorbitados en nuestros mercados habituales y contribuir a encarecimientos de los productos y al enriquecimiento de unos cuantos. Y lo que más me irrita y descompone es saber que si se puede generar riqueza y abastecer de alimentos de primera necesidad a una población empobrecida, como coño, y vuelvo a pedir perdón por la expresión, se sigue muriendo la gente de hambre.
No entiendo nada, que alguien me lo explique, por favor.

VILLA ROSARIO

2008-09-24T12:52:00.001+01:00

En los haces y las sombras de este viejo tilo,
siento la presencia, el abrigo;
perfiles imaginados
de un amor que había que ocultarlo
por ser diferente, de otro signo.
Son tus sueños los que acaricio, escribo
como en tiempos ocultos a tú amado,
atormentado, asustadizo,
sustrayendo de su alma, el camino.
Que suerte he tenido en la distancia
de oír tus pasos, tus tristes voces,
de sentir tu aureola, viejo Jacinto.
Y ahora que ocupo tú espacio en esta villa
donde tus frustraciones dieron vidas malqueridas,
en la sombra entrecortada, te respiro
y con las uñas arranco la tierra
que un día fue tuya y de tus letras
buscando las rosas que están ocultas por tu ausencia.
La noche se desprende ocultando las sombras,
no hay estrellas que guíen este laberinto,
ni palabras de versos, ni versos de poemas,
que debajo de un viejo y moribundo tilo
he dejado de sentirte, viejo Jacinto.

FELICIDADES MAMA

2008-09-21T17:20:00.002+01:00

Llueve en Madrid. Lluvia fina que limpia el techo de esta ciudad. La agenda marca 21 de Septiembre, día de San Mateo. La cita de hoy es: “El éxito tiene muchos padres, pero el fracaso es huérfano”
Los días como hoy me entristecen, son grises, solo me gusta el olor a agua empapando la arena y el brillo de la hierba. Hoy es el cumpleaños de mi madre, no quiere felicitaciones ni regalos, solo desea pasar el día con su marido, en el hospital. Tendremos que respetar su decisión. Aún así le regalaré este poema.

El tiempo es eterno en una mirada,
la vida un libro sin páginas,
recortes de revistas atrasadas,
caricias de piel arrugada.
El tiempo sigiloso desprende
aromas de lavanda,
de ropa blanca recién planchada,
en la radio suena Frank Sinatra.
De la mano me arrastras al colé
con un bollicao en la cartera,
el día se hará largo, deseoso
de volver a encontrar la sonrisa en tu cara.
Té vi llorar muchas veces, no lo entendía,
desaires, desencuentros de una vida,
baúles cerrados con naftalina,
viejas y descoloridas fotografías.
La chavola, una habitación para cuatro,
viajes a Francia en vagones opacos,
la nieve que amortigua la caída
aquella, cuando me llevabas en brazos.
Es triste ver como la flor se marchita,
que lo eterno es otra mentira,
“que todo pasa y todo llega”,
que la puerta ya esta abierta.
Te vuelvo a ver llorar
y de nuevo te tiemblan las manos,
él te mira, aunque no te ve,
que pases buen día, a su lado.

PACIENCIA

2008-09-10T11:37:00.000+01:00

Si sintiera que las montañas se abren,
que el cielo se cuartea desde el espacio
que dejó la luna blanca, la blanca luna,
pensaría que los mundos,
existen varios mundos,
han agotado su paciencia.

Si la luz que atraviesa los olmos
ya no mitiga los versos del poema,
aquellos que escribieron los hombres,
existen varios tipos de hombre,
sentiría que han agotado su paciencia.

Si tuviera la certeza que lo imposible
se hace, con la clara del día, posible
y que los bardos vuelven a cantar a las sirenas
y que vuelve a mi escritura
los cantos de la poesía,
me devolvería la paciencia.

Pausado tiempo de levedad
sosegado camino de hojas y lluvia fresca
gélido aroma de paciencia.

VIEJA FAROLA

2008-07-29T14:39:00.002+01:00

En la luz tenue de una vieja farola,
en una noche soporífera de hogueras,
el vino de aquellos dioses
acompasará el baile pagano,
desatando deseos pagados.

Bajo esa vieja farola,
la fortuna te hará la corte,
y entre besos y reclamos a la niñez oculta,
habrá un poema escrito
para que alguien lo lea.

Bajo esa vieja farola
he dejado escrito este poema.
Bajo esa vieja farola
lo he dejado escrito, para que alguien lo lea.

-----------------------------------------------

Para que alguien lo lea mientras estoy de vacaciones, intentare por todos los medios encontrar un sitio donde ponerme en contacto de nuevo con mis amigos, con vosotros.
Hasta la vuelta.

HIJOS DEL SILENCIO

2008-07-28T13:07:00.001+01:00

Hubo un relámpago en la azotea de la mirada,
aquella que albergaba la esperanza del olvido,
donde las espuelas de lo laborioso era rutina
y faltaba la comida y la expresión definida.

Donde en la cama yacía caliente la desesperación,
y no había retorno, ni futuro, solo el día acabado.
Y el cantar a la luna ecos sedientos de libertades adormecidas,
se los guardaba en lo único que había,
aquella barata tela zurcida.

Y de aquellos encuentros sedientos,
florecieron bajo el rayo, los hijos del silencio.

PREMIO BRILLANTE 2008

2008-07-27T17:25:00.004+01:00

Premio Brillante Weblog, que se entrega a las páginas que resaltan por su brillantez, tanto en temática, como en diseño. Además se promociona entre toda la blogosfera mundial. Esta distinción me la ha concedido http://karinals.blogspot.com/

Para aceptar este premio las reglas son:
1) Poner el logo en tu blog.
2) Agregar un link para la persona que te dio el premio.
3) Nominar al menos otros 7 blogs.
4) Agregar links para estos blogs en el propio.
5) Dejar a los nominados un mensaje en sus blogs.

Por fin he tenido tiempo de recoger el tan fabuloso premio que me ha otorgado mi, ya y para siempre, nueva amiga k@rina. Me ha hecho mucha ilusión, más, después de estos días tan preocupantes. Son parte de esta vida.

Sigo siendo muy torpe en esto de la informática y de los blogs, de ahí el descontrol que tengo en mí blog con los http, todavía no se poner el titulo de mis amigos y tengo que añadir toda la dirección. Ya lo aprenderé.

Como ya dije en el anterior premio(Dardo)creo que todos son merecedores de estos premios, por lo que trasmiten y por las ganas de conocer y dar a conocer las ideas e inquietudes. En esta ocasión y después de hacer un repaso por todos los amigos que he descubierto, me voy ha decantar, por su sensibilidad, por su variedad, por su temática y diseño y por compartir con ellos sus ideas y reflexiones, por los siguientes:

ECLIPSE.....connotaciones y waterproof

MARÍA DEL SUR....saxodelsol

ABRIL....laposadadel fracaso

RACHEL....larealidaderaesto

MARTES....otramanera

MARTA-MARTONA.... paradaifonda

EVA GALVE....prefieroelsilencio

Todos ellos por supuesto con el correspondiente .blogspot.com

Me faltan tres días para irme de vacaciones, tengo la sensación de necesitarlas, este año ha sido muy duro y aunque no se si podre disfrutarlas al cien por ciento, espero hacer un hueco en mi relax y buscar un ciber o una biblioteca con acceso a Internet para seguir a vuestro lado.

Gracias amigos por conoceros.

INDIFERENCIA

2008-07-22T21:33:00.001+01:00

Llevo una semana sin poder acceder a mi blog y poder leer y comentar con vosotros amigos blogueros estas historias que compartimos, el motivo es un problema familiar ya que una recaída en la enfermedad de mi padre, me ha mantenido junto a él en el hospital. Cuando llego a casa son ya las doce de la noche y la verdad es que estoy tan cansado que me cuesta encender el ordenador.
Hoy, y a pesar del cansancio, tengo la necesidad de comentar, con quien lo quiera leer, hasta que punto puede ser tan cruel el ser humano. Veo la fotografía de un periódico y me estremezco al leer el titular:”Bañistas indiferentes tras ahogarse dos niñas gitanas en Italia”. Me da vergüenza la pasividad de esos bañistas ante los cuerpos inertes de las criaturas de 11 y 13 años de edad en una playa de Nápoles. La imagen es sobrecogedora. Los cuerpos tapados y tendidos en la arena asomando los pequeños pies, mientras esos bañistas toman el sol como si nada pasara.
El arzobispo de Nápoles, Crescencio Sepe comenta:”la indiferencia que hemos visto es casi más grave que el suceso mismo”
Todavía queda alguien en la jerarquía católica que toma posición por las clases más desfavorecidas en Italia y espero que también sea crítico con la política de inmigración del señor Berlusconi y su cada vez más sistemático ataque a la etnia gitana de ese país que tan buenos resultados le esta dando en la sociedad civil italiana.
Como ya he comentado en otras ocasiones, vivo y me he criado, en el barrio de Vallecas. Un barrio humilde de Madrid. He ido a la escuela, al igual que mis hijas, con niños de etnia gitana. Para ser justo y coherente con lo que pienso y siento, tengo que reflexionar y luchar contra mis contradicciones. Es verdad que no siempre he estado de acuerdo, y que no comparto, muchas de las tradiciones, comportamientos e ideas de la etnia gitana, es más, en muchas ocasiones me he sentido incomodo por sus actuaciones, he llegado a pensar en que son una minoría con tradiciones machistas, xenófobas, incluso racistas con otras culturas, como la hispana. Y habiendo vivido y compartido su barrio y el mío, nuestro barrio, quizá no les haya entendido o no he querido entenderles, o tal vez, ellos mismo se han excluido. No lo sé. Pero si es cierto que jamás se me ha pasado por la mente atentar contra su cultura, sus tradiciones, su libertad, su derecho a una vida digna, el derecho a acceder a la enseñanza pública y a los servicios sociales y sanitarios, por que independiente de no compartir y de no aceptar muchos de sus comportamientos, hay algo que nos une. Son personas, seres con todo el derecho del mundo a vivir, con todo el derecho a poder elegir y defender su cultura, a dejar de ser discriminados. De ellos depende y también de nosotros. Y ante la tragedia sufrida en Italia y ante la pasividad de esos bañistas, no podemos quedarnos indiferentes. No podemos, no debemos seguir el juego político de los gobiernos ante tanta discriminación y que nos quieran hacer ver lo contrario. Que aquí o allí no pasa nada. Si pasa señores, esta indiferencia también es culpa de ustedes.
A pesar de mis diferencias y de mis contradicciones hoy me siento gitano y quiero acompañarles en su dolor y en su silencio.
Para mí, no ha sido indiferente.

Sin tu piel canela,
ojos negros al sol,
sin tu canto a la vida,
palmas al viento,
sin la alegría de tu cuerpo,
tacones de agua,
este país sería otro.

Sol.
Agua.
Viento.
Eres vida, mi gitana.

AL OESTE HAY APACHES

2008-07-15T22:46:00.000+01:00

El calor es sofocante. El sudor recorre mis mejillas y la sensación de no llegar a tiempo hace que mi corazón quiera escapar, dar un salto y llegar antes que mi alma a la tan esperada cita. Consigo controlar el paso, hacerlo más pausado, dominarlo, mientras me da la bienvenida el Paseo del Prado. La ansiedad, semejante a aquella primera cita, de aquel primer amor, no ha remitido pero se hace más llevadera. Por fin he llegado al antiguo Salón de Baile de Gran Vía 24. A pesar del férreo control al que he sido sometido por parte de los vigilantes de seguridad que se han desahogado conmigo registrándome, el entusiasmo se me escapaba de los bolsillos, como se escapa el sol en una tarde de otoño.
Por fin, repito con entusiasmo y felicidad, he podido asistir a la presentación del libro
“AL OESTE HAY APACHES” de Rodolfo Serrano.
Y, ahí estaban.
Junto a un público entregado al silencio expectante, esperando la oratoria de los contertulios, ahí estaban Rodolfo, Ismael, Pablo y Joaquín.
La voz ronca, pausada. La barba blanca y la experiencia de los años en el rostro de Pablo recitando el poema “De lo que fui contigo”hace recorrer por el Salón de Baile una melodía enternecedora.
Ismael recita como si cantara los versos del poema”A los sesenta” y nos regala la primicia de querer hacer canción el poema de “Testamento”.
A pesar de los nervios, que él mismo nos cuenta en su blog, y de su afonía, Rodolfo nos deleita con el recuerdo a su padre los versos de “Emisión de radio pirenaica”.
Y que decir del joven Joaquín que nos cuenta las noches de vinos y consejos que paso junto a Rodolfo por aquellas calles de Córdoba agradecido por poder realizar el prólogo de este gran libro de poemas y compartir vivencias con sus amigos.
No pude quedarme más tiempo para saludar a estos cuatro magníficos, la timidez también me jugo una mala pasada, pero en otra ocasión en alguna aldea perdida podré estrechar sus manos.
Que deciros, fue hermoso, y a pesar de que el libro ya lo he leído y releído, mañana en el silencio matutino de un vagón de metro, volveré a “Días en Córdoba”y a recordar el concierto de Ismael en Guadalajara con”Mensaje en una botella”.
Gracias Rodolfo por regalarme una tarde así.

PREMIO DARDO 2008

2008-07-13T00:16:00.004+01:00

El premio Dardo 2008 se dan a los bloggers que plasman unos ciertos valores en su blog, transmitiendo movimientos literarios, culturales o éticos y demostrando su valía como personas con el día a día a través de los artículos que escribe en su blog. Una vez que un blogger recibe este premio tiene la posibilidad de tomar el testigo como "jurado" y conceder, a su vez, el premio a los blogs que considere aptos y que se encuadran con la intención del premio."

Quiero agradecer a “La chica de la trenza pelirroja”, Laura, este premio que me ha otorgado, para mí es un honor. Siempre quise compartir con los demás, mis pequeñas ideas, mis sentimientos, inquietudes, esperanzas, sueños y poesía; pero nunca encontré el lugar adecuado donde poder expresarme y unir ilusiones. Llevo poco tiempo en este mundo de bloggers y a pesar del poco tiempo que tengo para escribir, busco un hueco, y me lanzo a esta aventura.
Tengo que agradecer el haberme encontrado con las palabras de Rodolfo Serrano que a través del descubrimiento de su blog me dio alas para pensar que este podía ser el espacio que buscaba. Mi sorpresa fue al ver que recibía comentarios de otras personas que compartían mi mismo sueño y que también leían a Rodolfo, entablándose, por tanto, una comunicación entre todos muy agradable. Gracias a todos por haber compartido conmigo estos sueños y por haberme enseñado tantas cosas.
Independientemente de la edad de cada uno de ellos, de su posición social y cultural, incluso de su nacionalidad o ubicación geográfica, me he dado cuenta de que compartimos ideales parecidos y que sufrimos las injusticias de los demás como si fueran nuestras, que nos preocupa la miseria y el hambre de otros congéneres, la violencia, el abuso de poder, el amor hacía los demás. Quizás entre todos podamos hacer un mundo mejor.
Gracias a este premio, hoy tengo la oportunidad de tomar el testigo como “jurado” y así poder dar a conocer otros blogs que por su contenido considero aptos con la intención de este premio.
Os considero a todos dignos de este premio, pero hoy voy a mojarme, y nunca mejor dicho, cruzando el charco.
1.- WANKO: “los poetas son ermitaños de la vida, los cantantes son ermitaños de su vida”de Francisco Álvarez(Chile)
2.- ANDINA: Andina Ibarra(Argentina)
3.- ACARICIANDO LO ASPERO: K@RI(Argentina)
4.-PREFERENCIAS: Sebas(Argentina)
5.- COMO HUELE TU AMORTENTIA: Margarita Ramos Martínez(Chile)
A todos ellos por compartir ideales de lucha contra la injusticia, por compartir sentimientos de libertad, por sus palabras siempre llenas de amor, por haberlos descubierto, por estar ahí.

VIEJOS AMORES

2008-06-18T11:41:00.000+01:00

En el silencio que emanan estas paredes
desconchadas en los recuerdos,
acaricio con mis dedos famélicos
lo que un día fue la pizarra de mis versos,
aquellos que el ligero viento se lleva.

Miradas radiantes de deseo,
lágrimas de ojos negros,
que seducían aquel que fue mi tiempo,
de los versos primeros
que se llevo el ligero viento.

Viento de olores, viento.
Versos de amores, versos.

Noches caídas del cielo
como sabana blanca que cubre tu cuerpo,
en callejones de viejas lámparas.
Labios que abrasan los últimos besos
de los callados reencuentros.

Y te tiemblan las manos
y hasta el alma te tiembla,
y calor y frío al mismo tiempo
y al mismo tiempo que te alejas,
voy perdiendo tu silencio.

Besos de olores, besos.
Silencio de amores, silencio.

Miro y observo, miro y no veo,
ni la pared desconchada
ni los versos del silencio.
Ni aprecio los olores,
y el amor quedo lejos.

Que en este pabellón de batas cansadas
solo hay viejos, años y viejos.
Y que ya no dispongo, ni de lo que sueño.
Ni tengo pizarras, donde lanzar los versos
que un día fueron tuyos y de tus besos.

Años de olores, años.
Amores viejos, viejos.

2012 FIN DEL MUNDO

2008-06-12T20:57:00.001+01:00

Prohibido prohibir. La imaginación al poder. Corre compañero el viejo mundo está detrás de ti.
No le pongas parches, la estructura está podrida. No vamos a reivindicar nada, no vamos a pedir nada, tomaremos, ocuparemos.
Seamos realistas, exijamos lo imposible. Bajo los adoquines, la playa.
En una sociedad que ha abolido toda aventura, la única aventura que resta es abolir la sociedad. Olvídense de todo lo que han aprendido, comiencen a soñar.

¿Os suena todo esto?. Yo era muy pequeño, apenas tenía tres años.
La gente, sobre todo estudiantes y obreros, decidieron cambiar las cosas.
Hartos de la estructura de la sociedad en la que vivían, lucharon por cambiar lo que para ellos se había quedado obsoleto. Reivindicaron la jornada de trabajo de cuarenta horas, la edad de la jubilación, derogación de leyes, los salarios mínimos. Reivindicaron un “gobierno del pueblo”. La utopía en estado puro.
Florecieron los movimientos feministas, ecologistas, estudiantil, homosexual, siendo reconocidos en todo el mundo. Se transformaron los partidos políticos, sobre todo de izquierda.
Luego vino la crisis económica y del petróleo. Al final se quedo en algo efímero.
Fue el Mayo francés, el Mayo del 68.

Leo los periódicos y la verdad es que no encuentro nada agradable, sino todo lo contrario, incertidumbre, crisis, guerras, hambre. Un panorama nada alentador.
ETA pone otra bomba. Huelga de transportistas. Se gasta 200 veces más en armas que en la lucha contra el hambre. 35.000 niños se quedarán sin guardería pública.
La UE quiere que trabajemos 65 horas a la semana. El IPC se acerca al 4.6 % anual. La esclavitud infantil se practica también en los países europeos. Interior emplea la fuerza contra los piquetes.
Suben los precios, el petróleo por las nubes, la hipoteca se encarece, los gobiernos intentan echar a los inmigrantes, yo sigo ganando 1000 € y ya no llego ni al día quince del mes.

Volvemos al principio, cuarenta años atrás, cuando yo solo tenía tres años. Una espiral que se cierra, cayendo en los mismos errores y sin aprender nada, por lo que otros lucharon, sin aprender nada de toda aquella utopía.

Menos mal, y a pesar de lo tremendo que parezca, según la cultura y el calendario Maya, este mundo en el que vivimos, esta sociedad tal como la concebimos actualmente, tiene los días contados. No sé si será otro Mayo francés, o una revolución de ideas, o un alzamiento de los pobres del mundo, o un cambio climático.
No sé, quizá un cambio social global, una nueva concepción del mundo.
El caso es que según la cultura Maya, el mundo se acaba en el 2012.
Suerte, amigos.

EL PODER DE LOS MEDIOS

2008-05-27T22:31:00.003+01:00

EL PODER ANTIDEMOCRÁTICO DE LOS MEDIOS

David Ogilvy, un filósofo de la publicidad, el publicitario más famoso dijo: la publicidad es un medio de información, cuando redacto un anuncio, quiero que sea tan interesante que obligue a comprar el producto; cuando hablaba Esquines(político y orador ateniense)decían:!que bien habla!<> sin embargo cuando lo hacía Demóstenes(orador y estratego ateniense)decían: !todos contra filipo!>(rey de Macedonia)
Muchos periodistas y directores de los medios de información de este país y de otros, se han debido aprender bien esta lección, ya que a través de sus periódicos o emisoras de radio, pretenden a toda costa obligarnos a comprar su producto o ideario y que marchemos todos contra cualquier Filipo que consideren indigno de ocupar el puesto que democráticamente hemos o han elegido los ciudadanos o las bases de su partido político.
Amparándose en la “Libertad de Expresión” de un estado de derecho, creen tener”el derecho”de poder manipular y alentar a las masas, de crispar y atentar al individuo contra el individuo, hacer de su capa un sayo. De dirigir un estado o partido político sin haber sido elegidos, por quien en cada caso proceda, para dicho cometido. Como a su vez estos mismos periodistas de la camorra, del ocultismo y la maquinación, han sido también utilizados por algunos políticos de la camorra, el ocultismo y la maquinación, para alcanzar o intentar alcanzar el poder a través de estos medios; se creen ahora con el poder suficiente de quitar lo que ellos pusieron.
Ahora no recuerdo quien dijo: quien controle los medios de comunicación, controlara el poder, el verdadero poder esta en los medios. Que terrible pensamiento mesiánico, pero algo de cierto tiene que tener cuando todos han ido a la caza y captura de los medios, sean estos escritos, radiofónicos o visuales.
Berlusconi creó una red de cadenas televisivas para propagar sus infectas ideas, atacar a otros medios, sobre todo escritos, y alcanzar el poder(y librarse de la cárcel).
El diario El Mundo con su director P. J. Ramírez y la cadena de radio de la conferencia episcopal, la COPE, amenazan y atacan directamente al presidente del partido popular, señor Rajoy para que se marche, cuando hace unos meses escasos, lo proclamaban el salvador de la patria, utilizando a las victimas del terrorismo para crispar a la sociedad, mintiendo sobre el 11M y alentado a través de manifestaciones a un levantamiento nacional contra el temible germen rojo de Zapatero.
Pero no solo en política quieren mandar los medios. Nos vendieron la grandeza de la selección española de fútbol, nos venden al Chiquilicuatro como ganador de Eurovisión bombardeándonos en una campaña de marketing sin precedentes, esa posibilidad, cuando su único fin es el merchandaisin y hacer caja.
A este paso el voto es una pantomima(o eso creen ellos)y la manipulación es el arma capaz de poner o quitar gobernantes, de vendernos una moto sin ruedas, de que lo que estamos viviendo es un sueño y que la realidad es la que nos cuentan en los medios; de aplastar la capacidad de pensar y elucidar; en definitiva acabar con nuestra libertad y ser uno más de ese engranaje disfrazado de “Libertad de Expresión”.Yo solo quiero que me informen, y aunque por supuesto, no estoy en contra de la opinión personal que puedan o quieran dar estos profesionales de los medios, si pido, por favor, NO MÄS MANIPULACIÓN, que nos dejen elegir por sufragio a nosotros, que no decidan ellos.

LO PÚBLICO NO SE VENDE

2008-05-23T10:56:00.000+01:00

El Instituto García Morente, hoy desaparecido y reconvertido en Escuela de Idiomas, fue en su día un instituto público. Yo estudié el bachillerato allí. En él, convivíamos chavales de muchos barrios de Madrid, los había del distrito de Salamanca, del Retiro, de San Cristóbal de los Ángeles, de Villa de Vallecas, del Pozo del Tío Raimundo, de Entrevías y de las chavolas del barrio de Palomeras.
Teníamos un gran gimnasio con vestuarios, un laboratorio, un salón de actos con capacidad para quinientos alumnos y un entorno favorable con el parque lineal de Entrevías.
El pasado fin de semana, se celebró el VI torneo de gimnasia rítmica”Tere Vela”en el colegio Estudio de Aravaca. Mi hija representaba a la Escuela Municipal de Vallecas. Ya iba predispuesto a encontrarme con un ambiente clasista y elitista, más sabiendo la zona en la que se encuentra dicho colegio. Rodeado de lujosos chales, en la zona norte de Madrid, considerada zona de poder adquisitivo elevado, el colegio no es nada despreciable. Un aparcamiento donde los lujosos coches dejan paso a las empleadas de hogar acompañando a las niñas que participan de dicho evento, es la antesala de las instalaciones que más tarde me encontraría.
Las aulas de los alumnos están dispuestas, para no romper el entorno, como chales adosados de dos alturas, con grandes cristaleras y terrazas incluidas. El gimnasio donde se celebra el torneo, deja ante mis ojos de ser un gimnasio y se convierte en un pabellón deportivo. La primera planta por donde accedimos era una sala de exposiciones, al resto de las plantas se podía acceder con ascensor. Le seguían otras plantas de usos varios, a las que ni me moleste en mirar.
En la planta sótano, se encuentra el susodicho gimnasio, a parte, de los más de seis vestuarios con duchas incluidas. La sala dispone de megafonía, marcador de puntos, local y visitante, electrónico, y de los techos pueden descender, las canchas de baloncesto y las redes de voleibol.
A eso le llamó yo “igualdad de oportunidades” en la educación de este país, o de esta comunidad autónoma.
Mis hijas se quedaron alucinadas, ellas estudian en un colegio público, donde el gimnasio no tendrá más de cuarenta metros cuadrados, los vestuarios brillan por su ausencia y donde los artilugios para practicar deportes los tienen que sacar de un cuartucho.
Y todo esto es consecuencia de la política en materia de educación de nuestra presidenta autónoma, doña Esperanza Aguirre y de sus presupuestos cada vez más escasos para la escuela pública, aumentando, eso sí, la partida presupuestaria para la enseñanza privada, disfrazada en concertada y poniendo todos los medios posibles para el deterioro de la pública en beneficio de intereses económicos privados.
A eso le llamó yo”igualdad de oportunidades”
Mis hijas tienen una ventaja sustancial frente a estos otros niños, es la diversidad cultural. Comparten clases y recreos con niños de etnia gitana, hispanos-americanos, musulmanes, hindúes, una mezcolanza de cultura y tradiciones que los del colegio Estudio no creo que puedan tener ni comprender.
No estoy en contra, ni mucho menos, de que la gente prospere y pueda vivir en sus lujosos chales, que lleven a sus hijos a los mejores colegios, o que puedan dar la mejor educación, que ellos consideren, a sus vástagos, para eso vivimos en un país libre y democrático.
Pero si estoy en contra, que el dinero público se malgaste en financiar empresas privadas(escuelas privadas y concertadas)en detrimento de la enseñanza pública, a la que todos tenemos derecho, que no todos tengan las misma oportunidades, los mismos materiales y la misma CALIDAD en la enseñanza.
Del instituto público en el que yo estudié, salieron grandes profesionales, abogados, doctores en derecho, periodistas, empresarios; no tuvieron que acceder a escuelas privadas para conseguir sus metas, y gran parte de ese esfuerzo, fue debido al sacrificio de profesores que creyeron en la escuela publica y de calidad. Mi más enhorabuena a su trabajo y trayectoria.
Dedico este comentario a:
Guillermo(el guaperas)profesor de historia, a Nieves(la güisqui)profesora de griego y una excelente persona, a Maria Jesús Mohedano profesora de lengua y literatura(hoy miembro del Patronato de Save the Children), a la fósil, con todo mi cariño, a Villavona, a Draque, a Visi, a Ventura, y a muchos otros más,
.por su dedicación y esfuerzo. Al mejor bedel de la historia, el sr Montoya y como no al jefe de cantina, Manolo´s pub, que a pesar de la prohibición, a mí nunca me dejaba sin una copita de moscatel.
A todos ellos. Gracias:POR UNA ESCUELA PÚBLICA Y DE CALIDAD

PAJA Y TRIGO

2008-05-18T00:03:00.001+01:00

SEPARAR LA PAJA DEL TRIGO

Hace unos días terminé de leer”Circulo de Sangre”del autor Jéróme Delafosse, no voy a destripar el libro, pero en resumidas cuentas, trata de un amnésico y su lucha por encontrar la verdad de su vida, que entre otros escenarios, transcurre en un campo de refugiados africano como miembro de una ONG al mando de un fanático católico copto y sus virus híbridos.
Leo en periódicos y dominicales atrasados, una serie de escándalos relativos a oenegés, como el famoso caso de EL ARCA DE ZOË dedicada supuestamente a salvar a los huérfanos de las guerras, así como otras ONGS dedicadas a la salvación de animales maltratados y que supuestamente también cometían hazañas distintas al cometido por el que se habían inscrito como organización, todo ello, claramente como supuestos, ya que los tribunales y las pruebas tendrán la última palabra.
Sigo leyendo y en otro diario de tirada nacional, me llama la atención el título del artículo”Brasil pone puertas a la Amazonia”y me quedo asombrado ante el comentario del ministro de justicia de este país, Torso Genro, al declarar, que muchas ONGS son una tapadera para apropiarse de la riqueza biológica de la selva amazónica para investigar y patentar nuevas medicinas.
Todas estas noticias me llenan de gran preocupación, más sabiendo que gracias a muchas oenegés, llega alimento a países que están pasando hambre, así como medicinas y asistencia sanitaria. Que otras organizaciones se dedican a llevar la cultura y enseñar a niños en escuelas y llevar la sonrisa a sus labios. Muchas otras defienden los derechos humanos, otras asesoran a mujeres maltratadas, protegen y denuncian la situación de niños esclavizados. Protegen el medio ambiente. Y muchas, muchas otras más.
Y mi pregunta, evidentemente al aire, o simplemente en este blog, pasa por ver cuanta miseria hay en este mundo, cuanta tristeza y necesidad y que importantes son estas personas que dedican su tiempo, sus conocimientos y en definitiva su vida a ayudar a los demás, y me cuesta creer que tanto esfuerzo, solidaridad, sacrificio, sea puesto en duda, al menos generalizando, como si todas las ONGS fueran delictivas, metiendo a todas en el mismo saco.
Rosa Montero en su artículo “Maneras de vivir”relata como un alto responsable de una ONG le contaba que era un problema cribar bien a los numerosos voluntarios ya que muchos de ellos eran personas poco equilibradas que utilizaban el voluntariado para solucionar sus conflictos personales, habiendo muchos dogmáticos, manipuladores y mesiánicos.
Al final tendremos que hacer cierto caso al secretario de justicia de Brasil, Romeu Tuma, que al cierre de su comparecencia señalo: “solo queremos separar la paja del trigo”.

HAMBRE

2008-05-10T21:23:00.002+01:00

Gana y necesidad de comer, deseo ardiente y malestar producido por la escasez de alimentos. Esta es la definición, según el diccionario ilustrado de la lengua española, de hambre. Pero también hay que añadirle: rabia, desolación, impotencia, muerte de una especie llamada humana a consecuencia de la falta de alimentos ante la pasividad de sus congéneres.
Me hago eco de las palabras que decía Cristina Fallarás, en un artículo en el que reflejaba, que el verdadero problema actual no era el cambio climático, sino el hambre. Al leer dicho articulo, así como, el comentario de Rodolfo en su blog sobre el encarecimiento de un alimento tan básico como el arroz y su especulación, sentí la necesidad de escribir sobre el tema del hambre, esa frontera entre la vida y la muerte de millones de personas, sobre todo en África.
Mas de dos millones de niños mueren al año en África a consecuencia del hambre; debido a la pobreza, los conflictos armados, el sida.
Darfur, Somalia, Angola, Uganda, según Morris responsable del PAM(programa mundial de alimentos)el hambre se utiliza como arma de guerra y cuando el odio ataca somos capaces de una brutalidad increíble.
La falta de un programa agrario, de riego, de inversiones en agricultura, hace que las cosechas no den el suficiente alimento para la población africana. Pero también influye en la hambruna, las catástrofes naturales y las guerras civiles.
El hambre no perdona, pero para algunos gobiernos de países desarrollados la solución pasa por el enriquecimiento de algunas empresas que ven la solución en los transgénicos, sin reparar en las consecuencias del impacto sanitario, ambiental y comercial, de la zona. Francis Nthuku, expresó que el consumo de transgénicos puede ser letal, afirmando que se puede morir de hambre ahora, o comer alimentos modificados genéticamente y morir luego.
En su día refleje mi opinión sobre los países subdesarrollados, alegando que es necesario la pobreza de estos países para el enriquecimiento de los otros, los desarrollados, y es muy triste que así sea, pero a las pruebas me remito.
Las guerras interesan económicamente, el expolio de los recursos naturales, también. El mercadeo de medicamentos, así como su efectividad en seres humanos(ratones de laboratorio), también. La venta de maquinaria, la tecnología y los inventos transgénicos, también. El hambre es un negocio y el precio para algunos es la muerte.
(datos obtenidos a través de noticias en Internet)
FELIPE BOLUDA
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Azúcar amargo que escupe
la garganta agrietada
del niño atrapado,
en los cielos sin nubes,
de las nubes sin agua,
de la tierra agrietada
como la garganta del niño que escupe.

Saliva de esparto dorado,
de palabras que susurran
al pecho famélico y seco
de otras palabras que no son palabras,
sino miradas del infierno.

Sequedad, grietas de esta tierra,
tierra de este espacio que se detiene,
quietud de tripa hinchada,
negros ojos orbitados,
esperanza que se esconde
en la oquedad del barro
agrietado como la garganta
del niño que escupe atrapado.

Sinuosos caminos que no llegan,
islotes de arena prensada,
laberintos, laberintos
tierra del amo que calla,
látigo que azota la mirada,
la mirada agrietada
del niño que escupe sin palabras.

Cuerpo negro, carbón que abrasa,
encogido feto sin esperanza
ni sudario, ni alabanza,
entremezclado con el fétido estiércol
de una tierra agrietada
como el niño negro su garganta.

FELIPE BOLUDA

HAMBRE

2008-05-10T21:10:00.004+01:00

DE VUELTA AL TRABAJO

2008-04-23T12:07:00.000+01:00

Dedicas parte de tu vida, diariamente, a trabajar. Un trabajo que ya no te satisface, que después de veinte años desempeñando, te das cuenta que sigues siendo un simple asalariado, un mileurista.
Llega una cierta edad en la que te cuestionas la vida profesional y terminas reprochando la falta de una carrera universitaria que te permitiera estar en una situación más holgada, desempeñando un puesto más adecuado a tus pretensiones.
Parte de esa vida te la pasas quejándote de este miserable trabajo que desempeñas y otra gran parte de esa misma vida, buscando la forma de dejar de trabajar o buscando la forma de cambiar de trabajo. Y así constantemente, ¡qué triste!, ¿no?.
Pero, si no trabajas, estas ¡jodido! y no puedes hacer frente a la hipoteca, los estudios de los chavales, vacaciones, ocio, etc.
Y si trabajas estas ¡jodido! igual, por que no te gusta lo que haces, por no llegar a fin de mes. Al final te resignas, trabajas, y sigues ¡jodido!.
Piensas en una buena “primitiva” millonaria, un ascenso para ganar más dinero, un trabajo que te deje más tiempo libre, un golpe de suerte sin saber de donde puede venir.
Y así todos los días...
Para colmo, no aguantas a ese jefe traicionero, acosador. Un esquirol que un día de huelga se ganó el puesto, y por supuesto, el sueldazo.
Un extorsionador amenazante, un virus infeccioso, un parásito que se apropia de tus ideas como suyas y que exprime tu esfuerzo para ganarse unos puntos ante la dirección.
...Hoy he vuelto a ir a trabajar, no podía ser de otra forma, y sabiendo que este mes tampoco llego, voy más contento. No he recibido ninguna propuesta laboral, ni me han subido el sueldo, ni me a tocado la “primitiva”pero aún así voy feliz al trabajo.Por fin este ¡jodido! jefe se ha jubilado. Al menos hoy seremos un poco más libres y mañana “Dios dirá” u otro jefe... ¿quién sabe?

DESAPARECIDOS

2008-04-22T12:16:00.000+01:00

Siluetas,
restos emocionados de un pasado
agrio y de soledad,
de ocultaciones,
de no reencuentros,
vacío.

Siluetas a la anochecida,
invasión de mis sueños
que dejaron de ser sueños.

Atormentados días
que se perpetuaron en el tiempo.
Espina clavada en el alma
en el alma de los recuerdos.

Sosegadas,
tranquilas allí en su descanso
en su descanso eterno.

Palabras que un día
se alzaron al fresco viento,
que inundaron nuestras manos,
que recorrieron nuestro cuerpo,
que incomodaron al patriota
que las hizo eternas.

Siluetas
que las madres de la primavera
en tierras de la pampa,
con sus pañuelos blancos
hondean en las plazas
para que no se olviden
para que desciendan.

Siluetas,
la voz oculta de las siluetas
que hoy regresan.

OLIMPIADAS SANGRIENTAS

2008-04-21T12:18:00.001+01:00

Algo que tendría que ser un acto de hermandad, unión y deporte, se esta convirtiendo en reivindicaciones de un pueblo oprimido. Y me parece normal y legítimo, más cuando quien organiza dicho evento, es uno de los países que más atenta contra los derechos fundamentales del hombre.
Me estoy refiriendo a los Juegos Olímpicos de Pekín.
Las noticias que leo en prensa hablan que en esta ciudad se están limpiando las calles de indeseables que perjudican la imagen de China y están siendo enviadas a centros de detención. Se esta generando violaciones de derechos humanos: detenciones de lideres pacíficos, de comerciantes ambulantes, de prostitutas, etc. Todos son llevados a centros de detención, intentando ocultar la más pura realidad de ese país. Eso sin contar con la persecución de disidentes, la pena de muerte en vigor, la falta de libertad de expresión, la opresión y la miseria de muchos rincones de este país.
Pero los gobiernos europeos no condenan esta situación, priman los intereses económicos y las buenas relaciones con el imperio. Simplemente una escueta declaración de la UE expresa la grave preocupación por los acontecimientos en la región autónoma china del Tibet.
Una región en la que se persigue la lengua legítima de sus pobladores, donde se atenta contra su cultura, su religión y sus tradiciones tibetanas.
La antorcha olímpica no debe de entender de persecuciones y asesinatos, de lo contrario no estaría paseándose por el mundo como si nada pasara. Es triste que ante ese genocidio cultural y esas muertes de monjes tibetanos, esta llama no se apague y siga su recorrido.En Agosto de este año 2008 comienzan los Juegos Olímpicos, las olimpiadas sangrientas

SUEÑOS

2008-04-15T12:09:00.000+01:00

Atardeceres rojos, vientos del norte,
fina arena que acaricia tu espalda
entreverados sueños.

Tu desnudez, cálida piel
aflora en este desierto de dunas.
Haya en el horizonte, la línea azul
sisea buscando nuestros sentidos.

Como árbol erguido lleno de vida
te balanceas sobre mi deseo
y mis puños aprietan tus ramas,
mi mirada se come tu fruto
y jadeas al viento, a la noche,
suspiros que ruborizan a la luna,
estrellas opacas, intimidad absoluta.

Y al amanecer como sirena perdida
huyes de la luz del día
sin saber cuando encontrarme.

Y ahora perdido y solo en este malecón
mi pecho grita tu ausencia
y el recuerdo del gozo pasado
me devuelve a la rutina.
El amanecer no perdona los sueños.

TRECE ROSAS

2008-03-14T13:39:00.000+01:00

TRECE JÓVENES ROSAS

A mí madre del alba:
que las lágrimas no mojen tu almohada,
que la pena ahogue tus gritos
que esos hijos malditos
no festejen tu tristeza.
Que no muero por nada.

Madre, madrecita:
Te siento tan dentro
y quiero contarte tantas cosas.
Aun somos jóvenes rosas
rojas como la sangre
y no nos queda tiempo.

Una madrugada celeste
en el cementerio del Este
cortaron los tallos
marchitaron las hojas
de trece jóvenes rosas.

Madre, mí madre:
que el camino se me hará llevadero
que no agacharé la cabeza.
Erguida, con paso firme y entereza
recordaré los sueños
por los que hoy muero.
Y al final del camino, solo de ida,
que el tapial me sirva de apoyo
y cuando mi cuerpo caiga al hoyo
estaré para siempre viva,
por que no muero por nada.

“Que mi nombre no se borre de la historia”

Una madrugada celeste
en el cementerio del Este
cortaron los tallos
marchitaron las hojas de trece jóvenes rosas

HOY VA POR TÏ

2008-03-11T13:33:00.000+01:00

Mis padres la conocieron antes que yo, cuando vivían en la chavola de Palomeras, compartiendo muros con otros familiares donde el único espejo de sus vidas era el reflejo del agua en aquel pozo que tenían en el patio.
En aquellas calles de fango, barro comprimido a olor de pobreza, donde sortear los arroyos de agua de lluvia era parte del juego diario, donde el frío se compartía a la vez que la estufa de butano y el único calor posible era el humano.
Allí te conocieron y contigo compartieron sus vidas.
Años más tarde, cuando la pobreza cambio de lugar que no de sitio, nací yo y me acogiste como ya hicieras con los demás. Siempre dando lo poco que tenias y lo mucho que deseabas.
Contigo conocí el mundo, me abriste los ojos, me enseñaste lo poco que sé y me diste la oportunidad de crecer.
Los años de niño fueron maravillosos a tu lado y cuando ya crecí me llevaste a conocer la amistad, la solidaridad, el compromiso con los más desfavorecidos. Contigo recorrí las calles de aquellos años de reivindicaciones. Mi primera batalla naval fue a tu lado enfrentándonos a la fuerza de los grises y recordando mi primera película de artes marciales en el cine San Diego, como intentando idolatrar al protagonista y así hacer frente a esa muralla de policías que no nos dejaban pasar.
Tu me presentaste, en aquella fiesta del instituto, a mi gran amor con el que todavía hoy vivo y comparto mis ilusiones.
Han sido muchos años de felicidad a tu lado, también de tristeza.
Contigo vi desaparecer el calor de la gente que se sentaba en el poyete de sus casas con el resto de vecinos aquellas noches de intenso verano, la destrucción de aquellas chavolas que ayudaste a construir con el miedo a flor de piel, aquellos botellines de cerveza en el “Quesada” o en el “Pueblo”acompañados de patatas y boquerones.
También estuviste a mi lado cuando Manuel nos dejó de sopetón, sin esperarlo. Con su marcha nos quedamos sin los mítines en la plaza Roja, sin los chatos de vino en la casa del Pueblo, en la calle la Concordia, sin la pegada de carteles en época electoral, sin las fiestas del Carmen.
Siempre serás mi recuerdo, vaya donde vaya, siempre te llevaré en mi corazón, por que eres parte de mí.
Volvemos a tener gobierno socialista, Manuel estaría contento, y en el rostro de la gente del barrio se vislumbra esperanza, ganas de volver ha hacer cosas.
Por eso hoy quiero dedicarte las palabras de este blog, por los momentos buenos y otros malos que hemos pasado juntos, por la gente a la que has ayudado, por lo pasado y por lo que vendrá.
Hoy este comentario va por ti: VALLECAS

RECUERDO

2008-03-05T21:25:00.000+01:00

Por la calle de las vueltas, camino de los olmos
rememoro tu falda de cuadros verdes y rojos
y tu cruz dorada pegada al pecho.

Y veo las fotos de aquellos tiempos
robando albaricoques de los huertos.
Pié desnudo a orilla del pantano
y sudor polvoriento, agarrados de la mano.

Y que tristes fueron en Madrid los inviernos
tan lejos del sol, del olor de las calles del pueblo,
de los rincones oscuros donde los besos
sellaron para siempre el recuerdo.

Y paseo por el Retiro, suelo de hojas de otoño,
miro, doy la vuelta y miro y no te veo
ni tu falda de cuadros, ni los paseos por el huerto.

Y ya no son mis manos las que aprietan tus dedos
ni mis palabras, ni mis sueños.
Que son otras manos y otras letras
que son otras miradas, otra presencia.
Que hemos crecido tanto como la ausencia de aquellas tardes de promesas.

HAY AUSENCIAS

2008-03-01T19:47:00.000+01:00

No conozco a los poetas que hoy nos cantan
no conozco las palabras que reflejan
hay ausencias...
Acallaron sus voces las guerras
sus ojos se tornaron en tristeza
hay ausencias...
Sus tripas se hincharon por el hambre
sus uñas rasgaron la tierra con sangre
hay ausencias...
Sus hijos parias esclavizados
ante la ignorancia pasiva de sus hermanos
hay ausencias...
Efímeros días de claros y tormentas.

Cuando estudiaba en el instituto García Morente, al lado del Pozo del Tío Raimundo, tuve la oportunidad de leer, entre otros, a Miguel Hernández, Antonio Machado, Federico García Lorca, Pablo Neruda, León Felipe, etc.
Con todos ellos tuve la sensación de identificar en cierta manera, el compromiso social e ideológico que yo también tenía, salvando, evidentemente las distancias, por aquella época, la Libertad, la Paz, la Igualdad, el compromiso con los más desfavorecidos, eran parte de mí juventud y de mí lucha.
Hoy creemos que esos compromisos están ya conseguidos, que nuestras preocupaciones van más allá, que hemos alcanzado la cúspide de la pirámide de Maslow.
Nada más lejos de la realidad, solo hay que mirar un poco más de nuestro circulo, para darnos cuenta que la libertad es muy ambigua, que todavía hay pueblos oprimidos, presos políticos. Que la paz es para algunos pocos, que el resto sé vate en guerras que no van a ningún lugar, en muertes en nombre de no se sabe que Dios. Que todavía hay diferencias entre ricos y pobres, blancos y negros, hombres y mujeres. Que hay hambre, que no hay techos que cobijen y medicinas que curen a gran parte de este nuestro mundo.
Y a pesar de ello, algunos gozamos de “Libertad”, “Paz”, “Igualdad”, todo claro está, entre comillas y no somos capaces de girar nuestra cabeza y ver como están los demás.
Para colmo ya no hay poetas que nos recuerden y nos hagan razonar, que todo es posible y todo se puede cambiar.
Esperó que este año, que apenas a comenzado, acalle las voces de los que NO recuerden a los poetas.

NO PASARAN

2008-02-29T13:22:00.001+01:00

Hoy he conocido(solo hemos intercambiado cuatro palabras)a un señor de edad avanzada.
Parecía muy enérgico y muy lucido, sabía muy bien lo que quería y apenas me a costado trabajo venderle el producto.
Al realizar la venta comercial le he tenido que pedir su documentación y anotar su fecha de nacimiento. Se llama León, nació en Madrid en 1925.
De repente me ha venido a la memoria la ultima novela que había leído, “Cielo abajo”de Fernando Marías e inmediatamente me he imaginado que este tal León podía ser Joaquín Dechen.
La novela trata de la Guerra Civil Española y la toma de Madrid por las tropas rebeldes a la republica, del amor y la muerte, del resentimiento y como no de las cicatrices que esta dejó en la memoria de los que todavía hoy viven.
En esta novela, Premio Nacional de Literatura Infantil y Juvenil 2006, hay un párrafo que dice: por eso, sin otra ideología que tú(refiriéndose a Constanza)hice mío él <<¡No pasaran¡>>que cada vez sonaba en más bocas. . . Un rumor se volvía más eufórico <<¡no pasan¡ ¡no han pasado¡>>. . .
Hacía mucho tiempo que no había vuelto a oír esa frase, creo que la última vez que la escuche, fue un clamor popular que hizo temblar la estatua de Colon. Allí fue en la misma plaza de Colon mientras pasaba el cortejo fúnebre de Dolores Ibarruri, donde al unísono y puño en alto se la homenajeo, como no podía ser de otra manera, con él ¡No pasaran¡ ¡no pasaran¡.
En estos días y en plena campaña electoral, el PP insiste en su carrera por la división, el enfrentamiento. Acusa al gobierno de insultar a las víctimas del terrorismo, de dividir España, de atacar a la familia. Para sus fines no duda en aliarse con medios de comunicación y como no con la” santa iglesia”.
Su único afán, cueste lo que cueste, es alcanzar el poder.
Sigo pensando que hemos aprendido poco del pasado y hemos despreciado el sufrimiento de los que nos precedieron.
Por eso, desde mi minúsculo ser, yo también hago mío:¡NO PASARAN!

2008-02-29T12:46:00.000+01:00

HIJOS DEL SILENCIO

Y CORRIERON LOS TIEMPOS

Y CORRIERON LOS TIEMPOS

Y su pelo se izaba por el viento, entonces
las lágrimas se estrellaron en sus mejillas
no quería llorar, era muy pronto, a veces
sueña con estar siempre riendo
pero ya es tarde para empezar de nuevo.

Y corrieron los tiempos pasados
dejando semillas que no cuajaron
y cayendo en el olvido deshojaron
las ilusiones, los eternos amados.

Cuantas veces te has caído y levantado
cuantas heridas mal curadas
cicatrices que te impidieron
seguir el camino, las sendas
de la esperanza olvidada.

Y corrieron las horas
dejando el minutero parado
cayendo las hojas
de todos los sueños.

La luz de la mañana, lluvia de otro día
refleja tu cuerpo desnudo, moreno
en el cristal que nos mirábamos
las tardes de sudor y gozo
cuerpo a cuerpo, sempiterno.

Cartas con besos de carmín
y olores de azahar y jazmín.
Poemas de amor infinito
conciertos y copas en Malasaña
y despedidas, ¡hasta mañana!

Y ahora te encuentras mayor y cansada
con los retoños abandonando el nido
con el silencio y la tristeza de tu marido
que asustado a envejecido.

Por que corrieron los tiempos pasados
y dejaron semillas que cuajaron.
Y en la memoria deshojaron
la eterna vida de enamorados.
Escrito por boludaca el 28/02/2008 13:03 Comentarios (0)
MANUEL
MANUEL

Paso a paso de El Escorial a Córdoba
tus ilusiones se quedaron en Madrid,
entre barro y miseria comenzaste a sobrevivir.
Y te plantaste en las Palomeras y sus chavolas
entre grasa de patatas, churros y porras.

De raíces profundas emergieron tus ideas.
De padre desaparecido en al guerra,
de abuelo fusilado en la sierra,
de noches de espera
de días sin respuesta.
De noches de viento y frío,
de calles húmedas recién regadas,
de pegadas de carteles reivindicando democracia.

Y le recuerdo como ayer...
Manuel.

De autocares de ida y vuelta,
de estadios y pabellones cargados de esperanza,
de banderas rojas ondeando
en la explanada de la universidad, por el cambio.

Después de aquellas muertes entre hermanos,
después de haber esquivado caballos grises,
de capear astados de goma negra,
de esconderte aquellas noches tristes,
de quemar y ensuciar de aceite tus manos,
de repente, sin esperarlo, te fuiste.

Y te recuerdo como ayer..
Manuel.

Y me quedé con lo más hermoso que creaste,
y con ella estoy vivo.
En sus ojos veo lo que le enseñaste,
tus miedos, ilusiones y luchas los percibo.
Y apretando sus manos lloro y grito
¿por qué te apartaste?

Y te recuerdo Manuel...
Como ayer

Tu pañuelo anudado al cuello, aún lo tengo,
y cuando voy a verte compañero, lo llevó.
Y te arropó con pétalos de rosas
te echo de menos.
Espero que algún día, esta canción que escribo
en los acordes de la guitarra de Ismael
estés de nuevo vivo.
Y te recuerdo como ayer
Y te recuerdo Manuel
Compañero, amigo.

Escrito por boludaca el 28/02/2008 13:01 Comentarios (0)
A EL
A ÉL

Silencioso y cabizbajo, como la madrugada
tus ojos se pierden allá en el horizonte
de los recuerdos de joven cuando moceabas.
De lo que hiciste ayer, nada de nada.

Y te llevo entrelazadas las manos
para que un enrarecido traspié, no te haga caer
y te echo colonia de la que te gusta
antes de dejarte de nuevo en la cama.

Una vez me llevaste a ver Granada
y dormimos en una vieja pensión
con ventanas al sol de la Alhambra.

Y que me dices de las playas
de arena fina y agua clara
de anochecidas con grande luna
y de fuegos artificiales en el castillo de Mula.

Y de tomar el agua cuando todavía no era de día
para regar la huerta que era tu vida,
la casa colora, los mandarinos, Mahula la chica
¿recuerdas padre, recuerdas?

¿Y de mis esperas en el balcón?, sentado
viendo amanecer aquellas madrugadas.
Ese día no iré al colegio, estoy cansado
de estar alerta, esperando.
Imaginándote comprometido con la lucha
que por aquellos tiempos se dirimía.
Pero vienes tambaleándote, necesitas una ducha
que por el desagüe se vayan tus frustraciones y las mías.

Y ahora con la mirada perdida
hablando para ti solo,
se me hunde el pecho cuando te cojo
para paso a paso caminar juntos
por los silencios de tu vida
por los silencios de la mía.

Una vez me llevaste a ver Granada
y dormimos en una vieja pensión
con ventanas al sol de la Alhambra.

Escrito por boludaca el 23/02/2008 01:27 Comentarios (0)