UNA PARANOIA SIN CORREGIR

YA VENDRAN, YA VENDRAN El anciano se acercó con ropajes andrajosos. El azul de los dedos era frío de otoño en un Madrid de bombas despertado y tristeza en los derrotados. El fuego de los vencedores flameaba en “Porlier”; debajo, en los sótanos, exhalan sus últimos vahos los republicanos. El anciano instinto en mano llegó para calentar su cuerpo traicionado: pero no había sitio para él bajo ese palio. Soldado, hace frío y hambre- gritó el encorvado anciano, hambre de tu mismo barrio- aún así fue expulsado. El anciano miró indignado con el coraje violentado oculto tras los años. -Ya vendrán los míos, ya vendrán- gritó con un hilo de voz asustado ante el fusil en su frente encañonado. Abrochándose hasta el cuello los botones, regio como un árbol, espetó al joven ataviado: -¡ya vendrán, ya vendrán los meses de julio y agosto y la estufa en los cojones te meterás!- Se marchó riéndose el anciano.