VILLA ROSARIO

En los haces y las sombras de este viejo tilo,
siento la presencia, el abrigo;
perfiles imaginados
de un amor que había que ocultarlo
por ser diferente, de otro signo.
Son tus sueños los que acaricio, escribo
como en tiempos ocultos a tú amado,
atormentado, asustadizo,
sustrayendo de su alma, el camino.
Que suerte he tenido en la distancia
de oír tus pasos, tus tristes voces,
de sentir tu aureola, viejo Jacinto.
Y ahora que ocupo tú espacio en esta villa
donde tus frustraciones dieron vidas malqueridas,
en la sombra entrecortada, te respiro
y con las uñas arranco la tierra
que un día fue tuya y de tus letras
buscando las rosas que están ocultas por tu ausencia.
La noche se desprende ocultando las sombras,
no hay estrellas que guíen este laberinto,
ni palabras de versos, ni versos de poemas,
que debajo de un viejo y moribundo tilo
he dejado de sentirte, viejo Jacinto.

FELICIDADES MAMA

Llueve en Madrid. Lluvia fina que limpia el techo de esta ciudad. La agenda marca 21 de Septiembre, día de San Mateo. La cita de hoy es: “El éxito tiene muchos padres, pero el fracaso es huérfano”
Los días como hoy me entristecen, son grises, solo me gusta el olor a agua empapando la arena y el brillo de la hierba. Hoy es el cumpleaños de mi madre, no quiere felicitaciones ni regalos, solo desea pasar el día con su marido, en el hospital. Tendremos que respetar su decisión. Aún así le regalaré este poema.


El tiempo es eterno en una mirada,
la vida un libro sin páginas,
recortes de revistas atrasadas,
caricias de piel arrugada.
El tiempo sigiloso desprende
aromas de lavanda,
de ropa blanca recién planchada,
en la radio suena Frank Sinatra.
De la mano me arrastras al colé
con un bollicao en la cartera,
el día se hará largo, deseoso
de volver a encontrar la sonrisa en tu cara.
Té vi llorar muchas veces, no lo entendía,
desaires, desencuentros de una vida,
baúles cerrados con naftalina,
viejas y descoloridas fotografías.
La chavola, una habitación para cuatro,
viajes a Francia en vagones opacos,
la nieve que amortigua la caída
aquella, cuando me llevabas en brazos.
Es triste ver como la flor se marchita,
que lo eterno es otra mentira,
“que todo pasa y todo llega”,
que la puerta ya esta abierta.
Te vuelvo a ver llorar
y de nuevo te tiemblan las manos,
él te mira, aunque no te ve,
que pases buen día, a su lado.

PACIENCIA

Si sintiera que las montañas se abren,
que el cielo se cuartea desde el espacio
que dejó la luna blanca, la blanca luna,
pensaría que los mundos,
existen varios mundos,
han agotado su paciencia.

Si la luz que atraviesa los olmos
ya no mitiga los versos del poema,
aquellos que escribieron los hombres,
existen varios tipos de hombre,
sentiría que han agotado su paciencia.

Si tuviera la certeza que lo imposible
se hace, con la clara del día, posible
y que los bardos vuelven a cantar a las sirenas
y que vuelve a mi escritura
los cantos de la poesía,
me devolvería la paciencia.

Pausado tiempo de levedad
sosegado camino de hojas y lluvia fresca
gélido aroma de paciencia.