Pensé que podía hacerlo. Por un momento acaricié el sueño con la punta de los dedos. Vi las primeras hojas en blanco y aturdido desperté con una sonrisa en mis labios. Tembloroso aún sigo soñando y me ronronean palabras y versos.
“Pido la paz y la palabra”leyendo a los grandes, aquellos ya muertos, me he dado cuenta, que no sirvo para esto. Que los poetas están catalogados en generaciones y encuentros: los del 98, los del 27 y el 36, la pos-guerra y tanto dolor. Licenciados y viajeros del mundo, comprometidos en luchas y batallas perdidas pero eternizados con sus letras.
Algunos fueron asesinados, otros murieron de pena y condena, muchos otros acariciaron la tragedia y el suicidio y algo de ellos nos queda.
Me acerco a los del cincuenta: Ángel González, José Hierro, Brines, Claudio Rodríguez, Bonald, Biedma, Valente... no sé si pisaron la cárcel, pero recibieron golpes, frustradas promesas.
Leo con asiduidad a un no-poeta, según él nos cuenta. Un periodista que los lunes nos regala un poema. Habla de Apaches y de amores lejanos y de ondas pirenaicas y tiene un hijo que recita en conciertos acariciando su guitarra y su voz es verso.
Las generaciones avanzan imparables, son los del setenta, los Novísimos. Y que decir de los más jóvenes, los nuevos poetas. Sin padres ni referencias, sin complejos y que llaman a la revuelta con mensajes MSM.
Poetas, poetas de ayer y de hoy que nos embaucan, que nos alertan, que disfrazan la vida en un poema.
Nací en el 64 y no soy poeta: pensé que podía serlo. Me perdí la lucha por las libertades de este país. Conocí la inmigración siendo un bebe recién nacido en las frías montañas de los Alpes. Siendo estudiante no aprobé ni el recreo y no acompañe a los caídos en aquellas manifestaciones de estudiantes. Participé en las marchas a Torrejón contra la OTAN como individuo independiente, fui militante de la Unificación Comunista y repartí el”Mundo Obrero” en los Primero de Mayo, pero fue fugaz y efímero. No participé en revueltas ni luchas de aquella recién inaugurada democracia y me perdí acontecimientos históricos, aunque si recuerdo el deceso de la Pasionaria y si grite el “no pasaran” e independiente y solitario me marché.
Al fin, después de dar tumbos de un lado para otro, llegue a la universidad, fui con mi mujer y estábamos embarazados, tuvimos que dejarlo.
Ahora con los cuarenta apretándome el estomago se me esta cayendo el pelo y empiezo a quedarme calvo, me doy cuenta que me he perdido muchas cosas y que es tarde para recuperarlas.
Los sueños los tienen incluso los ancianos y yo sigo soñando. Algún día escribiré un buen poema y os llegará con el viento, volando. Abriré mis puertas y alguien me llamará poeta.
De momento seguiré siendo un apátrida generacional, independiente y solitario.
Seguiré soñando.
miércoles, 3 de diciembre de 2008
martes, 4 de noviembre de 2008
ÚLTIMO VIAJE
Aquí estamos, ya de vuelta, el viaje a terminado.
Por el camino: la nostalgia de aquellos años de seiscientos y bocadillo de filete empanado bajo la sombra de un árbol y el chorro de una bota de vino, sonrisas y cigarros. Yo apenas tenía seis años y era el menor de cuatro.
A lo lejos se divisan los molinos de viento y mi padre nos cuenta la historia de un loco que se enfrenta a unos gigantes, un tal Don quijote de la Mancha. Los girasoles nos dan la bienvenida y el sol de justicia hace que tengamos que abrir las ventanas del minúsculo coche mientras los cabellos largos de mis hermanas revolotean por mi cara. Hacinados y entumecidos nos quedamos dormidos. El cántico de mi padre escuchando a Valderrama nos despierta en el justo momento de la línea divisoria y al unísono gritamos: la frontera. Un gran cartel nos invita a la región de Murcia, ya solo quedan tres horas para llegar al pueblo, pero las cinco horas que llevamos a nuestras espaldas han dejado mella y empezamos a pelearnos, los nervios están a flor de piel y un solo grito: - me cago en... -devuelve el silencio al seiscientos y de nuevo nos dormimos.
Paramos en Hellín y compramos caramelos de anís. En otras ocasiones pasando por Tobarra hemos visto a Nazarenos tocando el tambor...
Ahora el camino ha sido distinto. De nuevo lo hemos hecho juntos pero en coches distintos, ya solo se tarda cuatro horas en autovía y lejos quedan los molinos y los caramelos, aún así al llegar a la frontera he vuelto a gritar.
He aprendido muchas cosas que me habías ocultado y que desconocía por completo, me las han contado tus amigos de mozos, aquellos con los que compartías vinos y charlas. Me han contado lo bien que te portaste con ellos en Francia, aquellos largos años de trabajo, frío y miseria. Como los fuiste llamando uno a uno para que trabajaran contigo y tuvieran también su oportunidad. He visto como abuelos de setenta y muchos años, lloraban ante tu presencia, no sabía que tenias tantos amigos y que tanto te apreciaban.
Te he llevado a mis hombros, como tu deseabas y te has quedado para siempre allí, en tu última morada. Será difícil vivir sin ti. Descansa.
Te llamó la luz del azahar en flor
en la morada de una tierra enraizada,
en la profunda humedad de los árboles enclavados;
terciopelo amarillo de melocotón,
notas de trinos al infinito vuelo del cantor,
de la fresca brisa, del Dios Ra que se ocultó.
Te llamó la algarabía que en tiempos fuera de ti
piedras escritas con sangre y sudor
de una terca mula que tira del arado,
de cartón en polvorientas maletas
vacía de contenidos, de sueños llena.
Te llamó la espesa sangre del caldo de los Dioses
embaucadora con sus presentes aromas
al balanceo de destetadas figuras en movimiento
por senderos de huertas y eras,
para exhalar el preludio del último sueño.
Te grito la vida
empujándote al abismo.
Te llamó el vagón completo de canciones y rimas
con parada en desconocidas viñas,
enarbolando al aire la hombría
de ser el primero en cruzar la línea,
que la casta en esta frontera, no se olvida.
Te asustaron los desengaños en la helada
y rememorar los calores primitivos
de los llantos del niño recién nacido
de los ahorros en recuerdos merecidos
del regreso al camino antiguo.
Ya no hay estiércol que amasar,
ya son tus manos las que abrazan la tierra
y el señorito el que va detrás,
que te han dejado las puertas abiertas
los que antaño fueron tus dueños.
Te grito la vida
te empujo al abismo.
Mi padre José Boluda falleció el día 26-octubre en un triste hospital.
Por el camino: la nostalgia de aquellos años de seiscientos y bocadillo de filete empanado bajo la sombra de un árbol y el chorro de una bota de vino, sonrisas y cigarros. Yo apenas tenía seis años y era el menor de cuatro.
A lo lejos se divisan los molinos de viento y mi padre nos cuenta la historia de un loco que se enfrenta a unos gigantes, un tal Don quijote de la Mancha. Los girasoles nos dan la bienvenida y el sol de justicia hace que tengamos que abrir las ventanas del minúsculo coche mientras los cabellos largos de mis hermanas revolotean por mi cara. Hacinados y entumecidos nos quedamos dormidos. El cántico de mi padre escuchando a Valderrama nos despierta en el justo momento de la línea divisoria y al unísono gritamos: la frontera. Un gran cartel nos invita a la región de Murcia, ya solo quedan tres horas para llegar al pueblo, pero las cinco horas que llevamos a nuestras espaldas han dejado mella y empezamos a pelearnos, los nervios están a flor de piel y un solo grito: - me cago en... -devuelve el silencio al seiscientos y de nuevo nos dormimos.
Paramos en Hellín y compramos caramelos de anís. En otras ocasiones pasando por Tobarra hemos visto a Nazarenos tocando el tambor...
Ahora el camino ha sido distinto. De nuevo lo hemos hecho juntos pero en coches distintos, ya solo se tarda cuatro horas en autovía y lejos quedan los molinos y los caramelos, aún así al llegar a la frontera he vuelto a gritar.
He aprendido muchas cosas que me habías ocultado y que desconocía por completo, me las han contado tus amigos de mozos, aquellos con los que compartías vinos y charlas. Me han contado lo bien que te portaste con ellos en Francia, aquellos largos años de trabajo, frío y miseria. Como los fuiste llamando uno a uno para que trabajaran contigo y tuvieran también su oportunidad. He visto como abuelos de setenta y muchos años, lloraban ante tu presencia, no sabía que tenias tantos amigos y que tanto te apreciaban.
Te he llevado a mis hombros, como tu deseabas y te has quedado para siempre allí, en tu última morada. Será difícil vivir sin ti. Descansa.
Te llamó la luz del azahar en flor
en la morada de una tierra enraizada,
en la profunda humedad de los árboles enclavados;
terciopelo amarillo de melocotón,
notas de trinos al infinito vuelo del cantor,
de la fresca brisa, del Dios Ra que se ocultó.
Te llamó la algarabía que en tiempos fuera de ti
piedras escritas con sangre y sudor
de una terca mula que tira del arado,
de cartón en polvorientas maletas
vacía de contenidos, de sueños llena.
Te llamó la espesa sangre del caldo de los Dioses
embaucadora con sus presentes aromas
al balanceo de destetadas figuras en movimiento
por senderos de huertas y eras,
para exhalar el preludio del último sueño.
Te grito la vida
empujándote al abismo.
Te llamó el vagón completo de canciones y rimas
con parada en desconocidas viñas,
enarbolando al aire la hombría
de ser el primero en cruzar la línea,
que la casta en esta frontera, no se olvida.
Te asustaron los desengaños en la helada
y rememorar los calores primitivos
de los llantos del niño recién nacido
de los ahorros en recuerdos merecidos
del regreso al camino antiguo.
Ya no hay estiércol que amasar,
ya son tus manos las que abrazan la tierra
y el señorito el que va detrás,
que te han dejado las puertas abiertas
los que antaño fueron tus dueños.
Te grito la vida
te empujo al abismo.
Mi padre José Boluda falleció el día 26-octubre en un triste hospital.
miércoles, 22 de octubre de 2008
REFLEXION EN UN DIA DE LLUVIA
Llueve en Madrid y el aire intenso ha destrozado algunas ramas de los árboles, el viento hace timbrar las persianas y a lo lejos se oyen las sirenas de los bomberos. Por la ventana observo como los paraguas se revelan a sus dueños y algún otro papel traicionero se enreda en la pernera de un viandante. Hace frío. El cielo plomizo, se va, cada vez más, oscureciendo, formando un colage de tonos negros que da miedo, tengo la sensación de que hoy el día no traerá buenas vibraciones y el problema es que yo tengo que ir a trabajar, y si ya de por sí, odio estos días, el tormento de la laboriosidad me cimbrea las sienes.
Y es en este momento, escribiendo, no se sabe muy bien, para qué ni para quién, cuando uno se pregunta como podemos ser tan mezquinos y egoístas. Como teniendo el privilegio de estar en casa caliente, con unas babuchas en los pies, mirando por la ventana, sin otra preocupación, que encontrar las palabras mas acertadas para poder expresar un sentimiento, teniendo la comida preparada encima de la mesa, un plato caliente, y dispuesto a ir a un trabajo; insisto, como podemos ser tan mezquinos y egoístas de quejarnos y en cierta forma de despreciar lo que tenemos.
La otra tarde leyendo el blog de Ismael en su visita a Guatemala y la reunión que mantuvo con la gente de Oxfam y la precariedad en la que viven los agricultores guatemaltecos y la pobreza del mundo rural, no sé por que, me vino a la memoria, las terribles escenas de un campo de refugiados en África que se escenifica en la película “El jardinero fiel”. El hambre, la desesperación, la violencia, la desidia, el poder de unos cuantos frente a la miseria de muchos otros, la utilización de seres humanos en experimentos farmacológicos para el enriquecimiento de los países occidentales, en definitiva, la necesidad de un mundo pobre para que el mundo rico y desarrollado pueda, como yo, quejarse del privilegio de poder estar tranquilamente en casa escribiendo, mientras llueve en Madrid.
Pero no hay que irse tan lejos, en esta ciudad, en la que se invierte en soterrar autovías urbanas, que se gasta cantidades desorbitadas en proyectos de juegos olímpicos, que se aprueban presupuestos millonarios para engalanar la ciudad de cara a las navidades que se avecinan; cuyos regidores ganan más dinero al año que el que pudiera ganar yo en toda mi vida laboral, y que a pesar de la crisis, todavía nos exigen más impuestos, para seguir, claro esta, manteniendo su status. Pues como iba diciendo, en esta ciudad triste y gris, fría y húmeda, también hay miseria y pobreza.
La crisis esta dejando a muchas familias sin los recursos necesarios, hay personas mayores en el umbral de la pobreza, desatendidos y solos, núcleos chabolistas que se inundan con las primeras lluvias y que por única compañía tienen a las ratas rondando por sus pocas pertenencias, familias desestructuradas a causa de la falta de estabilidad y futuro, y muchas otras situaciones de pobreza, miseria y desarraigo.Pero todo esto no importa por que el dinero que hay se destina a salvar entidades bancarias, que a pesar de haber ganado grandes fortunas, no se sabe como, ahora están en quiebra. Para el resto, ya llegaran tiempos mejores. Y yo, ignorante de mí, preocupado de que esta lloviendo en Madrid.
Y es en este momento, escribiendo, no se sabe muy bien, para qué ni para quién, cuando uno se pregunta como podemos ser tan mezquinos y egoístas. Como teniendo el privilegio de estar en casa caliente, con unas babuchas en los pies, mirando por la ventana, sin otra preocupación, que encontrar las palabras mas acertadas para poder expresar un sentimiento, teniendo la comida preparada encima de la mesa, un plato caliente, y dispuesto a ir a un trabajo; insisto, como podemos ser tan mezquinos y egoístas de quejarnos y en cierta forma de despreciar lo que tenemos.
La otra tarde leyendo el blog de Ismael en su visita a Guatemala y la reunión que mantuvo con la gente de Oxfam y la precariedad en la que viven los agricultores guatemaltecos y la pobreza del mundo rural, no sé por que, me vino a la memoria, las terribles escenas de un campo de refugiados en África que se escenifica en la película “El jardinero fiel”. El hambre, la desesperación, la violencia, la desidia, el poder de unos cuantos frente a la miseria de muchos otros, la utilización de seres humanos en experimentos farmacológicos para el enriquecimiento de los países occidentales, en definitiva, la necesidad de un mundo pobre para que el mundo rico y desarrollado pueda, como yo, quejarse del privilegio de poder estar tranquilamente en casa escribiendo, mientras llueve en Madrid.
Pero no hay que irse tan lejos, en esta ciudad, en la que se invierte en soterrar autovías urbanas, que se gasta cantidades desorbitadas en proyectos de juegos olímpicos, que se aprueban presupuestos millonarios para engalanar la ciudad de cara a las navidades que se avecinan; cuyos regidores ganan más dinero al año que el que pudiera ganar yo en toda mi vida laboral, y que a pesar de la crisis, todavía nos exigen más impuestos, para seguir, claro esta, manteniendo su status. Pues como iba diciendo, en esta ciudad triste y gris, fría y húmeda, también hay miseria y pobreza.
La crisis esta dejando a muchas familias sin los recursos necesarios, hay personas mayores en el umbral de la pobreza, desatendidos y solos, núcleos chabolistas que se inundan con las primeras lluvias y que por única compañía tienen a las ratas rondando por sus pocas pertenencias, familias desestructuradas a causa de la falta de estabilidad y futuro, y muchas otras situaciones de pobreza, miseria y desarraigo.Pero todo esto no importa por que el dinero que hay se destina a salvar entidades bancarias, que a pesar de haber ganado grandes fortunas, no se sabe como, ahora están en quiebra. Para el resto, ya llegaran tiempos mejores. Y yo, ignorante de mí, preocupado de que esta lloviendo en Madrid.
lunes, 13 de octubre de 2008
ENGAÑOS Y MENTIRAS
Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.
(Jaime Gil de Biedma)
A veces deseo que emprendas el viaje
que dejes de temblar en tus recuerdos,
que nos han engañado,
que mintieron, que todo es efímero.
A veces deseo que vuelvas a alzar la mano
que nos digamos cosas de las que arrepentirnos,
que la vida nos ha defraudado
que nos ha golpeado en el último momento
cuando teníamos que estar paseando, hablando
de aquellos otros tiempos, en que todo
era eterno, que nos han engañado,
ahora no dudo que nos mintieron,
que después del sueño, solo queda vacío,
que nos han engañado,
te lo juro, por lo que no creo,
que nos mintieron, que nada es eterno.
Ahora entiendo, cuando por los setenta
los bares y las copas hasta la madrugada
te acompañaban y aprovechabas
cualquier momento para volver al pueblo,
y te gustaba comer y regar
con vino tu aliento,
y dudo su fuiste promiscuo, hace tanto tiempo,
que ya sabias que nos engañaron,
que nos mintieron.
No sé, a veces te veo rodeado
en brazos ajenos
en ahumados antros de vicio y dinero,
pero me cuesta creerlo
-a veces lo deseo-
ya sabias que nos habían engañado,
que nos mintieron,
los maldigo, a todos ellos.
Lo que darías por un trozo
de tocino y un trago de vino,
lo que darías por quitarte el polvo de las botas
-o echarlo-
lo que darías por sentirte vivo...
que te he visto muy triste
y he llorado.
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.
(Jaime Gil de Biedma)
A veces deseo que emprendas el viaje
que dejes de temblar en tus recuerdos,
que nos han engañado,
que mintieron, que todo es efímero.
A veces deseo que vuelvas a alzar la mano
que nos digamos cosas de las que arrepentirnos,
que la vida nos ha defraudado
que nos ha golpeado en el último momento
cuando teníamos que estar paseando, hablando
de aquellos otros tiempos, en que todo
era eterno, que nos han engañado,
ahora no dudo que nos mintieron,
que después del sueño, solo queda vacío,
que nos han engañado,
te lo juro, por lo que no creo,
que nos mintieron, que nada es eterno.
Ahora entiendo, cuando por los setenta
los bares y las copas hasta la madrugada
te acompañaban y aprovechabas
cualquier momento para volver al pueblo,
y te gustaba comer y regar
con vino tu aliento,
y dudo su fuiste promiscuo, hace tanto tiempo,
que ya sabias que nos engañaron,
que nos mintieron.
No sé, a veces te veo rodeado
en brazos ajenos
en ahumados antros de vicio y dinero,
pero me cuesta creerlo
-a veces lo deseo-
ya sabias que nos habían engañado,
que nos mintieron,
los maldigo, a todos ellos.
Lo que darías por un trozo
de tocino y un trago de vino,
lo que darías por quitarte el polvo de las botas
-o echarlo-
lo que darías por sentirte vivo...
que te he visto muy triste
y he llorado.
miércoles, 8 de octubre de 2008
BENEFICIO Y MISERIA
Leo una noticia en la sección de economía de un periódico no afín a mi ideología pero que me llama la atención por la dedicación de una de sus páginas a los escasos recursos económicos de algunas personas.
Resulta que países como Austria con una renta per cápita elevada, tiene una red social al borde de caer en la pobreza y la idea de algunas empresas privadas a sido crear una red de supermercados especiales para desfavorecidos.
Se ponen a la venta productos desechados por las grandes cadenas de alimentación, bien por estar con alguna falla en sus envases o por estar próximos a su caducidad. Bueno y barato es el lema de estas cadenas. Productos de primera necesidad, huevos orgánicos por 20 céntimos de euro, un litro de leche por 30 céntimos, el pan se entrega gratis al igual que los yogures o la nata.
El requisito es demostrar bajos ingresos; jubilados, personas solas, estudiantes e inmigrantes, son la clientela de estas cadenas de supermercados. La nómina no debe superar los 800 euros al mes.
Y lo que me corroe y me preocupa de esta iniciativa, no es él echo de la situación económica a la que nos están llevando nuestros gobiernos, que de por sí ya es preocupante, ni siquiera, el beneficio de estas empresas de bajo coste, que indudablemente lo tendrán, sino de que se iban a preocupar ellos de crear estos establecimientos;un nuevo nicho de mercado para explotar la crisis. Lo que me preocupa es lo gilipollas que somos, y perdón por la expresión, al consentir pagar precios tan desorbitados en nuestros mercados habituales y contribuir a encarecimientos de los productos y al enriquecimiento de unos cuantos. Y lo que más me irrita y descompone es saber que si se puede generar riqueza y abastecer de alimentos de primera necesidad a una población empobrecida, como coño, y vuelvo a pedir perdón por la expresión, se sigue muriendo la gente de hambre.
No entiendo nada, que alguien me lo explique, por favor.
Resulta que países como Austria con una renta per cápita elevada, tiene una red social al borde de caer en la pobreza y la idea de algunas empresas privadas a sido crear una red de supermercados especiales para desfavorecidos.
Se ponen a la venta productos desechados por las grandes cadenas de alimentación, bien por estar con alguna falla en sus envases o por estar próximos a su caducidad. Bueno y barato es el lema de estas cadenas. Productos de primera necesidad, huevos orgánicos por 20 céntimos de euro, un litro de leche por 30 céntimos, el pan se entrega gratis al igual que los yogures o la nata.
El requisito es demostrar bajos ingresos; jubilados, personas solas, estudiantes e inmigrantes, son la clientela de estas cadenas de supermercados. La nómina no debe superar los 800 euros al mes.
Y lo que me corroe y me preocupa de esta iniciativa, no es él echo de la situación económica a la que nos están llevando nuestros gobiernos, que de por sí ya es preocupante, ni siquiera, el beneficio de estas empresas de bajo coste, que indudablemente lo tendrán, sino de que se iban a preocupar ellos de crear estos establecimientos;un nuevo nicho de mercado para explotar la crisis. Lo que me preocupa es lo gilipollas que somos, y perdón por la expresión, al consentir pagar precios tan desorbitados en nuestros mercados habituales y contribuir a encarecimientos de los productos y al enriquecimiento de unos cuantos. Y lo que más me irrita y descompone es saber que si se puede generar riqueza y abastecer de alimentos de primera necesidad a una población empobrecida, como coño, y vuelvo a pedir perdón por la expresión, se sigue muriendo la gente de hambre.
No entiendo nada, que alguien me lo explique, por favor.
miércoles, 24 de septiembre de 2008
VILLA ROSARIO
En los haces y las sombras de este viejo tilo,
siento la presencia, el abrigo;
perfiles imaginados
de un amor que había que ocultarlo
por ser diferente, de otro signo.
Son tus sueños los que acaricio, escribo
como en tiempos ocultos a tú amado,
atormentado, asustadizo,
sustrayendo de su alma, el camino.
Que suerte he tenido en la distancia
de oír tus pasos, tus tristes voces,
de sentir tu aureola, viejo Jacinto.
Y ahora que ocupo tú espacio en esta villa
donde tus frustraciones dieron vidas malqueridas,
en la sombra entrecortada, te respiro
y con las uñas arranco la tierra
que un día fue tuya y de tus letras
buscando las rosas que están ocultas por tu ausencia.
La noche se desprende ocultando las sombras,
no hay estrellas que guíen este laberinto,
ni palabras de versos, ni versos de poemas,
que debajo de un viejo y moribundo tilo
he dejado de sentirte, viejo Jacinto.
siento la presencia, el abrigo;
perfiles imaginados
de un amor que había que ocultarlo
por ser diferente, de otro signo.
Son tus sueños los que acaricio, escribo
como en tiempos ocultos a tú amado,
atormentado, asustadizo,
sustrayendo de su alma, el camino.
Que suerte he tenido en la distancia
de oír tus pasos, tus tristes voces,
de sentir tu aureola, viejo Jacinto.
Y ahora que ocupo tú espacio en esta villa
donde tus frustraciones dieron vidas malqueridas,
en la sombra entrecortada, te respiro
y con las uñas arranco la tierra
que un día fue tuya y de tus letras
buscando las rosas que están ocultas por tu ausencia.
La noche se desprende ocultando las sombras,
no hay estrellas que guíen este laberinto,
ni palabras de versos, ni versos de poemas,
que debajo de un viejo y moribundo tilo
he dejado de sentirte, viejo Jacinto.
domingo, 21 de septiembre de 2008
FELICIDADES MAMA
Llueve en Madrid. Lluvia fina que limpia el techo de esta ciudad. La agenda marca 21 de Septiembre, día de San Mateo. La cita de hoy es: “El éxito tiene muchos padres, pero el fracaso es huérfano”
Los días como hoy me entristecen, son grises, solo me gusta el olor a agua empapando la arena y el brillo de la hierba. Hoy es el cumpleaños de mi madre, no quiere felicitaciones ni regalos, solo desea pasar el día con su marido, en el hospital. Tendremos que respetar su decisión. Aún así le regalaré este poema.
El tiempo es eterno en una mirada,
la vida un libro sin páginas,
recortes de revistas atrasadas,
caricias de piel arrugada.
El tiempo sigiloso desprende
aromas de lavanda,
de ropa blanca recién planchada,
en la radio suena Frank Sinatra.
De la mano me arrastras al colé
con un bollicao en la cartera,
el día se hará largo, deseoso
de volver a encontrar la sonrisa en tu cara.
Té vi llorar muchas veces, no lo entendía,
desaires, desencuentros de una vida,
baúles cerrados con naftalina,
viejas y descoloridas fotografías.
La chavola, una habitación para cuatro,
viajes a Francia en vagones opacos,
la nieve que amortigua la caída
aquella, cuando me llevabas en brazos.
Es triste ver como la flor se marchita,
que lo eterno es otra mentira,
“que todo pasa y todo llega”,
que la puerta ya esta abierta.
Te vuelvo a ver llorar
y de nuevo te tiemblan las manos,
él te mira, aunque no te ve,
que pases buen día, a su lado.
Los días como hoy me entristecen, son grises, solo me gusta el olor a agua empapando la arena y el brillo de la hierba. Hoy es el cumpleaños de mi madre, no quiere felicitaciones ni regalos, solo desea pasar el día con su marido, en el hospital. Tendremos que respetar su decisión. Aún así le regalaré este poema.
El tiempo es eterno en una mirada,
la vida un libro sin páginas,
recortes de revistas atrasadas,
caricias de piel arrugada.
El tiempo sigiloso desprende
aromas de lavanda,
de ropa blanca recién planchada,
en la radio suena Frank Sinatra.
De la mano me arrastras al colé
con un bollicao en la cartera,
el día se hará largo, deseoso
de volver a encontrar la sonrisa en tu cara.
Té vi llorar muchas veces, no lo entendía,
desaires, desencuentros de una vida,
baúles cerrados con naftalina,
viejas y descoloridas fotografías.
La chavola, una habitación para cuatro,
viajes a Francia en vagones opacos,
la nieve que amortigua la caída
aquella, cuando me llevabas en brazos.
Es triste ver como la flor se marchita,
que lo eterno es otra mentira,
“que todo pasa y todo llega”,
que la puerta ya esta abierta.
Te vuelvo a ver llorar
y de nuevo te tiemblan las manos,
él te mira, aunque no te ve,
que pases buen día, a su lado.
miércoles, 10 de septiembre de 2008
PACIENCIA
Si sintiera que las montañas se abren,
que el cielo se cuartea desde el espacio
que dejó la luna blanca, la blanca luna,
pensaría que los mundos,
existen varios mundos,
han agotado su paciencia.
Si la luz que atraviesa los olmos
ya no mitiga los versos del poema,
aquellos que escribieron los hombres,
existen varios tipos de hombre,
sentiría que han agotado su paciencia.
Si tuviera la certeza que lo imposible
se hace, con la clara del día, posible
y que los bardos vuelven a cantar a las sirenas
y que vuelve a mi escritura
los cantos de la poesía,
me devolvería la paciencia.
Pausado tiempo de levedad
sosegado camino de hojas y lluvia fresca
gélido aroma de paciencia.
que el cielo se cuartea desde el espacio
que dejó la luna blanca, la blanca luna,
pensaría que los mundos,
existen varios mundos,
han agotado su paciencia.
Si la luz que atraviesa los olmos
ya no mitiga los versos del poema,
aquellos que escribieron los hombres,
existen varios tipos de hombre,
sentiría que han agotado su paciencia.
Si tuviera la certeza que lo imposible
se hace, con la clara del día, posible
y que los bardos vuelven a cantar a las sirenas
y que vuelve a mi escritura
los cantos de la poesía,
me devolvería la paciencia.
Pausado tiempo de levedad
sosegado camino de hojas y lluvia fresca
gélido aroma de paciencia.
martes, 29 de julio de 2008
VIEJA FAROLA
En la luz tenue de una vieja farola,
en una noche soporífera de hogueras,
el vino de aquellos dioses
acompasará el baile pagano,
desatando deseos pagados.
Bajo esa vieja farola,
la fortuna te hará la corte,
y entre besos y reclamos a la niñez oculta,
habrá un poema escrito
para que alguien lo lea.
Bajo esa vieja farola
he dejado escrito este poema.
Bajo esa vieja farola
lo he dejado escrito, para que alguien lo lea.
-----------------------------------------------
Para que alguien lo lea mientras estoy de vacaciones, intentare por todos los medios encontrar un sitio donde ponerme en contacto de nuevo con mis amigos, con vosotros.
Hasta la vuelta.
en una noche soporífera de hogueras,
el vino de aquellos dioses
acompasará el baile pagano,
desatando deseos pagados.
Bajo esa vieja farola,
la fortuna te hará la corte,
y entre besos y reclamos a la niñez oculta,
habrá un poema escrito
para que alguien lo lea.
Bajo esa vieja farola
he dejado escrito este poema.
Bajo esa vieja farola
lo he dejado escrito, para que alguien lo lea.
-----------------------------------------------
Para que alguien lo lea mientras estoy de vacaciones, intentare por todos los medios encontrar un sitio donde ponerme en contacto de nuevo con mis amigos, con vosotros.
Hasta la vuelta.
lunes, 28 de julio de 2008
HIJOS DEL SILENCIO
Hubo un relámpago en la azotea de la mirada,
aquella que albergaba la esperanza del olvido,
donde las espuelas de lo laborioso era rutina
y faltaba la comida y la expresión definida.
Donde en la cama yacía caliente la desesperación,
y no había retorno, ni futuro, solo el día acabado.
Y el cantar a la luna ecos sedientos de libertades adormecidas,
se los guardaba en lo único que había,
aquella barata tela zurcida.
Y de aquellos encuentros sedientos,
florecieron bajo el rayo, los hijos del silencio.
aquella que albergaba la esperanza del olvido,
donde las espuelas de lo laborioso era rutina
y faltaba la comida y la expresión definida.
Donde en la cama yacía caliente la desesperación,
y no había retorno, ni futuro, solo el día acabado.
Y el cantar a la luna ecos sedientos de libertades adormecidas,
se los guardaba en lo único que había,
aquella barata tela zurcida.
Y de aquellos encuentros sedientos,
florecieron bajo el rayo, los hijos del silencio.
domingo, 27 de julio de 2008
PREMIO BRILLANTE 2008
Premio Brillante Weblog, que se entrega a las páginas que resaltan por su brillantez, tanto en temática, como en diseño. Además se promociona entre toda la blogosfera mundial. Esta distinción me la ha concedido http://karinals.blogspot.com/
Para aceptar este premio las reglas son:
1) Poner el logo en tu blog.
2) Agregar un link para la persona que te dio el premio.
3) Nominar al menos otros 7 blogs.
4) Agregar links para estos blogs en el propio.
5) Dejar a los nominados un mensaje en sus blogs.
1) Poner el logo en tu blog.
2) Agregar un link para la persona que te dio el premio.
3) Nominar al menos otros 7 blogs.
4) Agregar links para estos blogs en el propio.
5) Dejar a los nominados un mensaje en sus blogs.
Por fin he tenido tiempo de recoger el tan fabuloso premio que me ha otorgado mi, ya y para siempre, nueva amiga k@rina. Me ha hecho mucha ilusión, más, después de estos días tan preocupantes. Son parte de esta vida.
Sigo siendo muy torpe en esto de la informática y de los blogs, de ahí el descontrol que tengo en mí blog con los http, todavía no se poner el titulo de mis amigos y tengo que añadir toda la dirección. Ya lo aprenderé.
Como ya dije en el anterior premio(Dardo)creo que todos son merecedores de estos premios, por lo que trasmiten y por las ganas de conocer y dar a conocer las ideas e inquietudes. En esta ocasión y después de hacer un repaso por todos los amigos que he descubierto, me voy ha decantar, por su sensibilidad, por su variedad, por su temática y diseño y por compartir con ellos sus ideas y reflexiones, por los siguientes:
ECLIPSE.....connotaciones y waterproof
MARÍA DEL SUR....saxodelsol
ABRIL....laposadadel fracaso
RACHEL....larealidaderaesto
MARTES....otramanera
MARTA-MARTONA.... paradaifonda
EVA GALVE....prefieroelsilencio
Todos ellos por supuesto con el correspondiente .blogspot.com
Me faltan tres días para irme de vacaciones, tengo la sensación de necesitarlas, este año ha sido muy duro y aunque no se si podre disfrutarlas al cien por ciento, espero hacer un hueco en mi relax y buscar un ciber o una biblioteca con acceso a Internet para seguir a vuestro lado.
Gracias amigos por conoceros.
martes, 22 de julio de 2008
INDIFERENCIA
Llevo una semana sin poder acceder a mi blog y poder leer y comentar con vosotros amigos blogueros estas historias que compartimos, el motivo es un problema familiar ya que una recaída en la enfermedad de mi padre, me ha mantenido junto a él en el hospital. Cuando llego a casa son ya las doce de la noche y la verdad es que estoy tan cansado que me cuesta encender el ordenador.
Hoy, y a pesar del cansancio, tengo la necesidad de comentar, con quien lo quiera leer, hasta que punto puede ser tan cruel el ser humano. Veo la fotografía de un periódico y me estremezco al leer el titular:”Bañistas indiferentes tras ahogarse dos niñas gitanas en Italia”. Me da vergüenza la pasividad de esos bañistas ante los cuerpos inertes de las criaturas de 11 y 13 años de edad en una playa de Nápoles. La imagen es sobrecogedora. Los cuerpos tapados y tendidos en la arena asomando los pequeños pies, mientras esos bañistas toman el sol como si nada pasara.
El arzobispo de Nápoles, Crescencio Sepe comenta:”la indiferencia que hemos visto es casi más grave que el suceso mismo”
Todavía queda alguien en la jerarquía católica que toma posición por las clases más desfavorecidas en Italia y espero que también sea crítico con la política de inmigración del señor Berlusconi y su cada vez más sistemático ataque a la etnia gitana de ese país que tan buenos resultados le esta dando en la sociedad civil italiana.
Como ya he comentado en otras ocasiones, vivo y me he criado, en el barrio de Vallecas. Un barrio humilde de Madrid. He ido a la escuela, al igual que mis hijas, con niños de etnia gitana. Para ser justo y coherente con lo que pienso y siento, tengo que reflexionar y luchar contra mis contradicciones. Es verdad que no siempre he estado de acuerdo, y que no comparto, muchas de las tradiciones, comportamientos e ideas de la etnia gitana, es más, en muchas ocasiones me he sentido incomodo por sus actuaciones, he llegado a pensar en que son una minoría con tradiciones machistas, xenófobas, incluso racistas con otras culturas, como la hispana. Y habiendo vivido y compartido su barrio y el mío, nuestro barrio, quizá no les haya entendido o no he querido entenderles, o tal vez, ellos mismo se han excluido. No lo sé. Pero si es cierto que jamás se me ha pasado por la mente atentar contra su cultura, sus tradiciones, su libertad, su derecho a una vida digna, el derecho a acceder a la enseñanza pública y a los servicios sociales y sanitarios, por que independiente de no compartir y de no aceptar muchos de sus comportamientos, hay algo que nos une. Son personas, seres con todo el derecho del mundo a vivir, con todo el derecho a poder elegir y defender su cultura, a dejar de ser discriminados. De ellos depende y también de nosotros. Y ante la tragedia sufrida en Italia y ante la pasividad de esos bañistas, no podemos quedarnos indiferentes. No podemos, no debemos seguir el juego político de los gobiernos ante tanta discriminación y que nos quieran hacer ver lo contrario. Que aquí o allí no pasa nada. Si pasa señores, esta indiferencia también es culpa de ustedes.
A pesar de mis diferencias y de mis contradicciones hoy me siento gitano y quiero acompañarles en su dolor y en su silencio.
Para mí, no ha sido indiferente.
Sin tu piel canela,
ojos negros al sol,
sin tu canto a la vida,
palmas al viento,
sin la alegría de tu cuerpo,
tacones de agua,
este país sería otro.
Sol.
Agua.
Viento.
Eres vida, mi gitana.
Hoy, y a pesar del cansancio, tengo la necesidad de comentar, con quien lo quiera leer, hasta que punto puede ser tan cruel el ser humano. Veo la fotografía de un periódico y me estremezco al leer el titular:”Bañistas indiferentes tras ahogarse dos niñas gitanas en Italia”. Me da vergüenza la pasividad de esos bañistas ante los cuerpos inertes de las criaturas de 11 y 13 años de edad en una playa de Nápoles. La imagen es sobrecogedora. Los cuerpos tapados y tendidos en la arena asomando los pequeños pies, mientras esos bañistas toman el sol como si nada pasara.
El arzobispo de Nápoles, Crescencio Sepe comenta:”la indiferencia que hemos visto es casi más grave que el suceso mismo”
Todavía queda alguien en la jerarquía católica que toma posición por las clases más desfavorecidas en Italia y espero que también sea crítico con la política de inmigración del señor Berlusconi y su cada vez más sistemático ataque a la etnia gitana de ese país que tan buenos resultados le esta dando en la sociedad civil italiana.
Como ya he comentado en otras ocasiones, vivo y me he criado, en el barrio de Vallecas. Un barrio humilde de Madrid. He ido a la escuela, al igual que mis hijas, con niños de etnia gitana. Para ser justo y coherente con lo que pienso y siento, tengo que reflexionar y luchar contra mis contradicciones. Es verdad que no siempre he estado de acuerdo, y que no comparto, muchas de las tradiciones, comportamientos e ideas de la etnia gitana, es más, en muchas ocasiones me he sentido incomodo por sus actuaciones, he llegado a pensar en que son una minoría con tradiciones machistas, xenófobas, incluso racistas con otras culturas, como la hispana. Y habiendo vivido y compartido su barrio y el mío, nuestro barrio, quizá no les haya entendido o no he querido entenderles, o tal vez, ellos mismo se han excluido. No lo sé. Pero si es cierto que jamás se me ha pasado por la mente atentar contra su cultura, sus tradiciones, su libertad, su derecho a una vida digna, el derecho a acceder a la enseñanza pública y a los servicios sociales y sanitarios, por que independiente de no compartir y de no aceptar muchos de sus comportamientos, hay algo que nos une. Son personas, seres con todo el derecho del mundo a vivir, con todo el derecho a poder elegir y defender su cultura, a dejar de ser discriminados. De ellos depende y también de nosotros. Y ante la tragedia sufrida en Italia y ante la pasividad de esos bañistas, no podemos quedarnos indiferentes. No podemos, no debemos seguir el juego político de los gobiernos ante tanta discriminación y que nos quieran hacer ver lo contrario. Que aquí o allí no pasa nada. Si pasa señores, esta indiferencia también es culpa de ustedes.
A pesar de mis diferencias y de mis contradicciones hoy me siento gitano y quiero acompañarles en su dolor y en su silencio.
Para mí, no ha sido indiferente.
Sin tu piel canela,
ojos negros al sol,
sin tu canto a la vida,
palmas al viento,
sin la alegría de tu cuerpo,
tacones de agua,
este país sería otro.
Sol.
Agua.
Viento.
Eres vida, mi gitana.
martes, 15 de julio de 2008
AL OESTE HAY APACHES
El calor es sofocante. El sudor recorre mis mejillas y la sensación de no llegar a tiempo hace que mi corazón quiera escapar, dar un salto y llegar antes que mi alma a la tan esperada cita. Consigo controlar el paso, hacerlo más pausado, dominarlo, mientras me da la bienvenida el Paseo del Prado. La ansiedad, semejante a aquella primera cita, de aquel primer amor, no ha remitido pero se hace más llevadera. Por fin he llegado al antiguo Salón de Baile de Gran Vía 24. A pesar del férreo control al que he sido sometido por parte de los vigilantes de seguridad que se han desahogado conmigo registrándome, el entusiasmo se me escapaba de los bolsillos, como se escapa el sol en una tarde de otoño.
Por fin, repito con entusiasmo y felicidad, he podido asistir a la presentación del libro
“AL OESTE HAY APACHES” de Rodolfo Serrano.
Y, ahí estaban.
Junto a un público entregado al silencio expectante, esperando la oratoria de los contertulios, ahí estaban Rodolfo, Ismael, Pablo y Joaquín.
La voz ronca, pausada. La barba blanca y la experiencia de los años en el rostro de Pablo recitando el poema “De lo que fui contigo”hace recorrer por el Salón de Baile una melodía enternecedora.
Ismael recita como si cantara los versos del poema”A los sesenta” y nos regala la primicia de querer hacer canción el poema de “Testamento”.
A pesar de los nervios, que él mismo nos cuenta en su blog, y de su afonía, Rodolfo nos deleita con el recuerdo a su padre los versos de “Emisión de radio pirenaica”.
Y que decir del joven Joaquín que nos cuenta las noches de vinos y consejos que paso junto a Rodolfo por aquellas calles de Córdoba agradecido por poder realizar el prólogo de este gran libro de poemas y compartir vivencias con sus amigos.
No pude quedarme más tiempo para saludar a estos cuatro magníficos, la timidez también me jugo una mala pasada, pero en otra ocasión en alguna aldea perdida podré estrechar sus manos.
Que deciros, fue hermoso, y a pesar de que el libro ya lo he leído y releído, mañana en el silencio matutino de un vagón de metro, volveré a “Días en Córdoba”y a recordar el concierto de Ismael en Guadalajara con”Mensaje en una botella”.
Gracias Rodolfo por regalarme una tarde así.
Por fin, repito con entusiasmo y felicidad, he podido asistir a la presentación del libro
“AL OESTE HAY APACHES” de Rodolfo Serrano.
Y, ahí estaban.
Junto a un público entregado al silencio expectante, esperando la oratoria de los contertulios, ahí estaban Rodolfo, Ismael, Pablo y Joaquín.
La voz ronca, pausada. La barba blanca y la experiencia de los años en el rostro de Pablo recitando el poema “De lo que fui contigo”hace recorrer por el Salón de Baile una melodía enternecedora.
Ismael recita como si cantara los versos del poema”A los sesenta” y nos regala la primicia de querer hacer canción el poema de “Testamento”.
A pesar de los nervios, que él mismo nos cuenta en su blog, y de su afonía, Rodolfo nos deleita con el recuerdo a su padre los versos de “Emisión de radio pirenaica”.
Y que decir del joven Joaquín que nos cuenta las noches de vinos y consejos que paso junto a Rodolfo por aquellas calles de Córdoba agradecido por poder realizar el prólogo de este gran libro de poemas y compartir vivencias con sus amigos.
No pude quedarme más tiempo para saludar a estos cuatro magníficos, la timidez también me jugo una mala pasada, pero en otra ocasión en alguna aldea perdida podré estrechar sus manos.
Que deciros, fue hermoso, y a pesar de que el libro ya lo he leído y releído, mañana en el silencio matutino de un vagón de metro, volveré a “Días en Córdoba”y a recordar el concierto de Ismael en Guadalajara con”Mensaje en una botella”.
Gracias Rodolfo por regalarme una tarde así.
domingo, 13 de julio de 2008
PREMIO DARDO 2008
El premio Dardo 2008 se dan a los bloggers que plasman unos ciertos valores en su blog, transmitiendo movimientos literarios, culturales o éticos y demostrando su valía como personas con el día a día a través de los artículos que escribe en su blog. Una vez que un blogger recibe este premio tiene la posibilidad de tomar el testigo como "jurado" y conceder, a su vez, el premio a los blogs que considere aptos y que se encuadran con la intención del premio."
Quiero agradecer a “La chica de la trenza pelirroja”, Laura, este premio que me ha otorgado, para mí es un honor. Siempre quise compartir con los demás, mis pequeñas ideas, mis sentimientos, inquietudes, esperanzas, sueños y poesía; pero nunca encontré el lugar adecuado donde poder expresarme y unir ilusiones. Llevo poco tiempo en este mundo de bloggers y a pesar del poco tiempo que tengo para escribir, busco un hueco, y me lanzo a esta aventura.
Tengo que agradecer el haberme encontrado con las palabras de Rodolfo Serrano que a través del descubrimiento de su blog me dio alas para pensar que este podía ser el espacio que buscaba. Mi sorpresa fue al ver que recibía comentarios de otras personas que compartían mi mismo sueño y que también leían a Rodolfo, entablándose, por tanto, una comunicación entre todos muy agradable. Gracias a todos por haber compartido conmigo estos sueños y por haberme enseñado tantas cosas.
Independientemente de la edad de cada uno de ellos, de su posición social y cultural, incluso de su nacionalidad o ubicación geográfica, me he dado cuenta de que compartimos ideales parecidos y que sufrimos las injusticias de los demás como si fueran nuestras, que nos preocupa la miseria y el hambre de otros congéneres, la violencia, el abuso de poder, el amor hacía los demás. Quizás entre todos podamos hacer un mundo mejor.
Gracias a este premio, hoy tengo la oportunidad de tomar el testigo como “jurado” y así poder dar a conocer otros blogs que por su contenido considero aptos con la intención de este premio.
Os considero a todos dignos de este premio, pero hoy voy a mojarme, y nunca mejor dicho, cruzando el charco.
1.- WANKO: “los poetas son ermitaños de la vida, los cantantes son ermitaños de su vida”de Francisco Álvarez(Chile)
2.- ANDINA: Andina Ibarra(Argentina)
3.- ACARICIANDO LO ASPERO: K@RI(Argentina)
4.-PREFERENCIAS: Sebas(Argentina)
5.- COMO HUELE TU AMORTENTIA: Margarita Ramos Martínez(Chile)
A todos ellos por compartir ideales de lucha contra la injusticia, por compartir sentimientos de libertad, por sus palabras siempre llenas de amor, por haberlos descubierto, por estar ahí.
Quiero agradecer a “La chica de la trenza pelirroja”, Laura, este premio que me ha otorgado, para mí es un honor. Siempre quise compartir con los demás, mis pequeñas ideas, mis sentimientos, inquietudes, esperanzas, sueños y poesía; pero nunca encontré el lugar adecuado donde poder expresarme y unir ilusiones. Llevo poco tiempo en este mundo de bloggers y a pesar del poco tiempo que tengo para escribir, busco un hueco, y me lanzo a esta aventura.
Tengo que agradecer el haberme encontrado con las palabras de Rodolfo Serrano que a través del descubrimiento de su blog me dio alas para pensar que este podía ser el espacio que buscaba. Mi sorpresa fue al ver que recibía comentarios de otras personas que compartían mi mismo sueño y que también leían a Rodolfo, entablándose, por tanto, una comunicación entre todos muy agradable. Gracias a todos por haber compartido conmigo estos sueños y por haberme enseñado tantas cosas.
Independientemente de la edad de cada uno de ellos, de su posición social y cultural, incluso de su nacionalidad o ubicación geográfica, me he dado cuenta de que compartimos ideales parecidos y que sufrimos las injusticias de los demás como si fueran nuestras, que nos preocupa la miseria y el hambre de otros congéneres, la violencia, el abuso de poder, el amor hacía los demás. Quizás entre todos podamos hacer un mundo mejor.
Gracias a este premio, hoy tengo la oportunidad de tomar el testigo como “jurado” y así poder dar a conocer otros blogs que por su contenido considero aptos con la intención de este premio.
Os considero a todos dignos de este premio, pero hoy voy a mojarme, y nunca mejor dicho, cruzando el charco.
1.- WANKO: “los poetas son ermitaños de la vida, los cantantes son ermitaños de su vida”de Francisco Álvarez(Chile)
2.- ANDINA: Andina Ibarra(Argentina)
3.- ACARICIANDO LO ASPERO: K@RI(Argentina)
4.-PREFERENCIAS: Sebas(Argentina)
5.- COMO HUELE TU AMORTENTIA: Margarita Ramos Martínez(Chile)
A todos ellos por compartir ideales de lucha contra la injusticia, por compartir sentimientos de libertad, por sus palabras siempre llenas de amor, por haberlos descubierto, por estar ahí.
miércoles, 18 de junio de 2008
VIEJOS AMORES
En el silencio que emanan estas paredes
desconchadas en los recuerdos,
acaricio con mis dedos famélicos
lo que un día fue la pizarra de mis versos,
aquellos que el ligero viento se lleva.
Miradas radiantes de deseo,
lágrimas de ojos negros,
que seducían aquel que fue mi tiempo,
de los versos primeros
que se llevo el ligero viento.
Viento de olores, viento.
Versos de amores, versos.
Noches caídas del cielo
como sabana blanca que cubre tu cuerpo,
en callejones de viejas lámparas.
Labios que abrasan los últimos besos
de los callados reencuentros.
Y te tiemblan las manos
y hasta el alma te tiembla,
y calor y frío al mismo tiempo
y al mismo tiempo que te alejas,
voy perdiendo tu silencio.
Besos de olores, besos.
Silencio de amores, silencio.
Miro y observo, miro y no veo,
ni la pared desconchada
ni los versos del silencio.
Ni aprecio los olores,
y el amor quedo lejos.
Que en este pabellón de batas cansadas
solo hay viejos, años y viejos.
Y que ya no dispongo, ni de lo que sueño.
Ni tengo pizarras, donde lanzar los versos
que un día fueron tuyos y de tus besos.
Años de olores, años.
Amores viejos, viejos.
desconchadas en los recuerdos,
acaricio con mis dedos famélicos
lo que un día fue la pizarra de mis versos,
aquellos que el ligero viento se lleva.
Miradas radiantes de deseo,
lágrimas de ojos negros,
que seducían aquel que fue mi tiempo,
de los versos primeros
que se llevo el ligero viento.
Viento de olores, viento.
Versos de amores, versos.
Noches caídas del cielo
como sabana blanca que cubre tu cuerpo,
en callejones de viejas lámparas.
Labios que abrasan los últimos besos
de los callados reencuentros.
Y te tiemblan las manos
y hasta el alma te tiembla,
y calor y frío al mismo tiempo
y al mismo tiempo que te alejas,
voy perdiendo tu silencio.
Besos de olores, besos.
Silencio de amores, silencio.
Miro y observo, miro y no veo,
ni la pared desconchada
ni los versos del silencio.
Ni aprecio los olores,
y el amor quedo lejos.
Que en este pabellón de batas cansadas
solo hay viejos, años y viejos.
Y que ya no dispongo, ni de lo que sueño.
Ni tengo pizarras, donde lanzar los versos
que un día fueron tuyos y de tus besos.
Años de olores, años.
Amores viejos, viejos.
jueves, 12 de junio de 2008
2012 FIN DEL MUNDO
Prohibido prohibir. La imaginación al poder. Corre compañero el viejo mundo está detrás de ti.
No le pongas parches, la estructura está podrida. No vamos a reivindicar nada, no vamos a pedir nada, tomaremos, ocuparemos.
Seamos realistas, exijamos lo imposible. Bajo los adoquines, la playa.
En una sociedad que ha abolido toda aventura, la única aventura que resta es abolir la sociedad. Olvídense de todo lo que han aprendido, comiencen a soñar.
¿Os suena todo esto?. Yo era muy pequeño, apenas tenía tres años.
La gente, sobre todo estudiantes y obreros, decidieron cambiar las cosas.
Hartos de la estructura de la sociedad en la que vivían, lucharon por cambiar lo que para ellos se había quedado obsoleto. Reivindicaron la jornada de trabajo de cuarenta horas, la edad de la jubilación, derogación de leyes, los salarios mínimos. Reivindicaron un “gobierno del pueblo”. La utopía en estado puro.
Florecieron los movimientos feministas, ecologistas, estudiantil, homosexual, siendo reconocidos en todo el mundo. Se transformaron los partidos políticos, sobre todo de izquierda.
Luego vino la crisis económica y del petróleo. Al final se quedo en algo efímero.
Fue el Mayo francés, el Mayo del 68.
Leo los periódicos y la verdad es que no encuentro nada agradable, sino todo lo contrario, incertidumbre, crisis, guerras, hambre. Un panorama nada alentador.
ETA pone otra bomba. Huelga de transportistas. Se gasta 200 veces más en armas que en la lucha contra el hambre. 35.000 niños se quedarán sin guardería pública.
La UE quiere que trabajemos 65 horas a la semana. El IPC se acerca al 4.6 % anual. La esclavitud infantil se practica también en los países europeos. Interior emplea la fuerza contra los piquetes.
Suben los precios, el petróleo por las nubes, la hipoteca se encarece, los gobiernos intentan echar a los inmigrantes, yo sigo ganando 1000 € y ya no llego ni al día quince del mes.
Volvemos al principio, cuarenta años atrás, cuando yo solo tenía tres años. Una espiral que se cierra, cayendo en los mismos errores y sin aprender nada, por lo que otros lucharon, sin aprender nada de toda aquella utopía.
Menos mal, y a pesar de lo tremendo que parezca, según la cultura y el calendario Maya, este mundo en el que vivimos, esta sociedad tal como la concebimos actualmente, tiene los días contados. No sé si será otro Mayo francés, o una revolución de ideas, o un alzamiento de los pobres del mundo, o un cambio climático.
No sé, quizá un cambio social global, una nueva concepción del mundo.
El caso es que según la cultura Maya, el mundo se acaba en el 2012.
Suerte, amigos.
No le pongas parches, la estructura está podrida. No vamos a reivindicar nada, no vamos a pedir nada, tomaremos, ocuparemos.
Seamos realistas, exijamos lo imposible. Bajo los adoquines, la playa.
En una sociedad que ha abolido toda aventura, la única aventura que resta es abolir la sociedad. Olvídense de todo lo que han aprendido, comiencen a soñar.
¿Os suena todo esto?. Yo era muy pequeño, apenas tenía tres años.
La gente, sobre todo estudiantes y obreros, decidieron cambiar las cosas.
Hartos de la estructura de la sociedad en la que vivían, lucharon por cambiar lo que para ellos se había quedado obsoleto. Reivindicaron la jornada de trabajo de cuarenta horas, la edad de la jubilación, derogación de leyes, los salarios mínimos. Reivindicaron un “gobierno del pueblo”. La utopía en estado puro.
Florecieron los movimientos feministas, ecologistas, estudiantil, homosexual, siendo reconocidos en todo el mundo. Se transformaron los partidos políticos, sobre todo de izquierda.
Luego vino la crisis económica y del petróleo. Al final se quedo en algo efímero.
Fue el Mayo francés, el Mayo del 68.
Leo los periódicos y la verdad es que no encuentro nada agradable, sino todo lo contrario, incertidumbre, crisis, guerras, hambre. Un panorama nada alentador.
ETA pone otra bomba. Huelga de transportistas. Se gasta 200 veces más en armas que en la lucha contra el hambre. 35.000 niños se quedarán sin guardería pública.
La UE quiere que trabajemos 65 horas a la semana. El IPC se acerca al 4.6 % anual. La esclavitud infantil se practica también en los países europeos. Interior emplea la fuerza contra los piquetes.
Suben los precios, el petróleo por las nubes, la hipoteca se encarece, los gobiernos intentan echar a los inmigrantes, yo sigo ganando 1000 € y ya no llego ni al día quince del mes.
Volvemos al principio, cuarenta años atrás, cuando yo solo tenía tres años. Una espiral que se cierra, cayendo en los mismos errores y sin aprender nada, por lo que otros lucharon, sin aprender nada de toda aquella utopía.
Menos mal, y a pesar de lo tremendo que parezca, según la cultura y el calendario Maya, este mundo en el que vivimos, esta sociedad tal como la concebimos actualmente, tiene los días contados. No sé si será otro Mayo francés, o una revolución de ideas, o un alzamiento de los pobres del mundo, o un cambio climático.
No sé, quizá un cambio social global, una nueva concepción del mundo.
El caso es que según la cultura Maya, el mundo se acaba en el 2012.
Suerte, amigos.
martes, 27 de mayo de 2008
EL PODER DE LOS MEDIOS
EL PODER ANTIDEMOCRÁTICO DE LOS MEDIOS
David Ogilvy, un filósofo de la publicidad, el publicitario más famoso dijo: la publicidad es un medio de información, cuando redacto un anuncio, quiero que sea tan interesante que obligue a comprar el producto; cuando hablaba Esquines(político y orador ateniense)decían:!que bien habla!<> sin embargo cuando lo hacía Demóstenes(orador y estratego ateniense)decían: !todos contra filipo!>(rey de Macedonia)
Muchos periodistas y directores de los medios de información de este país y de otros, se han debido aprender bien esta lección, ya que a través de sus periódicos o emisoras de radio, pretenden a toda costa obligarnos a comprar su producto o ideario y que marchemos todos contra cualquier Filipo que consideren indigno de ocupar el puesto que democráticamente hemos o han elegido los ciudadanos o las bases de su partido político.
Amparándose en la “Libertad de Expresión” de un estado de derecho, creen tener”el derecho”de poder manipular y alentar a las masas, de crispar y atentar al individuo contra el individuo, hacer de su capa un sayo. De dirigir un estado o partido político sin haber sido elegidos, por quien en cada caso proceda, para dicho cometido. Como a su vez estos mismos periodistas de la camorra, del ocultismo y la maquinación, han sido también utilizados por algunos políticos de la camorra, el ocultismo y la maquinación, para alcanzar o intentar alcanzar el poder a través de estos medios; se creen ahora con el poder suficiente de quitar lo que ellos pusieron.
Ahora no recuerdo quien dijo: quien controle los medios de comunicación, controlara el poder, el verdadero poder esta en los medios. Que terrible pensamiento mesiánico, pero algo de cierto tiene que tener cuando todos han ido a la caza y captura de los medios, sean estos escritos, radiofónicos o visuales.
Berlusconi creó una red de cadenas televisivas para propagar sus infectas ideas, atacar a otros medios, sobre todo escritos, y alcanzar el poder(y librarse de la cárcel).
El diario El Mundo con su director P. J. Ramírez y la cadena de radio de la conferencia episcopal, la COPE, amenazan y atacan directamente al presidente del partido popular, señor Rajoy para que se marche, cuando hace unos meses escasos, lo proclamaban el salvador de la patria, utilizando a las victimas del terrorismo para crispar a la sociedad, mintiendo sobre el 11M y alentado a través de manifestaciones a un levantamiento nacional contra el temible germen rojo de Zapatero.
Pero no solo en política quieren mandar los medios. Nos vendieron la grandeza de la selección española de fútbol, nos venden al Chiquilicuatro como ganador de Eurovisión bombardeándonos en una campaña de marketing sin precedentes, esa posibilidad, cuando su único fin es el merchandaisin y hacer caja.
A este paso el voto es una pantomima(o eso creen ellos)y la manipulación es el arma capaz de poner o quitar gobernantes, de vendernos una moto sin ruedas, de que lo que estamos viviendo es un sueño y que la realidad es la que nos cuentan en los medios; de aplastar la capacidad de pensar y elucidar; en definitiva acabar con nuestra libertad y ser uno más de ese engranaje disfrazado de “Libertad de Expresión”.Yo solo quiero que me informen, y aunque por supuesto, no estoy en contra de la opinión personal que puedan o quieran dar estos profesionales de los medios, si pido, por favor, NO MÄS MANIPULACIÓN, que nos dejen elegir por sufragio a nosotros, que no decidan ellos.
David Ogilvy, un filósofo de la publicidad, el publicitario más famoso dijo: la publicidad es un medio de información, cuando redacto un anuncio, quiero que sea tan interesante que obligue a comprar el producto; cuando hablaba Esquines(político y orador ateniense)decían:!que bien habla!<> sin embargo cuando lo hacía Demóstenes(orador y estratego ateniense)decían: !todos contra filipo!>(rey de Macedonia)
Muchos periodistas y directores de los medios de información de este país y de otros, se han debido aprender bien esta lección, ya que a través de sus periódicos o emisoras de radio, pretenden a toda costa obligarnos a comprar su producto o ideario y que marchemos todos contra cualquier Filipo que consideren indigno de ocupar el puesto que democráticamente hemos o han elegido los ciudadanos o las bases de su partido político.
Amparándose en la “Libertad de Expresión” de un estado de derecho, creen tener”el derecho”de poder manipular y alentar a las masas, de crispar y atentar al individuo contra el individuo, hacer de su capa un sayo. De dirigir un estado o partido político sin haber sido elegidos, por quien en cada caso proceda, para dicho cometido. Como a su vez estos mismos periodistas de la camorra, del ocultismo y la maquinación, han sido también utilizados por algunos políticos de la camorra, el ocultismo y la maquinación, para alcanzar o intentar alcanzar el poder a través de estos medios; se creen ahora con el poder suficiente de quitar lo que ellos pusieron.
Ahora no recuerdo quien dijo: quien controle los medios de comunicación, controlara el poder, el verdadero poder esta en los medios. Que terrible pensamiento mesiánico, pero algo de cierto tiene que tener cuando todos han ido a la caza y captura de los medios, sean estos escritos, radiofónicos o visuales.
Berlusconi creó una red de cadenas televisivas para propagar sus infectas ideas, atacar a otros medios, sobre todo escritos, y alcanzar el poder(y librarse de la cárcel).
El diario El Mundo con su director P. J. Ramírez y la cadena de radio de la conferencia episcopal, la COPE, amenazan y atacan directamente al presidente del partido popular, señor Rajoy para que se marche, cuando hace unos meses escasos, lo proclamaban el salvador de la patria, utilizando a las victimas del terrorismo para crispar a la sociedad, mintiendo sobre el 11M y alentado a través de manifestaciones a un levantamiento nacional contra el temible germen rojo de Zapatero.
Pero no solo en política quieren mandar los medios. Nos vendieron la grandeza de la selección española de fútbol, nos venden al Chiquilicuatro como ganador de Eurovisión bombardeándonos en una campaña de marketing sin precedentes, esa posibilidad, cuando su único fin es el merchandaisin y hacer caja.
A este paso el voto es una pantomima(o eso creen ellos)y la manipulación es el arma capaz de poner o quitar gobernantes, de vendernos una moto sin ruedas, de que lo que estamos viviendo es un sueño y que la realidad es la que nos cuentan en los medios; de aplastar la capacidad de pensar y elucidar; en definitiva acabar con nuestra libertad y ser uno más de ese engranaje disfrazado de “Libertad de Expresión”.Yo solo quiero que me informen, y aunque por supuesto, no estoy en contra de la opinión personal que puedan o quieran dar estos profesionales de los medios, si pido, por favor, NO MÄS MANIPULACIÓN, que nos dejen elegir por sufragio a nosotros, que no decidan ellos.
viernes, 23 de mayo de 2008
LO PÚBLICO NO SE VENDE
El Instituto García Morente, hoy desaparecido y reconvertido en Escuela de Idiomas, fue en su día un instituto público. Yo estudié el bachillerato allí. En él, convivíamos chavales de muchos barrios de Madrid, los había del distrito de Salamanca, del Retiro, de San Cristóbal de los Ángeles, de Villa de Vallecas, del Pozo del Tío Raimundo, de Entrevías y de las chavolas del barrio de Palomeras.
Teníamos un gran gimnasio con vestuarios, un laboratorio, un salón de actos con capacidad para quinientos alumnos y un entorno favorable con el parque lineal de Entrevías.
El pasado fin de semana, se celebró el VI torneo de gimnasia rítmica”Tere Vela”en el colegio Estudio de Aravaca. Mi hija representaba a la Escuela Municipal de Vallecas. Ya iba predispuesto a encontrarme con un ambiente clasista y elitista, más sabiendo la zona en la que se encuentra dicho colegio. Rodeado de lujosos chales, en la zona norte de Madrid, considerada zona de poder adquisitivo elevado, el colegio no es nada despreciable. Un aparcamiento donde los lujosos coches dejan paso a las empleadas de hogar acompañando a las niñas que participan de dicho evento, es la antesala de las instalaciones que más tarde me encontraría.
Las aulas de los alumnos están dispuestas, para no romper el entorno, como chales adosados de dos alturas, con grandes cristaleras y terrazas incluidas. El gimnasio donde se celebra el torneo, deja ante mis ojos de ser un gimnasio y se convierte en un pabellón deportivo. La primera planta por donde accedimos era una sala de exposiciones, al resto de las plantas se podía acceder con ascensor. Le seguían otras plantas de usos varios, a las que ni me moleste en mirar.
En la planta sótano, se encuentra el susodicho gimnasio, a parte, de los más de seis vestuarios con duchas incluidas. La sala dispone de megafonía, marcador de puntos, local y visitante, electrónico, y de los techos pueden descender, las canchas de baloncesto y las redes de voleibol.
A eso le llamó yo “igualdad de oportunidades” en la educación de este país, o de esta comunidad autónoma.
Mis hijas se quedaron alucinadas, ellas estudian en un colegio público, donde el gimnasio no tendrá más de cuarenta metros cuadrados, los vestuarios brillan por su ausencia y donde los artilugios para practicar deportes los tienen que sacar de un cuartucho.
Y todo esto es consecuencia de la política en materia de educación de nuestra presidenta autónoma, doña Esperanza Aguirre y de sus presupuestos cada vez más escasos para la escuela pública, aumentando, eso sí, la partida presupuestaria para la enseñanza privada, disfrazada en concertada y poniendo todos los medios posibles para el deterioro de la pública en beneficio de intereses económicos privados.
A eso le llamó yo”igualdad de oportunidades”
Mis hijas tienen una ventaja sustancial frente a estos otros niños, es la diversidad cultural. Comparten clases y recreos con niños de etnia gitana, hispanos-americanos, musulmanes, hindúes, una mezcolanza de cultura y tradiciones que los del colegio Estudio no creo que puedan tener ni comprender.
No estoy en contra, ni mucho menos, de que la gente prospere y pueda vivir en sus lujosos chales, que lleven a sus hijos a los mejores colegios, o que puedan dar la mejor educación, que ellos consideren, a sus vástagos, para eso vivimos en un país libre y democrático.
Pero si estoy en contra, que el dinero público se malgaste en financiar empresas privadas(escuelas privadas y concertadas)en detrimento de la enseñanza pública, a la que todos tenemos derecho, que no todos tengan las misma oportunidades, los mismos materiales y la misma CALIDAD en la enseñanza.
Del instituto público en el que yo estudié, salieron grandes profesionales, abogados, doctores en derecho, periodistas, empresarios; no tuvieron que acceder a escuelas privadas para conseguir sus metas, y gran parte de ese esfuerzo, fue debido al sacrificio de profesores que creyeron en la escuela publica y de calidad. Mi más enhorabuena a su trabajo y trayectoria.
Dedico este comentario a:
Guillermo(el guaperas)profesor de historia, a Nieves(la güisqui)profesora de griego y una excelente persona, a Maria Jesús Mohedano profesora de lengua y literatura(hoy miembro del Patronato de Save the Children), a la fósil, con todo mi cariño, a Villavona, a Draque, a Visi, a Ventura, y a muchos otros más,
.por su dedicación y esfuerzo. Al mejor bedel de la historia, el sr Montoya y como no al jefe de cantina, Manolo´s pub, que a pesar de la prohibición, a mí nunca me dejaba sin una copita de moscatel.
A todos ellos. Gracias:POR UNA ESCUELA PÚBLICA Y DE CALIDAD
Teníamos un gran gimnasio con vestuarios, un laboratorio, un salón de actos con capacidad para quinientos alumnos y un entorno favorable con el parque lineal de Entrevías.
El pasado fin de semana, se celebró el VI torneo de gimnasia rítmica”Tere Vela”en el colegio Estudio de Aravaca. Mi hija representaba a la Escuela Municipal de Vallecas. Ya iba predispuesto a encontrarme con un ambiente clasista y elitista, más sabiendo la zona en la que se encuentra dicho colegio. Rodeado de lujosos chales, en la zona norte de Madrid, considerada zona de poder adquisitivo elevado, el colegio no es nada despreciable. Un aparcamiento donde los lujosos coches dejan paso a las empleadas de hogar acompañando a las niñas que participan de dicho evento, es la antesala de las instalaciones que más tarde me encontraría.
Las aulas de los alumnos están dispuestas, para no romper el entorno, como chales adosados de dos alturas, con grandes cristaleras y terrazas incluidas. El gimnasio donde se celebra el torneo, deja ante mis ojos de ser un gimnasio y se convierte en un pabellón deportivo. La primera planta por donde accedimos era una sala de exposiciones, al resto de las plantas se podía acceder con ascensor. Le seguían otras plantas de usos varios, a las que ni me moleste en mirar.
En la planta sótano, se encuentra el susodicho gimnasio, a parte, de los más de seis vestuarios con duchas incluidas. La sala dispone de megafonía, marcador de puntos, local y visitante, electrónico, y de los techos pueden descender, las canchas de baloncesto y las redes de voleibol.
A eso le llamó yo “igualdad de oportunidades” en la educación de este país, o de esta comunidad autónoma.
Mis hijas se quedaron alucinadas, ellas estudian en un colegio público, donde el gimnasio no tendrá más de cuarenta metros cuadrados, los vestuarios brillan por su ausencia y donde los artilugios para practicar deportes los tienen que sacar de un cuartucho.
Y todo esto es consecuencia de la política en materia de educación de nuestra presidenta autónoma, doña Esperanza Aguirre y de sus presupuestos cada vez más escasos para la escuela pública, aumentando, eso sí, la partida presupuestaria para la enseñanza privada, disfrazada en concertada y poniendo todos los medios posibles para el deterioro de la pública en beneficio de intereses económicos privados.
A eso le llamó yo”igualdad de oportunidades”
Mis hijas tienen una ventaja sustancial frente a estos otros niños, es la diversidad cultural. Comparten clases y recreos con niños de etnia gitana, hispanos-americanos, musulmanes, hindúes, una mezcolanza de cultura y tradiciones que los del colegio Estudio no creo que puedan tener ni comprender.
No estoy en contra, ni mucho menos, de que la gente prospere y pueda vivir en sus lujosos chales, que lleven a sus hijos a los mejores colegios, o que puedan dar la mejor educación, que ellos consideren, a sus vástagos, para eso vivimos en un país libre y democrático.
Pero si estoy en contra, que el dinero público se malgaste en financiar empresas privadas(escuelas privadas y concertadas)en detrimento de la enseñanza pública, a la que todos tenemos derecho, que no todos tengan las misma oportunidades, los mismos materiales y la misma CALIDAD en la enseñanza.
Del instituto público en el que yo estudié, salieron grandes profesionales, abogados, doctores en derecho, periodistas, empresarios; no tuvieron que acceder a escuelas privadas para conseguir sus metas, y gran parte de ese esfuerzo, fue debido al sacrificio de profesores que creyeron en la escuela publica y de calidad. Mi más enhorabuena a su trabajo y trayectoria.
Dedico este comentario a:
Guillermo(el guaperas)profesor de historia, a Nieves(la güisqui)profesora de griego y una excelente persona, a Maria Jesús Mohedano profesora de lengua y literatura(hoy miembro del Patronato de Save the Children), a la fósil, con todo mi cariño, a Villavona, a Draque, a Visi, a Ventura, y a muchos otros más,
.por su dedicación y esfuerzo. Al mejor bedel de la historia, el sr Montoya y como no al jefe de cantina, Manolo´s pub, que a pesar de la prohibición, a mí nunca me dejaba sin una copita de moscatel.
A todos ellos. Gracias:POR UNA ESCUELA PÚBLICA Y DE CALIDAD
domingo, 18 de mayo de 2008
PAJA Y TRIGO
SEPARAR LA PAJA DEL TRIGO
Hace unos días terminé de leer”Circulo de Sangre”del autor Jéróme Delafosse, no voy a destripar el libro, pero en resumidas cuentas, trata de un amnésico y su lucha por encontrar la verdad de su vida, que entre otros escenarios, transcurre en un campo de refugiados africano como miembro de una ONG al mando de un fanático católico copto y sus virus híbridos.
Leo en periódicos y dominicales atrasados, una serie de escándalos relativos a oenegés, como el famoso caso de EL ARCA DE ZOË dedicada supuestamente a salvar a los huérfanos de las guerras, así como otras ONGS dedicadas a la salvación de animales maltratados y que supuestamente también cometían hazañas distintas al cometido por el que se habían inscrito como organización, todo ello, claramente como supuestos, ya que los tribunales y las pruebas tendrán la última palabra.
Sigo leyendo y en otro diario de tirada nacional, me llama la atención el título del artículo”Brasil pone puertas a la Amazonia”y me quedo asombrado ante el comentario del ministro de justicia de este país, Torso Genro, al declarar, que muchas ONGS son una tapadera para apropiarse de la riqueza biológica de la selva amazónica para investigar y patentar nuevas medicinas.
Todas estas noticias me llenan de gran preocupación, más sabiendo que gracias a muchas oenegés, llega alimento a países que están pasando hambre, así como medicinas y asistencia sanitaria. Que otras organizaciones se dedican a llevar la cultura y enseñar a niños en escuelas y llevar la sonrisa a sus labios. Muchas otras defienden los derechos humanos, otras asesoran a mujeres maltratadas, protegen y denuncian la situación de niños esclavizados. Protegen el medio ambiente. Y muchas, muchas otras más.
Y mi pregunta, evidentemente al aire, o simplemente en este blog, pasa por ver cuanta miseria hay en este mundo, cuanta tristeza y necesidad y que importantes son estas personas que dedican su tiempo, sus conocimientos y en definitiva su vida a ayudar a los demás, y me cuesta creer que tanto esfuerzo, solidaridad, sacrificio, sea puesto en duda, al menos generalizando, como si todas las ONGS fueran delictivas, metiendo a todas en el mismo saco.
Rosa Montero en su artículo “Maneras de vivir”relata como un alto responsable de una ONG le contaba que era un problema cribar bien a los numerosos voluntarios ya que muchos de ellos eran personas poco equilibradas que utilizaban el voluntariado para solucionar sus conflictos personales, habiendo muchos dogmáticos, manipuladores y mesiánicos.
Al final tendremos que hacer cierto caso al secretario de justicia de Brasil, Romeu Tuma, que al cierre de su comparecencia señalo: “solo queremos separar la paja del trigo”.
Hace unos días terminé de leer”Circulo de Sangre”del autor Jéróme Delafosse, no voy a destripar el libro, pero en resumidas cuentas, trata de un amnésico y su lucha por encontrar la verdad de su vida, que entre otros escenarios, transcurre en un campo de refugiados africano como miembro de una ONG al mando de un fanático católico copto y sus virus híbridos.
Leo en periódicos y dominicales atrasados, una serie de escándalos relativos a oenegés, como el famoso caso de EL ARCA DE ZOË dedicada supuestamente a salvar a los huérfanos de las guerras, así como otras ONGS dedicadas a la salvación de animales maltratados y que supuestamente también cometían hazañas distintas al cometido por el que se habían inscrito como organización, todo ello, claramente como supuestos, ya que los tribunales y las pruebas tendrán la última palabra.
Sigo leyendo y en otro diario de tirada nacional, me llama la atención el título del artículo”Brasil pone puertas a la Amazonia”y me quedo asombrado ante el comentario del ministro de justicia de este país, Torso Genro, al declarar, que muchas ONGS son una tapadera para apropiarse de la riqueza biológica de la selva amazónica para investigar y patentar nuevas medicinas.
Todas estas noticias me llenan de gran preocupación, más sabiendo que gracias a muchas oenegés, llega alimento a países que están pasando hambre, así como medicinas y asistencia sanitaria. Que otras organizaciones se dedican a llevar la cultura y enseñar a niños en escuelas y llevar la sonrisa a sus labios. Muchas otras defienden los derechos humanos, otras asesoran a mujeres maltratadas, protegen y denuncian la situación de niños esclavizados. Protegen el medio ambiente. Y muchas, muchas otras más.
Y mi pregunta, evidentemente al aire, o simplemente en este blog, pasa por ver cuanta miseria hay en este mundo, cuanta tristeza y necesidad y que importantes son estas personas que dedican su tiempo, sus conocimientos y en definitiva su vida a ayudar a los demás, y me cuesta creer que tanto esfuerzo, solidaridad, sacrificio, sea puesto en duda, al menos generalizando, como si todas las ONGS fueran delictivas, metiendo a todas en el mismo saco.
Rosa Montero en su artículo “Maneras de vivir”relata como un alto responsable de una ONG le contaba que era un problema cribar bien a los numerosos voluntarios ya que muchos de ellos eran personas poco equilibradas que utilizaban el voluntariado para solucionar sus conflictos personales, habiendo muchos dogmáticos, manipuladores y mesiánicos.
Al final tendremos que hacer cierto caso al secretario de justicia de Brasil, Romeu Tuma, que al cierre de su comparecencia señalo: “solo queremos separar la paja del trigo”.
sábado, 10 de mayo de 2008
HAMBRE
Gana y necesidad de comer, deseo ardiente y malestar producido por la escasez de alimentos. Esta es la definición, según el diccionario ilustrado de la lengua española, de hambre. Pero también hay que añadirle: rabia, desolación, impotencia, muerte de una especie llamada humana a consecuencia de la falta de alimentos ante la pasividad de sus congéneres.
Me hago eco de las palabras que decía Cristina Fallarás, en un artículo en el que reflejaba, que el verdadero problema actual no era el cambio climático, sino el hambre. Al leer dicho articulo, así como, el comentario de Rodolfo en su blog sobre el encarecimiento de un alimento tan básico como el arroz y su especulación, sentí la necesidad de escribir sobre el tema del hambre, esa frontera entre la vida y la muerte de millones de personas, sobre todo en África.
Mas de dos millones de niños mueren al año en África a consecuencia del hambre; debido a la pobreza, los conflictos armados, el sida.
Darfur, Somalia, Angola, Uganda, según Morris responsable del PAM(programa mundial de alimentos)el hambre se utiliza como arma de guerra y cuando el odio ataca somos capaces de una brutalidad increíble.
La falta de un programa agrario, de riego, de inversiones en agricultura, hace que las cosechas no den el suficiente alimento para la población africana. Pero también influye en la hambruna, las catástrofes naturales y las guerras civiles.
El hambre no perdona, pero para algunos gobiernos de países desarrollados la solución pasa por el enriquecimiento de algunas empresas que ven la solución en los transgénicos, sin reparar en las consecuencias del impacto sanitario, ambiental y comercial, de la zona. Francis Nthuku, expresó que el consumo de transgénicos puede ser letal, afirmando que se puede morir de hambre ahora, o comer alimentos modificados genéticamente y morir luego.
En su día refleje mi opinión sobre los países subdesarrollados, alegando que es necesario la pobreza de estos países para el enriquecimiento de los otros, los desarrollados, y es muy triste que así sea, pero a las pruebas me remito.
Las guerras interesan económicamente, el expolio de los recursos naturales, también. El mercadeo de medicamentos, así como su efectividad en seres humanos(ratones de laboratorio), también. La venta de maquinaria, la tecnología y los inventos transgénicos, también. El hambre es un negocio y el precio para algunos es la muerte.
(datos obtenidos a través de noticias en Internet)
FELIPE BOLUDA
---------------------------------------------------------------------------------------------
Azúcar amargo que escupe
la garganta agrietada
del niño atrapado,
en los cielos sin nubes,
de las nubes sin agua,
de la tierra agrietada
como la garganta del niño que escupe.
Saliva de esparto dorado,
de palabras que susurran
al pecho famélico y seco
de otras palabras que no son palabras,
sino miradas del infierno.
Sequedad, grietas de esta tierra,
tierra de este espacio que se detiene,
quietud de tripa hinchada,
negros ojos orbitados,
esperanza que se esconde
en la oquedad del barro
agrietado como la garganta
del niño que escupe atrapado.
Sinuosos caminos que no llegan,
islotes de arena prensada,
laberintos, laberintos
tierra del amo que calla,
látigo que azota la mirada,
la mirada agrietada
del niño que escupe sin palabras.
Cuerpo negro, carbón que abrasa,
encogido feto sin esperanza
ni sudario, ni alabanza,
entremezclado con el fétido estiércol
de una tierra agrietada
como el niño negro su garganta.
FELIPE BOLUDA
Me hago eco de las palabras que decía Cristina Fallarás, en un artículo en el que reflejaba, que el verdadero problema actual no era el cambio climático, sino el hambre. Al leer dicho articulo, así como, el comentario de Rodolfo en su blog sobre el encarecimiento de un alimento tan básico como el arroz y su especulación, sentí la necesidad de escribir sobre el tema del hambre, esa frontera entre la vida y la muerte de millones de personas, sobre todo en África.
Mas de dos millones de niños mueren al año en África a consecuencia del hambre; debido a la pobreza, los conflictos armados, el sida.
Darfur, Somalia, Angola, Uganda, según Morris responsable del PAM(programa mundial de alimentos)el hambre se utiliza como arma de guerra y cuando el odio ataca somos capaces de una brutalidad increíble.
La falta de un programa agrario, de riego, de inversiones en agricultura, hace que las cosechas no den el suficiente alimento para la población africana. Pero también influye en la hambruna, las catástrofes naturales y las guerras civiles.
El hambre no perdona, pero para algunos gobiernos de países desarrollados la solución pasa por el enriquecimiento de algunas empresas que ven la solución en los transgénicos, sin reparar en las consecuencias del impacto sanitario, ambiental y comercial, de la zona. Francis Nthuku, expresó que el consumo de transgénicos puede ser letal, afirmando que se puede morir de hambre ahora, o comer alimentos modificados genéticamente y morir luego.
En su día refleje mi opinión sobre los países subdesarrollados, alegando que es necesario la pobreza de estos países para el enriquecimiento de los otros, los desarrollados, y es muy triste que así sea, pero a las pruebas me remito.
Las guerras interesan económicamente, el expolio de los recursos naturales, también. El mercadeo de medicamentos, así como su efectividad en seres humanos(ratones de laboratorio), también. La venta de maquinaria, la tecnología y los inventos transgénicos, también. El hambre es un negocio y el precio para algunos es la muerte.
(datos obtenidos a través de noticias en Internet)
FELIPE BOLUDA
---------------------------------------------------------------------------------------------
Azúcar amargo que escupe
la garganta agrietada
del niño atrapado,
en los cielos sin nubes,
de las nubes sin agua,
de la tierra agrietada
como la garganta del niño que escupe.
Saliva de esparto dorado,
de palabras que susurran
al pecho famélico y seco
de otras palabras que no son palabras,
sino miradas del infierno.
Sequedad, grietas de esta tierra,
tierra de este espacio que se detiene,
quietud de tripa hinchada,
negros ojos orbitados,
esperanza que se esconde
en la oquedad del barro
agrietado como la garganta
del niño que escupe atrapado.
Sinuosos caminos que no llegan,
islotes de arena prensada,
laberintos, laberintos
tierra del amo que calla,
látigo que azota la mirada,
la mirada agrietada
del niño que escupe sin palabras.
Cuerpo negro, carbón que abrasa,
encogido feto sin esperanza
ni sudario, ni alabanza,
entremezclado con el fétido estiércol
de una tierra agrietada
como el niño negro su garganta.
FELIPE BOLUDA
miércoles, 23 de abril de 2008
DE VUELTA AL TRABAJO
Dedicas parte de tu vida, diariamente, a trabajar. Un trabajo que ya no te satisface, que después de veinte años desempeñando, te das cuenta que sigues siendo un simple asalariado, un mileurista.
Llega una cierta edad en la que te cuestionas la vida profesional y terminas reprochando la falta de una carrera universitaria que te permitiera estar en una situación más holgada, desempeñando un puesto más adecuado a tus pretensiones.
Parte de esa vida te la pasas quejándote de este miserable trabajo que desempeñas y otra gran parte de esa misma vida, buscando la forma de dejar de trabajar o buscando la forma de cambiar de trabajo. Y así constantemente, ¡qué triste!, ¿no?.
Pero, si no trabajas, estas ¡jodido! y no puedes hacer frente a la hipoteca, los estudios de los chavales, vacaciones, ocio, etc.
Y si trabajas estas ¡jodido! igual, por que no te gusta lo que haces, por no llegar a fin de mes. Al final te resignas, trabajas, y sigues ¡jodido!.
Piensas en una buena “primitiva” millonaria, un ascenso para ganar más dinero, un trabajo que te deje más tiempo libre, un golpe de suerte sin saber de donde puede venir.
Y así todos los días...
Para colmo, no aguantas a ese jefe traicionero, acosador. Un esquirol que un día de huelga se ganó el puesto, y por supuesto, el sueldazo.
Un extorsionador amenazante, un virus infeccioso, un parásito que se apropia de tus ideas como suyas y que exprime tu esfuerzo para ganarse unos puntos ante la dirección.
...Hoy he vuelto a ir a trabajar, no podía ser de otra forma, y sabiendo que este mes tampoco llego, voy más contento. No he recibido ninguna propuesta laboral, ni me han subido el sueldo, ni me a tocado la “primitiva”pero aún así voy feliz al trabajo.Por fin este ¡jodido! jefe se ha jubilado. Al menos hoy seremos un poco más libres y mañana “Dios dirá” u otro jefe... ¿quién sabe?
Llega una cierta edad en la que te cuestionas la vida profesional y terminas reprochando la falta de una carrera universitaria que te permitiera estar en una situación más holgada, desempeñando un puesto más adecuado a tus pretensiones.
Parte de esa vida te la pasas quejándote de este miserable trabajo que desempeñas y otra gran parte de esa misma vida, buscando la forma de dejar de trabajar o buscando la forma de cambiar de trabajo. Y así constantemente, ¡qué triste!, ¿no?.
Pero, si no trabajas, estas ¡jodido! y no puedes hacer frente a la hipoteca, los estudios de los chavales, vacaciones, ocio, etc.
Y si trabajas estas ¡jodido! igual, por que no te gusta lo que haces, por no llegar a fin de mes. Al final te resignas, trabajas, y sigues ¡jodido!.
Piensas en una buena “primitiva” millonaria, un ascenso para ganar más dinero, un trabajo que te deje más tiempo libre, un golpe de suerte sin saber de donde puede venir.
Y así todos los días...
Para colmo, no aguantas a ese jefe traicionero, acosador. Un esquirol que un día de huelga se ganó el puesto, y por supuesto, el sueldazo.
Un extorsionador amenazante, un virus infeccioso, un parásito que se apropia de tus ideas como suyas y que exprime tu esfuerzo para ganarse unos puntos ante la dirección.
...Hoy he vuelto a ir a trabajar, no podía ser de otra forma, y sabiendo que este mes tampoco llego, voy más contento. No he recibido ninguna propuesta laboral, ni me han subido el sueldo, ni me a tocado la “primitiva”pero aún así voy feliz al trabajo.Por fin este ¡jodido! jefe se ha jubilado. Al menos hoy seremos un poco más libres y mañana “Dios dirá” u otro jefe... ¿quién sabe?
martes, 22 de abril de 2008
DESAPARECIDOS
Siluetas,
restos emocionados de un pasado
agrio y de soledad,
de ocultaciones,
de no reencuentros,
vacío.
Siluetas a la anochecida,
invasión de mis sueños
que dejaron de ser sueños.
Atormentados días
que se perpetuaron en el tiempo.
Espina clavada en el alma
en el alma de los recuerdos.
Sosegadas,
tranquilas allí en su descanso
en su descanso eterno.
Palabras que un día
se alzaron al fresco viento,
que inundaron nuestras manos,
que recorrieron nuestro cuerpo,
que incomodaron al patriota
que las hizo eternas.
Siluetas
que las madres de la primavera
en tierras de la pampa,
con sus pañuelos blancos
hondean en las plazas
para que no se olviden
para que desciendan.
Siluetas,
la voz oculta de las siluetas
que hoy regresan.
restos emocionados de un pasado
agrio y de soledad,
de ocultaciones,
de no reencuentros,
vacío.
Siluetas a la anochecida,
invasión de mis sueños
que dejaron de ser sueños.
Atormentados días
que se perpetuaron en el tiempo.
Espina clavada en el alma
en el alma de los recuerdos.
Sosegadas,
tranquilas allí en su descanso
en su descanso eterno.
Palabras que un día
se alzaron al fresco viento,
que inundaron nuestras manos,
que recorrieron nuestro cuerpo,
que incomodaron al patriota
que las hizo eternas.
Siluetas
que las madres de la primavera
en tierras de la pampa,
con sus pañuelos blancos
hondean en las plazas
para que no se olviden
para que desciendan.
Siluetas,
la voz oculta de las siluetas
que hoy regresan.
lunes, 21 de abril de 2008
OLIMPIADAS SANGRIENTAS
Algo que tendría que ser un acto de hermandad, unión y deporte, se esta convirtiendo en reivindicaciones de un pueblo oprimido. Y me parece normal y legítimo, más cuando quien organiza dicho evento, es uno de los países que más atenta contra los derechos fundamentales del hombre.
Me estoy refiriendo a los Juegos Olímpicos de Pekín.
Las noticias que leo en prensa hablan que en esta ciudad se están limpiando las calles de indeseables que perjudican la imagen de China y están siendo enviadas a centros de detención. Se esta generando violaciones de derechos humanos: detenciones de lideres pacíficos, de comerciantes ambulantes, de prostitutas, etc. Todos son llevados a centros de detención, intentando ocultar la más pura realidad de ese país. Eso sin contar con la persecución de disidentes, la pena de muerte en vigor, la falta de libertad de expresión, la opresión y la miseria de muchos rincones de este país.
Pero los gobiernos europeos no condenan esta situación, priman los intereses económicos y las buenas relaciones con el imperio. Simplemente una escueta declaración de la UE expresa la grave preocupación por los acontecimientos en la región autónoma china del Tibet.
Una región en la que se persigue la lengua legítima de sus pobladores, donde se atenta contra su cultura, su religión y sus tradiciones tibetanas.
La antorcha olímpica no debe de entender de persecuciones y asesinatos, de lo contrario no estaría paseándose por el mundo como si nada pasara. Es triste que ante ese genocidio cultural y esas muertes de monjes tibetanos, esta llama no se apague y siga su recorrido.En Agosto de este año 2008 comienzan los Juegos Olímpicos, las olimpiadas sangrientas
Me estoy refiriendo a los Juegos Olímpicos de Pekín.
Las noticias que leo en prensa hablan que en esta ciudad se están limpiando las calles de indeseables que perjudican la imagen de China y están siendo enviadas a centros de detención. Se esta generando violaciones de derechos humanos: detenciones de lideres pacíficos, de comerciantes ambulantes, de prostitutas, etc. Todos son llevados a centros de detención, intentando ocultar la más pura realidad de ese país. Eso sin contar con la persecución de disidentes, la pena de muerte en vigor, la falta de libertad de expresión, la opresión y la miseria de muchos rincones de este país.
Pero los gobiernos europeos no condenan esta situación, priman los intereses económicos y las buenas relaciones con el imperio. Simplemente una escueta declaración de la UE expresa la grave preocupación por los acontecimientos en la región autónoma china del Tibet.
Una región en la que se persigue la lengua legítima de sus pobladores, donde se atenta contra su cultura, su religión y sus tradiciones tibetanas.
La antorcha olímpica no debe de entender de persecuciones y asesinatos, de lo contrario no estaría paseándose por el mundo como si nada pasara. Es triste que ante ese genocidio cultural y esas muertes de monjes tibetanos, esta llama no se apague y siga su recorrido.En Agosto de este año 2008 comienzan los Juegos Olímpicos, las olimpiadas sangrientas
martes, 15 de abril de 2008
SUEÑOS
Atardeceres rojos, vientos del norte,
fina arena que acaricia tu espalda
entreverados sueños.
Tu desnudez, cálida piel
aflora en este desierto de dunas.
Haya en el horizonte, la línea azul
sisea buscando nuestros sentidos.
Como árbol erguido lleno de vida
te balanceas sobre mi deseo
y mis puños aprietan tus ramas,
mi mirada se come tu fruto
y jadeas al viento, a la noche,
suspiros que ruborizan a la luna,
estrellas opacas, intimidad absoluta.
Y al amanecer como sirena perdida
huyes de la luz del día
sin saber cuando encontrarme.
Y ahora perdido y solo en este malecón
mi pecho grita tu ausencia
y el recuerdo del gozo pasado
me devuelve a la rutina.
El amanecer no perdona los sueños.
fina arena que acaricia tu espalda
entreverados sueños.
Tu desnudez, cálida piel
aflora en este desierto de dunas.
Haya en el horizonte, la línea azul
sisea buscando nuestros sentidos.
Como árbol erguido lleno de vida
te balanceas sobre mi deseo
y mis puños aprietan tus ramas,
mi mirada se come tu fruto
y jadeas al viento, a la noche,
suspiros que ruborizan a la luna,
estrellas opacas, intimidad absoluta.
Y al amanecer como sirena perdida
huyes de la luz del día
sin saber cuando encontrarme.
Y ahora perdido y solo en este malecón
mi pecho grita tu ausencia
y el recuerdo del gozo pasado
me devuelve a la rutina.
El amanecer no perdona los sueños.
viernes, 14 de marzo de 2008
TRECE ROSAS
TRECE JÓVENES ROSAS
A mí madre del alba:
que las lágrimas no mojen tu almohada,
que la pena ahogue tus gritos
que esos hijos malditos
no festejen tu tristeza.
Que no muero por nada.
Madre, madrecita:
Te siento tan dentro
y quiero contarte tantas cosas.
Aun somos jóvenes rosas
rojas como la sangre
y no nos queda tiempo.
Una madrugada celeste
en el cementerio del Este
cortaron los tallos
marchitaron las hojas
de trece jóvenes rosas.
Madre, mí madre:
que el camino se me hará llevadero
que no agacharé la cabeza.
Erguida, con paso firme y entereza
recordaré los sueños
por los que hoy muero.
Y al final del camino, solo de ida,
que el tapial me sirva de apoyo
y cuando mi cuerpo caiga al hoyo
estaré para siempre viva,
por que no muero por nada.
“Que mi nombre no se borre de la historia”
Una madrugada celeste
en el cementerio del Este
cortaron los tallos
marchitaron las hojas de trece jóvenes rosas
A mí madre del alba:
que las lágrimas no mojen tu almohada,
que la pena ahogue tus gritos
que esos hijos malditos
no festejen tu tristeza.
Que no muero por nada.
Madre, madrecita:
Te siento tan dentro
y quiero contarte tantas cosas.
Aun somos jóvenes rosas
rojas como la sangre
y no nos queda tiempo.
Una madrugada celeste
en el cementerio del Este
cortaron los tallos
marchitaron las hojas
de trece jóvenes rosas.
Madre, mí madre:
que el camino se me hará llevadero
que no agacharé la cabeza.
Erguida, con paso firme y entereza
recordaré los sueños
por los que hoy muero.
Y al final del camino, solo de ida,
que el tapial me sirva de apoyo
y cuando mi cuerpo caiga al hoyo
estaré para siempre viva,
por que no muero por nada.
“Que mi nombre no se borre de la historia”
Una madrugada celeste
en el cementerio del Este
cortaron los tallos
marchitaron las hojas de trece jóvenes rosas
martes, 11 de marzo de 2008
HOY VA POR TÏ
Mis padres la conocieron antes que yo, cuando vivían en la chavola de Palomeras, compartiendo muros con otros familiares donde el único espejo de sus vidas era el reflejo del agua en aquel pozo que tenían en el patio.
En aquellas calles de fango, barro comprimido a olor de pobreza, donde sortear los arroyos de agua de lluvia era parte del juego diario, donde el frío se compartía a la vez que la estufa de butano y el único calor posible era el humano.
Allí te conocieron y contigo compartieron sus vidas.
Años más tarde, cuando la pobreza cambio de lugar que no de sitio, nací yo y me acogiste como ya hicieras con los demás. Siempre dando lo poco que tenias y lo mucho que deseabas.
Contigo conocí el mundo, me abriste los ojos, me enseñaste lo poco que sé y me diste la oportunidad de crecer.
Los años de niño fueron maravillosos a tu lado y cuando ya crecí me llevaste a conocer la amistad, la solidaridad, el compromiso con los más desfavorecidos. Contigo recorrí las calles de aquellos años de reivindicaciones. Mi primera batalla naval fue a tu lado enfrentándonos a la fuerza de los grises y recordando mi primera película de artes marciales en el cine San Diego, como intentando idolatrar al protagonista y así hacer frente a esa muralla de policías que no nos dejaban pasar.
Tu me presentaste, en aquella fiesta del instituto, a mi gran amor con el que todavía hoy vivo y comparto mis ilusiones.
Han sido muchos años de felicidad a tu lado, también de tristeza.
Contigo vi desaparecer el calor de la gente que se sentaba en el poyete de sus casas con el resto de vecinos aquellas noches de intenso verano, la destrucción de aquellas chavolas que ayudaste a construir con el miedo a flor de piel, aquellos botellines de cerveza en el “Quesada” o en el “Pueblo”acompañados de patatas y boquerones.
También estuviste a mi lado cuando Manuel nos dejó de sopetón, sin esperarlo. Con su marcha nos quedamos sin los mítines en la plaza Roja, sin los chatos de vino en la casa del Pueblo, en la calle la Concordia, sin la pegada de carteles en época electoral, sin las fiestas del Carmen.
Siempre serás mi recuerdo, vaya donde vaya, siempre te llevaré en mi corazón, por que eres parte de mí.
Volvemos a tener gobierno socialista, Manuel estaría contento, y en el rostro de la gente del barrio se vislumbra esperanza, ganas de volver ha hacer cosas.
Por eso hoy quiero dedicarte las palabras de este blog, por los momentos buenos y otros malos que hemos pasado juntos, por la gente a la que has ayudado, por lo pasado y por lo que vendrá.
Hoy este comentario va por ti: VALLECAS
En aquellas calles de fango, barro comprimido a olor de pobreza, donde sortear los arroyos de agua de lluvia era parte del juego diario, donde el frío se compartía a la vez que la estufa de butano y el único calor posible era el humano.
Allí te conocieron y contigo compartieron sus vidas.
Años más tarde, cuando la pobreza cambio de lugar que no de sitio, nací yo y me acogiste como ya hicieras con los demás. Siempre dando lo poco que tenias y lo mucho que deseabas.
Contigo conocí el mundo, me abriste los ojos, me enseñaste lo poco que sé y me diste la oportunidad de crecer.
Los años de niño fueron maravillosos a tu lado y cuando ya crecí me llevaste a conocer la amistad, la solidaridad, el compromiso con los más desfavorecidos. Contigo recorrí las calles de aquellos años de reivindicaciones. Mi primera batalla naval fue a tu lado enfrentándonos a la fuerza de los grises y recordando mi primera película de artes marciales en el cine San Diego, como intentando idolatrar al protagonista y así hacer frente a esa muralla de policías que no nos dejaban pasar.
Tu me presentaste, en aquella fiesta del instituto, a mi gran amor con el que todavía hoy vivo y comparto mis ilusiones.
Han sido muchos años de felicidad a tu lado, también de tristeza.
Contigo vi desaparecer el calor de la gente que se sentaba en el poyete de sus casas con el resto de vecinos aquellas noches de intenso verano, la destrucción de aquellas chavolas que ayudaste a construir con el miedo a flor de piel, aquellos botellines de cerveza en el “Quesada” o en el “Pueblo”acompañados de patatas y boquerones.
También estuviste a mi lado cuando Manuel nos dejó de sopetón, sin esperarlo. Con su marcha nos quedamos sin los mítines en la plaza Roja, sin los chatos de vino en la casa del Pueblo, en la calle la Concordia, sin la pegada de carteles en época electoral, sin las fiestas del Carmen.
Siempre serás mi recuerdo, vaya donde vaya, siempre te llevaré en mi corazón, por que eres parte de mí.
Volvemos a tener gobierno socialista, Manuel estaría contento, y en el rostro de la gente del barrio se vislumbra esperanza, ganas de volver ha hacer cosas.
Por eso hoy quiero dedicarte las palabras de este blog, por los momentos buenos y otros malos que hemos pasado juntos, por la gente a la que has ayudado, por lo pasado y por lo que vendrá.
Hoy este comentario va por ti: VALLECAS
miércoles, 5 de marzo de 2008
RECUERDO
Por la calle de las vueltas, camino de los olmos
rememoro tu falda de cuadros verdes y rojos
y tu cruz dorada pegada al pecho.
Y veo las fotos de aquellos tiempos
robando albaricoques de los huertos.
Pié desnudo a orilla del pantano
y sudor polvoriento, agarrados de la mano.
Y que tristes fueron en Madrid los inviernos
tan lejos del sol, del olor de las calles del pueblo,
de los rincones oscuros donde los besos
sellaron para siempre el recuerdo.
Y paseo por el Retiro, suelo de hojas de otoño,
miro, doy la vuelta y miro y no te veo
ni tu falda de cuadros, ni los paseos por el huerto.
Y ya no son mis manos las que aprietan tus dedos
ni mis palabras, ni mis sueños.
Que son otras manos y otras letras
que son otras miradas, otra presencia.
Que hemos crecido tanto como la ausencia de aquellas tardes de promesas.
rememoro tu falda de cuadros verdes y rojos
y tu cruz dorada pegada al pecho.
Y veo las fotos de aquellos tiempos
robando albaricoques de los huertos.
Pié desnudo a orilla del pantano
y sudor polvoriento, agarrados de la mano.
Y que tristes fueron en Madrid los inviernos
tan lejos del sol, del olor de las calles del pueblo,
de los rincones oscuros donde los besos
sellaron para siempre el recuerdo.
Y paseo por el Retiro, suelo de hojas de otoño,
miro, doy la vuelta y miro y no te veo
ni tu falda de cuadros, ni los paseos por el huerto.
Y ya no son mis manos las que aprietan tus dedos
ni mis palabras, ni mis sueños.
Que son otras manos y otras letras
que son otras miradas, otra presencia.
Que hemos crecido tanto como la ausencia de aquellas tardes de promesas.
sábado, 1 de marzo de 2008
HAY AUSENCIAS
No conozco a los poetas que hoy nos cantan
no conozco las palabras que reflejan
hay ausencias...
Acallaron sus voces las guerras
sus ojos se tornaron en tristeza
hay ausencias...
Sus tripas se hincharon por el hambre
sus uñas rasgaron la tierra con sangre
hay ausencias...
Sus hijos parias esclavizados
ante la ignorancia pasiva de sus hermanos
hay ausencias...
Efímeros días de claros y tormentas.
Cuando estudiaba en el instituto García Morente, al lado del Pozo del Tío Raimundo, tuve la oportunidad de leer, entre otros, a Miguel Hernández, Antonio Machado, Federico García Lorca, Pablo Neruda, León Felipe, etc.
Con todos ellos tuve la sensación de identificar en cierta manera, el compromiso social e ideológico que yo también tenía, salvando, evidentemente las distancias, por aquella época, la Libertad, la Paz, la Igualdad, el compromiso con los más desfavorecidos, eran parte de mí juventud y de mí lucha.
Hoy creemos que esos compromisos están ya conseguidos, que nuestras preocupaciones van más allá, que hemos alcanzado la cúspide de la pirámide de Maslow.
Nada más lejos de la realidad, solo hay que mirar un poco más de nuestro circulo, para darnos cuenta que la libertad es muy ambigua, que todavía hay pueblos oprimidos, presos políticos. Que la paz es para algunos pocos, que el resto sé vate en guerras que no van a ningún lugar, en muertes en nombre de no se sabe que Dios. Que todavía hay diferencias entre ricos y pobres, blancos y negros, hombres y mujeres. Que hay hambre, que no hay techos que cobijen y medicinas que curen a gran parte de este nuestro mundo.
Y a pesar de ello, algunos gozamos de “Libertad”, “Paz”, “Igualdad”, todo claro está, entre comillas y no somos capaces de girar nuestra cabeza y ver como están los demás.
Para colmo ya no hay poetas que nos recuerden y nos hagan razonar, que todo es posible y todo se puede cambiar.
Esperó que este año, que apenas a comenzado, acalle las voces de los que NO recuerden a los poetas.
no conozco las palabras que reflejan
hay ausencias...
Acallaron sus voces las guerras
sus ojos se tornaron en tristeza
hay ausencias...
Sus tripas se hincharon por el hambre
sus uñas rasgaron la tierra con sangre
hay ausencias...
Sus hijos parias esclavizados
ante la ignorancia pasiva de sus hermanos
hay ausencias...
Efímeros días de claros y tormentas.
Cuando estudiaba en el instituto García Morente, al lado del Pozo del Tío Raimundo, tuve la oportunidad de leer, entre otros, a Miguel Hernández, Antonio Machado, Federico García Lorca, Pablo Neruda, León Felipe, etc.
Con todos ellos tuve la sensación de identificar en cierta manera, el compromiso social e ideológico que yo también tenía, salvando, evidentemente las distancias, por aquella época, la Libertad, la Paz, la Igualdad, el compromiso con los más desfavorecidos, eran parte de mí juventud y de mí lucha.
Hoy creemos que esos compromisos están ya conseguidos, que nuestras preocupaciones van más allá, que hemos alcanzado la cúspide de la pirámide de Maslow.
Nada más lejos de la realidad, solo hay que mirar un poco más de nuestro circulo, para darnos cuenta que la libertad es muy ambigua, que todavía hay pueblos oprimidos, presos políticos. Que la paz es para algunos pocos, que el resto sé vate en guerras que no van a ningún lugar, en muertes en nombre de no se sabe que Dios. Que todavía hay diferencias entre ricos y pobres, blancos y negros, hombres y mujeres. Que hay hambre, que no hay techos que cobijen y medicinas que curen a gran parte de este nuestro mundo.
Y a pesar de ello, algunos gozamos de “Libertad”, “Paz”, “Igualdad”, todo claro está, entre comillas y no somos capaces de girar nuestra cabeza y ver como están los demás.
Para colmo ya no hay poetas que nos recuerden y nos hagan razonar, que todo es posible y todo se puede cambiar.
Esperó que este año, que apenas a comenzado, acalle las voces de los que NO recuerden a los poetas.
viernes, 29 de febrero de 2008
NO PASARAN
Hoy he conocido(solo hemos intercambiado cuatro palabras)a un señor de edad avanzada.
Parecía muy enérgico y muy lucido, sabía muy bien lo que quería y apenas me a costado trabajo venderle el producto.
Al realizar la venta comercial le he tenido que pedir su documentación y anotar su fecha de nacimiento. Se llama León, nació en Madrid en 1925.
De repente me ha venido a la memoria la ultima novela que había leído, “Cielo abajo”de Fernando Marías e inmediatamente me he imaginado que este tal León podía ser Joaquín Dechen.
La novela trata de la Guerra Civil Española y la toma de Madrid por las tropas rebeldes a la republica, del amor y la muerte, del resentimiento y como no de las cicatrices que esta dejó en la memoria de los que todavía hoy viven.
En esta novela, Premio Nacional de Literatura Infantil y Juvenil 2006, hay un párrafo que dice: por eso, sin otra ideología que tú(refiriéndose a Constanza)hice mío él <<¡No pasaran¡>>que cada vez sonaba en más bocas. . . Un rumor se volvía más eufórico <<¡no pasan¡ ¡no han pasado¡>>. . .
Hacía mucho tiempo que no había vuelto a oír esa frase, creo que la última vez que la escuche, fue un clamor popular que hizo temblar la estatua de Colon. Allí fue en la misma plaza de Colon mientras pasaba el cortejo fúnebre de Dolores Ibarruri, donde al unísono y puño en alto se la homenajeo, como no podía ser de otra manera, con él ¡No pasaran¡ ¡no pasaran¡.
En estos días y en plena campaña electoral, el PP insiste en su carrera por la división, el enfrentamiento. Acusa al gobierno de insultar a las víctimas del terrorismo, de dividir España, de atacar a la familia. Para sus fines no duda en aliarse con medios de comunicación y como no con la” santa iglesia”.
Su único afán, cueste lo que cueste, es alcanzar el poder.
Sigo pensando que hemos aprendido poco del pasado y hemos despreciado el sufrimiento de los que nos precedieron.
Por eso, desde mi minúsculo ser, yo también hago mío:¡NO PASARAN!
Parecía muy enérgico y muy lucido, sabía muy bien lo que quería y apenas me a costado trabajo venderle el producto.
Al realizar la venta comercial le he tenido que pedir su documentación y anotar su fecha de nacimiento. Se llama León, nació en Madrid en 1925.
De repente me ha venido a la memoria la ultima novela que había leído, “Cielo abajo”de Fernando Marías e inmediatamente me he imaginado que este tal León podía ser Joaquín Dechen.
La novela trata de la Guerra Civil Española y la toma de Madrid por las tropas rebeldes a la republica, del amor y la muerte, del resentimiento y como no de las cicatrices que esta dejó en la memoria de los que todavía hoy viven.
En esta novela, Premio Nacional de Literatura Infantil y Juvenil 2006, hay un párrafo que dice: por eso, sin otra ideología que tú(refiriéndose a Constanza)hice mío él <<¡No pasaran¡>>que cada vez sonaba en más bocas. . . Un rumor se volvía más eufórico <<¡no pasan¡ ¡no han pasado¡>>. . .
Hacía mucho tiempo que no había vuelto a oír esa frase, creo que la última vez que la escuche, fue un clamor popular que hizo temblar la estatua de Colon. Allí fue en la misma plaza de Colon mientras pasaba el cortejo fúnebre de Dolores Ibarruri, donde al unísono y puño en alto se la homenajeo, como no podía ser de otra manera, con él ¡No pasaran¡ ¡no pasaran¡.
En estos días y en plena campaña electoral, el PP insiste en su carrera por la división, el enfrentamiento. Acusa al gobierno de insultar a las víctimas del terrorismo, de dividir España, de atacar a la familia. Para sus fines no duda en aliarse con medios de comunicación y como no con la” santa iglesia”.
Su único afán, cueste lo que cueste, es alcanzar el poder.
Sigo pensando que hemos aprendido poco del pasado y hemos despreciado el sufrimiento de los que nos precedieron.
Por eso, desde mi minúsculo ser, yo también hago mío:¡NO PASARAN!
HIJOS DEL SILENCIO
Y CORRIERON LOS TIEMPOS
Y CORRIERON LOS TIEMPOS
Y su pelo se izaba por el viento, entonces
las lágrimas se estrellaron en sus mejillas
no quería llorar, era muy pronto, a veces
sueña con estar siempre riendo
pero ya es tarde para empezar de nuevo.
Y corrieron los tiempos pasados
dejando semillas que no cuajaron
y cayendo en el olvido deshojaron
las ilusiones, los eternos amados.
Cuantas veces te has caído y levantado
cuantas heridas mal curadas
cicatrices que te impidieron
seguir el camino, las sendas
de la esperanza olvidada.
Y corrieron las horas
dejando el minutero parado
cayendo las hojas
de todos los sueños.
La luz de la mañana, lluvia de otro día
refleja tu cuerpo desnudo, moreno
en el cristal que nos mirábamos
las tardes de sudor y gozo
cuerpo a cuerpo, sempiterno.
Cartas con besos de carmín
y olores de azahar y jazmín.
Poemas de amor infinito
conciertos y copas en Malasaña
y despedidas, ¡hasta mañana!
Y ahora te encuentras mayor y cansada
con los retoños abandonando el nido
con el silencio y la tristeza de tu marido
que asustado a envejecido.
Por que corrieron los tiempos pasados
y dejaron semillas que cuajaron.
Y en la memoria deshojaron
la eterna vida de enamorados.
Escrito por boludaca el 28/02/2008 13:03 Comentarios (0)
MANUEL
MANUEL
Paso a paso de El Escorial a Córdoba
tus ilusiones se quedaron en Madrid,
entre barro y miseria comenzaste a sobrevivir.
Y te plantaste en las Palomeras y sus chavolas
entre grasa de patatas, churros y porras.
De raíces profundas emergieron tus ideas.
De padre desaparecido en al guerra,
de abuelo fusilado en la sierra,
de noches de espera
de días sin respuesta.
De noches de viento y frío,
de calles húmedas recién regadas,
de pegadas de carteles reivindicando democracia.
Y le recuerdo como ayer...
Manuel.
De autocares de ida y vuelta,
de estadios y pabellones cargados de esperanza,
de banderas rojas ondeando
en la explanada de la universidad, por el cambio.
Después de aquellas muertes entre hermanos,
después de haber esquivado caballos grises,
de capear astados de goma negra,
de esconderte aquellas noches tristes,
de quemar y ensuciar de aceite tus manos,
de repente, sin esperarlo, te fuiste.
Y te recuerdo como ayer..
Manuel.
Y me quedé con lo más hermoso que creaste,
y con ella estoy vivo.
En sus ojos veo lo que le enseñaste,
tus miedos, ilusiones y luchas los percibo.
Y apretando sus manos lloro y grito
¿por qué te apartaste?
Y te recuerdo Manuel...
Como ayer
Tu pañuelo anudado al cuello, aún lo tengo,
y cuando voy a verte compañero, lo llevó.
Y te arropó con pétalos de rosas
te echo de menos.
Espero que algún día, esta canción que escribo
en los acordes de la guitarra de Ismael
estés de nuevo vivo.
Y te recuerdo como ayer
Y te recuerdo Manuel
Compañero, amigo.
Escrito por boludaca el 28/02/2008 13:01 Comentarios (0)
A EL
A ÉL
Silencioso y cabizbajo, como la madrugada
tus ojos se pierden allá en el horizonte
de los recuerdos de joven cuando moceabas.
De lo que hiciste ayer, nada de nada.
Y te llevo entrelazadas las manos
para que un enrarecido traspié, no te haga caer
y te echo colonia de la que te gusta
antes de dejarte de nuevo en la cama.
Una vez me llevaste a ver Granada
y dormimos en una vieja pensión
con ventanas al sol de la Alhambra.
Y que me dices de las playas
de arena fina y agua clara
de anochecidas con grande luna
y de fuegos artificiales en el castillo de Mula.
Y de tomar el agua cuando todavía no era de día
para regar la huerta que era tu vida,
la casa colora, los mandarinos, Mahula la chica
¿recuerdas padre, recuerdas?
¿Y de mis esperas en el balcón?, sentado
viendo amanecer aquellas madrugadas.
Ese día no iré al colegio, estoy cansado
de estar alerta, esperando.
Imaginándote comprometido con la lucha
que por aquellos tiempos se dirimía.
Pero vienes tambaleándote, necesitas una ducha
que por el desagüe se vayan tus frustraciones y las mías.
Y ahora con la mirada perdida
hablando para ti solo,
se me hunde el pecho cuando te cojo
para paso a paso caminar juntos
por los silencios de tu vida
por los silencios de la mía.
Una vez me llevaste a ver Granada
y dormimos en una vieja pensión
con ventanas al sol de la Alhambra.
Escrito por boludaca el 23/02/2008 01:27 Comentarios (0)
Y CORRIERON LOS TIEMPOS
Y CORRIERON LOS TIEMPOS
Y su pelo se izaba por el viento, entonces
las lágrimas se estrellaron en sus mejillas
no quería llorar, era muy pronto, a veces
sueña con estar siempre riendo
pero ya es tarde para empezar de nuevo.
Y corrieron los tiempos pasados
dejando semillas que no cuajaron
y cayendo en el olvido deshojaron
las ilusiones, los eternos amados.
Cuantas veces te has caído y levantado
cuantas heridas mal curadas
cicatrices que te impidieron
seguir el camino, las sendas
de la esperanza olvidada.
Y corrieron las horas
dejando el minutero parado
cayendo las hojas
de todos los sueños.
La luz de la mañana, lluvia de otro día
refleja tu cuerpo desnudo, moreno
en el cristal que nos mirábamos
las tardes de sudor y gozo
cuerpo a cuerpo, sempiterno.
Cartas con besos de carmín
y olores de azahar y jazmín.
Poemas de amor infinito
conciertos y copas en Malasaña
y despedidas, ¡hasta mañana!
Y ahora te encuentras mayor y cansada
con los retoños abandonando el nido
con el silencio y la tristeza de tu marido
que asustado a envejecido.
Por que corrieron los tiempos pasados
y dejaron semillas que cuajaron.
Y en la memoria deshojaron
la eterna vida de enamorados.
Escrito por boludaca el 28/02/2008 13:03 Comentarios (0)
MANUEL
MANUEL
Paso a paso de El Escorial a Córdoba
tus ilusiones se quedaron en Madrid,
entre barro y miseria comenzaste a sobrevivir.
Y te plantaste en las Palomeras y sus chavolas
entre grasa de patatas, churros y porras.
De raíces profundas emergieron tus ideas.
De padre desaparecido en al guerra,
de abuelo fusilado en la sierra,
de noches de espera
de días sin respuesta.
De noches de viento y frío,
de calles húmedas recién regadas,
de pegadas de carteles reivindicando democracia.
Y le recuerdo como ayer...
Manuel.
De autocares de ida y vuelta,
de estadios y pabellones cargados de esperanza,
de banderas rojas ondeando
en la explanada de la universidad, por el cambio.
Después de aquellas muertes entre hermanos,
después de haber esquivado caballos grises,
de capear astados de goma negra,
de esconderte aquellas noches tristes,
de quemar y ensuciar de aceite tus manos,
de repente, sin esperarlo, te fuiste.
Y te recuerdo como ayer..
Manuel.
Y me quedé con lo más hermoso que creaste,
y con ella estoy vivo.
En sus ojos veo lo que le enseñaste,
tus miedos, ilusiones y luchas los percibo.
Y apretando sus manos lloro y grito
¿por qué te apartaste?
Y te recuerdo Manuel...
Como ayer
Tu pañuelo anudado al cuello, aún lo tengo,
y cuando voy a verte compañero, lo llevó.
Y te arropó con pétalos de rosas
te echo de menos.
Espero que algún día, esta canción que escribo
en los acordes de la guitarra de Ismael
estés de nuevo vivo.
Y te recuerdo como ayer
Y te recuerdo Manuel
Compañero, amigo.
Escrito por boludaca el 28/02/2008 13:01 Comentarios (0)
A EL
A ÉL
Silencioso y cabizbajo, como la madrugada
tus ojos se pierden allá en el horizonte
de los recuerdos de joven cuando moceabas.
De lo que hiciste ayer, nada de nada.
Y te llevo entrelazadas las manos
para que un enrarecido traspié, no te haga caer
y te echo colonia de la que te gusta
antes de dejarte de nuevo en la cama.
Una vez me llevaste a ver Granada
y dormimos en una vieja pensión
con ventanas al sol de la Alhambra.
Y que me dices de las playas
de arena fina y agua clara
de anochecidas con grande luna
y de fuegos artificiales en el castillo de Mula.
Y de tomar el agua cuando todavía no era de día
para regar la huerta que era tu vida,
la casa colora, los mandarinos, Mahula la chica
¿recuerdas padre, recuerdas?
¿Y de mis esperas en el balcón?, sentado
viendo amanecer aquellas madrugadas.
Ese día no iré al colegio, estoy cansado
de estar alerta, esperando.
Imaginándote comprometido con la lucha
que por aquellos tiempos se dirimía.
Pero vienes tambaleándote, necesitas una ducha
que por el desagüe se vayan tus frustraciones y las mías.
Y ahora con la mirada perdida
hablando para ti solo,
se me hunde el pecho cuando te cojo
para paso a paso caminar juntos
por los silencios de tu vida
por los silencios de la mía.
Una vez me llevaste a ver Granada
y dormimos en una vieja pensión
con ventanas al sol de la Alhambra.
Escrito por boludaca el 23/02/2008 01:27 Comentarios (0)
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